— Лучшие не предают! Лучшие не переступают. Лучшие не причиняют боль. Лучше не крадут женщину лучшего друга, — так же убийственно спокойно парирует Лютый.
— Ты прав, — киваю с горечью. — Но Гончий — мой муж, Лютый. Этого уже не изменить…
— Он что тебя мало бил? Мало предавал? — с деланным равнодушием кидает реалию жизни Сергей.
— Ты вправе ненавидеть его и презирать меня. Ты вправе нас не понимать, но я не могу, как он поступать. Я не брошу вот так…
— А как бросишь? — Лютый водружает руки на спинку дивана и на меня смотрит… пронизывающе… в упор. Без насмешки, но с колючим желанием понять.
— Я… не знаю, — заминаюсь, путаясь в мыслях и чувствах. — Но точно не сейчас, не тогда, когда он нуждается в помощи, — устало мотаю головой.
— То есть мне опять смотреть как ты между кем-то и кем-то чья-то и чья-то, но только не моя? — сухо упрекает Лютый, и его обвинения понятны.
Всю нашу историю знакомства можно назвать просто: «Поймай, если сможешь».
Меня тянуло к нему, тянуло так сильно, что я этого боялась. А ещё он меня дико пугал… всем: внешностью, поведением, тем, как одержимо меня желал заполучить. И я бежала… к кому угодно, лишь бы подальше от этого опасного человека!
— Серёж… — на выдохе и даже к нему шагаю.
— Тогда я буду тебя трахать, когда захочу, — на той же безликой ноте огорошивает Лютый, пробегается по мне безликим взглядом тёмно-серых, грозовых глаз.
— Если цена вопроса тело… — спокойно расстегнула короткий плащик. Да и тело мне уже было не жалко. Я столько перетерпела за это время, что плоть и душевные муки меня мало волновали.
Я не боялась унижения. Не боялась презрения, издевательств, насилия… В данный момент больше всего боялась отказа… Отказ Лютого был равнозначен смерти. Хотя и «умереть» — не слишком большая цена за спасения того, кого любила больше всего на свете.
Но Лютый не просил моей головы… всего лишь тела!
Отдаться?
Да не вопрос!
Если мужики сходили по мне с ума, то я готова на любые пытки, чтобы себя изуродовать и искренне не понимала, что во мне их так привлекало?
Я простая.
Простая!
Серая моль с потухшим взглядом, потрепанная жизнью, изувеченная мужем, его врагами…
Но раз до сих пор в глазах Лютого была желанной — он меня получит!
Без спешки и порывистости позволяю плащу упасть на пол.
Дрожу… не от страха — скорее от прохлады в кабинете Лютого.
Тяну подол платья вверх…
— Замри, — командует Лютый, по-прежнему восседая на диване и пристально следя, как я методично, без огонька и танцев раздеваюсь. А к моменту громыхнувшей реплики я уже остаюсь в лифчике, трусиках…
— Что-то не так? — берусь за застёжку бюстика, как Серёжа меня обливает холодом:
— Ты жутко выглядишь. Тощая, бледная. Как заёб*ая наркоманка. В тебе нет ни жара, ни огня, который раньше пылал. На хрена моему члену полутруп? Я мертвичину не люблю…
— Тогда… что? — Смаргиваю обескураженно.
Такого не ожидала. Нет, я знала, что выгляжу не очень. Уже больше двух недель сплю урывками. Себя не помня, обиваю пороги полиции, знакомых. Забыла, когда последний раз ела. Просто мне некогда было об этом думать. И к Лютому пришла, как к последней инстанции, понимая, что если озвучит цену — мне не выбирать! И даже не поторговаться толком…
И пришла, не думая ни о наряде, ни о прическе… и, уж тем более, ни об исках и огоньке.
— Могу накраситься, переодеться, — озадаченно роняю, даже не думая прикрываться. Время поджимает… До встречи остаётся совсем немного. МНЕ необходимы деньги!!! СРОЧНО!
— Неужели ты его так любишь, что готова стать шлюхой по собственной воле? — странный вопрос. Я даже озадачиваюсь, выискивая в словах Лютого подвох:
— Не понимаю сути вопроса, — задыхаюсь от волнения. — Конечно люблю! И жизнь готова отдать… если это его спасёт! — киваю решительно, отсекая любую мысль, что иду на подобное только из-за пустой ответственности.
— Оделась и пошла прочь! — Лютый встаёт с дивана и, пока я недоумённо хлопаю ресницами, идёт до мини бара, всем видом показывая, что
интереса ко мне у него больше нет.
Звучит плеск жидкости, льющейся в стакан.
Я шумно вздыхаю:
— Серёж, прошу… — запинаюсь. В груди яростно бьётся сердце. — Неужели ты такой злопамятный? — голос дрожит. Я на грани рыданий.
— Да, — летит ровно. Лютый даже не оглядывается, так и стоит со стаканом коньяка у бара ко мне спиной. — Я не отказал в помощи, но плату потребую, когда посчитаю нужным. И не дай тебе бог мне отказать!
Его офис покидаю в растрёпанных чувствах и с ворохом мыслей, а что делать мне? Куда идти? Оформлять ли на него расписку на моё наследство?