— C’est vrai, elle est là, la chère petite traîtresse, prête à aller faire mes courses, comme chaque jour…
— Ah, elle fait les courses ? murmuré-je, brusquement intéressé.
— Oui, monsieur ! Si vous saviez les services qu’elle me rend ! Le journal, le pain… Les petits riens que j’emprunte à ma sœur…
— C’est très intéressant.
Je me palpe.
— Voici du papier et un stylo, monsieur Mostaclaouhi ; si vous écriviez un billet à votre aimable sœur, pensez-vous que votre non moins aimable chienne le lui porterait ?
— Naturellement. Elle est dressée en conséquence, il me suffira de lui lancer ce mot en criant le nom de ma tendre cadette pour qu’aussitôt la commission soit faite.
— Bravo.
Mostaclaouhi renifle ses larmes.
— Je lui demande de prévenir la police, naturellement ? fait-il, le style déjà dans ses starting-blocks.
— Naturellement pas, me récrié-je, les policiers d’ici ont partie liée avec le prince et nous ne pouvons espérer d’eux aucune intervention.
— Alors ?
Je n’ai pas le temps de répondre car la lourde porte s’écarte avec un bruit de train de marchandises traversant une masure de garde-barrière à la suite d’un déraillement. Des gardes aussi athlétiques que silencieux, comme l’aurait écrit Winston Churchill dans les mémoires de lord Moran, se jettent sur bibi et me déchaînent de Béru.
— Faites au mieux, mes amis ! leur lancé-je en guise d’au-revoir.
Mais ne serait-ce pas plutôt un adieu ?
À Dieu ne plaise !
Il est dans l’immense demeure de son altesse bilboquetissime Anârchi (depuis qu’Anna boit du jus de pruneaux à son petit déjeuner) une salle que l’on a baptisée salle du prophète Mohajouîr.
Celle-là même où, la nuit dernière, nous aperçûmes le prince en train de badiner avec des donzelles ouvertes (si je puis dire) à toutes les combinaisons amoureuses.
Pour l’heure, ce temple des voluptés est devenu celui des supplices, ce qui est dans la nature des choses, le supplice et la volupté étant cousins germains.
Cette poulie qui servait à déguiser une jeune personne en yo-yo lors des ébats princiers, est utilisée cette fois à suspendre le vieux Prof par un pouce. Méthode anglo-saxonne, démontrant que les Britanniques ont toujours une influence certaine sur les mœurs du Moyen-Orient.
Le pauvre bonhomme gueule tout ce qu’il sait, en tournicotant au bout de son filin. On dirait que son bras droit mesure deux mètres de long, et peut-être les mesure-t-il effectivement ? Sa main est violacée. Son pouce énorme, tuméfié, distendu. Pour corser le plaisir, ses bourreaux ont déchaîné deux abominables roquets contre lui. Des bestioles au museau plat, parents pauvres du bouledogue, hargneux comme des contractuels et qui bondissent aux mollets de Prof en lui arrachant chaque fois un morceau de bidoche.
Le vieux crabe est en très fâcheuse posture. On le devine aux limites de l’évanouissement. Il crie par à-coups. En giclées hémorragiques.
Honnis trois gardes impavides, je ne vois personne ; mais je sens des présences au-delà d’une jalousie aux lamelles à demi baissées qui ferme une loge.
M’est avis que le cher prince prend des jetons, mine de rien. Des fois qu’il se fait dégoupiller le carré blanc tout en biglant. C’est fréquent chez les mateurs. T’en as qui veulent simultanément du spectacle et des délicatesses. Le visu et le tactu vont de pair. Ils conjuguent le rêve et la réalité, les pétrissent. Tous les goûts sont dans la nature. Tous les égouts. Et ça se rejoint, ça s’imbrique de broc. Ça s’embroque ! Tu trouves des gastronomes scatophages. Parole ! Tastemerde avertis, invertis aussi, de surcroît ! Lécheurs de recteurs et de rectums et de rectums de recteurs. Tout y est : depuis le fond de la viande jusqu’au duvet de la peau. Les fibres, les cartilages, les nerfs, le sang ! La moindre cellule va au fade ! Y a de l’exciting very well partout, partouze ! Du berceau à la tombe, je te jure. À la tombe ! Des dépusépulcraux, ça existe aussi. Cherche, mon con, cherche ! Si tu trouves du neuf, de l’inédit, je te paie une virée chez la mère Tatezi ! Il s’est fait vibrer de la cave au grenier, m’sieur bipède. Il a pas loupé un de ses poils ! Pas une de ses molaires gâtées. Les ongles, les tripes, les paupières ! Mobilisation générale, je t’affirme ! Et je te parie qu’après idem. En liquéfaction, quand les astoques lui gloutonnent les burnes, il doit encore glousser de l’âme, comme quoi ça le chatouille ! Se trémousser dans les enfers et damnations. Mouiller dans les chaudières à Satan, à sa tatan ! Jouir encore quoi, toujours, infiniment, de tout et du néant.
M’efforçant de feindre l’indifférence, je regarde le vieux truand aux prises avec son agonie.
Une clochette retentit, cristalline. L’un des gardes récupère les clébards, tandis qu’un autre dépend le père Grinsky. Prof est maintenant affalé sur les tapis de haute Perse et de pure laine, tout geigneux. Il « plaint », comme disent les vieilles du village natal à m’man.
Plaindre, là-bas, ça veut dire gémir sans retenue, sans en avoir conscience.
Le troisième garde s’approche de lui avec un broc de cuivre et lui verse de l’eau sur le visage.
C’est à cause de moi, somme toute, que Prof a des démêlés. Je l’ai, par mon mensonge, collé dans une béchamel pas brillante. Mais enfin, il n’avait qu’à pas venir se filer les arpinces dans cette fourmilière, hein ? S’il était pour de vrai retraité de la B.N.P. ou de l’E.D.F., ça lui arriverait pas. Cette idée aussi, de débarquer à son âge dans une histoire pareille, loin de sa bicoque de banlieue !
Une fille ravissante entre dans la salle du prophète Mohajouîr. Je la reconnais : c’est la gonzesse qui m’a permis de fuir en me conseillant de faire le mort. Ah ! la belle personne ! Quel charme ! Quelle ligne ! Et ce regard en fusion, mes trésors ! Cette taille qui vous démange la peau des doigts…
— Bonjour, ravissante gazelle des sables, je l’accueille. Ainsi donc, ce n’était qu’un au-revoir…
Elle ne s’occupe pas de moi. Accroupie près de Prof, elle lui éponge le front du bout de son voile.
— Comment vous sentez-vous ?
Il entrouvre les paupières, l’aperçoit, se raccroche à ce visage engageant.
— J’ai mal.
— Dites la vérité et ils ne vous feront plus souffrir. Je vous soignerai, vous guérirai. Vous connaissez cet homme ?
Prof se soulève, fait un effort.
— De vue, oui…
— Il se nomme San-Antonio, il est policier à Paris…
— Oh ! oui… Très connu[13] !
— Il paraît que vous lui avez proposé de voler les joyaux, une fois l’opération de demain réalisée ?
L’opération de demain ! Mince, je ne me doutais pas que c’était aussi imminent. Ça me survolte, une semblable nouvelle. Demain ! Déjà ! C’est du rapidos ! Du vite et bien !
— Non, murmure le père Grinsky. Non, il ment.
— Il a prétendu que vous aviez une bande prête à intervenir.
— C’est faux. J’ai jamais eu de bande. Je suis venu ici en consultation seulement, je me suis jamais mouillé et c’est pas à Téhéran que je vais commencer. D’ailleurs, continue-t-il (le tout ponctué de plaintes, je précise) faites le coup et vous verrez bien qu’il ne se passera rien.
La sonnette carillonne à nouveau. Le son provient de derrière la jalousie. Preuve que le prince est bien là, qui observe et ordonne.
Effectivement, la môme au voile abandonne Prof pour adresser un ordre aux gardes.
Ça va être ton tour, San-A. Déjà ils détachent le filin d’acier du pouce meurtri de Grinsky. Deux vilains me neutralisent, cependant que leur pote fixe le câble à mon thumb.