— А вам?
— И мне.
Устроившись напротив него за столом, Вика наблюдала, как ее гость со вкусом прихлебывает кофе и хрустит ванильным сухарем.
— Ну? — наконец спросила она.
— Что?
— Если мне не изменяет память, вы хотели о чем-то со мной поговорить.
Парень сразу заметно погрустнел, словно она своим вопросом заставила его вернуться к неприятным мыслям. Вика уловила эту метаморфозу.
— Не хотите говорить — не надо, — сказала она. — Тогда просто попьем кофе, и вы пойдете.
Парень невесело улыбнулся:
— Ну точно. У вас характер точно как у нее.
Вику сравнение неприятно кольнуло. Она вообще не любила, когда ее начинали с кем-нибудь сравнивать.
— Знаете что, — решился вдруг парень. — Я не буду вам забивать голову своими проблемами. Просто скажите, как бы вы поступили, если… Ну, если бы вы увлеклись мужчиной, а этот мужчина совершил какой-нибудь… скажем, не совсем красивый поступок и вам не сказал, то вы…
Парень запнулся, словно выбирал наиболее подходящее слова.
— Что?
— Вы бы хотели об этом узнать от кого-нибудь другого или предпочли бы оставаться в неведении?
— Некрасивый поступок по отношению ко мне? — уточнила Вика.
— Отчасти и к вам. Но и к другим тоже. Вообще — некрасивый поступок.
— Конечно, я предпочла бы узнать об этом. Лучше от него, а если он не сказал — все равно, кто мне расскажет. Но — знать.
— Спасибо, — парень одним глотком допил кофе и поднялся. — Вы меня успокоили.
— Интересно, чем? — вслух полюбопытствовала Вика, а про себя подумала: «Странный он какой-то… Чудной…»
Парень улыбнулся:
— Не знаю. Просто вы не просто красивая, а еще и очень милая. Спасибо вам за это. Вы меня проводите?
— Пожалуйста, — Вика поднялась, — провожу.
Закрыв за ним дверь, она вернулась на кухню и уселась на свое место. Напротив стояла чашка с остатками кофе. Вика слегка поежилась: почему-то ей стало немного грустно… Она даже на миг пожалела о своем одиночестве.
И только сейчас до Вики вдруг дошло, что она совсем не знает, как зовут ее нечаянного гостя. А он не знает, как зовут ее. Провели вместе вечер и не познакомились! Нет, этот парень действительно какой-то чудной…
5
Вот уже неделю Алена места себе не находила. Все валилось из рук, о работе противно было и думать. Какое там работать — жить не хотелось. Не было сил даже на то, чтобы привести в порядок себя и квартиру. Правда, пытаясь отвлечься от мучительных мыслей, Алена два дня назад затеяла было генеральную уборку, вывалила из шкафа тряпки, стала перебирать книги, но через пятнадцать минут поняла, что от этого занятия ей становится только хуже. Оставив все как есть, она опустилась на пол и разревелась. С тех пор барахло так и валялось неубранным, и ее жилище напоминало пляж во Флориде после разгула урагана.
А вчерашний день Алена провела, сидя на диване и до бесконечности прокручивая кассету с записями покойного Игоря Талькова. Кассета нашлась случайно, Алена и не подозревала о ее существовании. Возможно, кто-то просто забыл ее у Алены. Но сейчас Тальков оказался самым лучшим лекарством для ее измученной души. Поразительно — он словно знал все об Алене и о Володе, пел их историю в каждой песне.
Кассета в очередной раз кончилась, Алена нажала кнопку перемотки, и в очередной — который уже по счету? — раз включила ее сначала.
тихо начинал рассказывать низкий хрипловатый голос под мерную и ритмичную музыку. Потом музыка словно взлетала, закружившись в налетевшем вихре:
И потом опять — тихо, как рассказ-повествование:
И опять — взлет: