А в моем зрении все больше городов. Новых, девственных. Это мы, девочки, сейчас поправим. Я пришел и ищу, где ночевать!
В руках у меня записная книжка с адресами. Я иду на ближайшую улицу и звоню в дверь:
- Здравствуйте! Я Илья. Вписка тут?
Интеллигентнейшего вида женщина пускает меня в прихожую. В прихожей похаживают шикарные коты. В комнатах играет телевизор.
- Извините, Илья, однако моего сына, который, как вы выразились, "вписывает" своих друзей на ночь, к сожалению, нет дома. Он уехал в неизвестном направлении с очаровательной девушкой. А я не могу вас "вписать", потому что мы с вами незнакомы. Зато я могу помочь вам еще несколькими адресами в этом городе.
Я прихожу в продуктовый павильон. Здешний минотавр косится на меня, на тяжелый рюкзак. Я знаю, у вас у всех фиксация на рюкзаки. Там ведь бомба! Она взорвет вас!
- Можно позвонить?
Милейшая продавщица протягивает мне телефон. Улыбается гостю города, этакому пыльному голодному чуду:
- Молодой человек! Все, кто автостопом приезжает в наш город, идут звонить в мой павильон. Поэтому я не сделаю вам исключения и разрешу воспользоваться этим телефоном... Хотя это и запрещено... - задумчиво прибавляет она.
Однако, телефон не приносит мне счастья. Везде длинные гудки! Неужели, все уехали с очаровательными спутницами или спутниками в неизвестном направлении?
Я иду на странную маленькую улицу на окраине города - последний адрес! Боже, это праздник! Там действительно праздник. День рождения одного из хозяев, пиво рекой, эльфийские песни, очкастые неформалы курят и улыбаются мне:
- Ты кто? Собакин? Вот радость-то!
Наутро с сожалением и грустью покидаю этот город. Впереди опять пустынные километры. И сразу:
- Документы... Куда едете... С какой целью...
"Это ты, Власюга, - думал я про начальника минотавров, пухлого косноязычного капитана. - Это ты там остался мертвый, а те, кого вы хотели убить, кто мешал вам, ушли невредимые. Не получилось у вас, минотавры!"
Бесконечные километры. Бесконечные минотавры.
Кстати, скоро над Власюгой будут стоять следователи ВСБ, солдаты. Они не найдут никого живого в этих нескольких домах. Приедут корреспонденты государственных газет. Под наблюдением ВСБ они напишут отчет о потерях федеральных войск (пять человек) и мятежников (сорок). Но следов сотрудника независимого информационного агентства они не найдут. Документы пропали из офицерского ящика!
ШХУНА "ХАРИЗМА"
Он мог дышать, и довольно глубоко. Мог сидеть, хотя болели почки. Мог бы встать, но с потолка свисала невидимая дрянь, смесь паутины и вонючих тряпок. Да и зачем стоять? Лучше лежать, набираться сил. Ему пока повезло, ведь его били несильно, видимо, желая оставить на потом. Капитан приказал остановиться, и солдаты с сожалением перешагнули через Пола и отошли.
Очки потерялись, но это не беда. Пол привык ходить без очков. Вот то, что отобрали документы, материалы - плохо. Очень плохо, особенно если вспомнить, что там записи о пароходе, который он видел, и о генерале ВСБ, о котором солдаты проболтались, что видели его вместе с одним из командиров Острова. Ой, как влип ты, Пол! Именно эти записи так заинтересовали того капитана, который арестовал его.
"Зачем я записывал, дурак? Чтобы не забыть?" Да, он почему-то не думал о таком тщательном обыске, в подкорке жила память о Европе, о Галлии, где он долго жил и работал в милой провинциальной газетке... Память о разрешении на обыск. Пол никогда не ссорился с полицией, он просто слышал, что без такого разрешения обыскивать запрещено... И вот ведь, бумажка засела в голове, подвела! "Да, война, тут свои законы... Хотя сами-то военные не называют это войной. Какая-то нелепая операция по наведению порядка, комендантский час... все равно свои законы... А как я резво начал, как резво начал! Молодец, Пол..."
Нет, он когда-то ссорился с полицией! Однажды взял интервью у одного шофера-эмигранта, которого полицейский назвал "грязной тварью". Это было на Альбионе. Полицейского, конечно, выгнали, и тот сдуру пообещал намылить шею "этому проклятому журналисту". И что же? Пол не стерпел, нашлись свидетели, и бывшего полицейского упекли куда надо за угрозу смертью. И Пол ходил счастливый.
Кстати, по слухам, "там, где надо" тот тип смог заработать куда больше, чем заработал бы в полиции... Тогда Пол стал еще счастливее. И даже проголосовал за какую-то партию на выборах, чье название больше нравилось. По сути, между партиями не было разницы, все они обещали оберегать то, что нравилось людям - их свободу. И обещали не чинить препятствия в их продвижении по жизни-дороге...
Пол проснулся и пришел в ужас!
Слышались частые выстрелы. Словно чихает кто-то, как кошка, которая проглотила перышко, но то чихал прокаженный... Прокаженная страна, Пол. Дружок, скорее всего ты погиб, подумал он. Хотя, есть Бог и Судьба... Только не думай, что тебя пощадит Остров. Они и разбираться не будут. Все, кто на Побережье - теперь их враги.
Было бы меньше обиды, если бы его застрелили солдаты по приказу капитана Власюги. В независимом информационном агентстве давно подозревали что журналисты пропадали не только с помощью мятежников, но и по мановению всемогущей руки ВСБ. Этот факт добавлял правоты Полу и его далеким товарищам, а следовательно, немного очищал бы душу в момент смерти.
Но погибнуть случайно; по ошибке быть принятым за солдата, из тех, что мучили его и издевались, которых он ненавидел сейчас и даже хотел, чтобы их убили (увы, Пол!) - несправедливость. И сознавать эту несправедливость в последний момент было бы еще больнее.
Когда выстрелы прекратились, он вспотел и, обессилев, ткнулся лбом в утоптанную землю. В щель засвистел ветерок; шепотом переговаривались. "Кто-нибудь, помогите..."
- Пожалуйста, - жалобно прошептал Пол.
Из-за этого слова и от слабости он почувствовал на языке горькие слезы - ему вспомнилось детство на солнечных холмах, белоснежные фермы и виноградники Галлии, веселый праздник у церкви и шутихи, и как он просил у родителей подарить ему желтенькую лошадку-пони, она пахла как хлеб, который испекли его маленькие сестры. Вспомнилась теплая зима на Альбионе, когда они завалились в паб, и Нил спьяну принял какую-то девчонку за Джима и подарил ей свои часы и бутылку виски. Там стоял запах травы, которая только стала входить в моду, и у Пола заплетался язык, когда он пытался произнести ее название. А потом в паб завалился также и отец Нила, округлил глаза и накостылял всем, особенно Полу, которого принял за Нила. А потом они все пошли в парк и там смотрели на звезды, и отец Нила рассказывал, где какие созвездия... И тогда снова увидел черную жуть сарая на краю Вселенной.
- Помогите!..
Снаружи стояли те, кто стрелял, и они замолчали, внимая его просьбам. И вот открылась дверь.
- Я иностранный журналист! Помогите мне! Я попал в лапы ВСБ, - громко сказал Пол. Зажглась спичка, и он зажмурился, замерев и покорившись судьбе. - Документы у меня отобрали. Они, наверно, где-то здесь...
Тот, кто держал спичку, помолчал, разглядывая пленника.
- Выходите.
"Ничего страшного, - успокаивал себя Пол. - Если в меня выстрелят, то, наверно, я умру сразу и предстану пред Господом. А если не выстрелят, то останусь жив... А интересно, это общее наступление островитян, или всего лишь налет? Если налет, то сейчас они будут торопиться уйти..."
- Осталось всего несколько минут, - страшно нервничая, пробормотал человек, открывший дверь сарая. "Значит, налет. Я им только помеха, значит, меня не пощадят". Спичка упала. Пол успел заметить блеск стволов и стал упрямо глядеть куда-то в сторону и вверх. - Мы берем вас на Остров. Повернитесь лицом к стене.
Его обшарили, дружески похлопав по плечу.
- У меня нет оружия, - прошептал Пол.