- Сегодня ночуем здесь, - сворачиваюсь клубком на земле.
Снится всякая муть. Я в ванне, голая Фелика, колдун рядом стоит, с факелом. Чтоб значится, видно было. Просыпаюсь в холодном поту. Над головой звездное небо. Оглядываюсь, где это мы? Рядом повозки, в темноте всхрапнула лошадь. Лежу на стопке белых шкур, рядом теплый костер, потрескивают поленья. Неподалеку еще костры, тихие разговоры доносятся оттуда. Гилан на пеньке сидит, ворочает угли веткой. Я завозился, тело ноет, пить охота.
- Господин?
- Как Фрес?
- Он в порядке. Проснулся, попросил попить, снова уснул. Сказал, что ему нужен отдых и время.
- Где мы?
- В двух часах от города. Утром будем дома. Барон приказал вас не будить. Да вы бы и не очнулись. Потихоньку шли, всю ночь.
- Весело, наверное, было нас по горам тащить.
Гилан промолчал.
- Скольких мы потеряли? Как барон?
- Наших пятеро погибло, серых... осталось семь человек. У барона рука сломана, левая. В остальном, все в порядке.
- А кэхас?
- Только Гном остался. Он сказал, сам друзей похоронит и отправится домой. Вроде низушники своих не сжигают?
- В землю возвращают, - киваю, глядя в костер, - По их приданиям, из мертвых тел потом прорастают деревья, чьи листья отливают серебром. Если они жили доблестно, Кардас дарует таким деревьям благословение. Листья будут испускать звездный свет.
- Красивая легенда, - вздохнул Гилан.
- Это не легенда. Звезднолисты освещают подземные города. Читал, на вершине Турдум была роща с такими.
- Была? Красивое, наверно, было зрелище.
- Ее вырубили люди. Под корень.
- Что? Зачем?!
- Кто его теперь знает, - я накрылся шкурой, зеваю, - У мертвых спроси. Разбуди утром.
- Хорошо. Кстати, мы все там обыскали, нашли пару интересных вещей. И дневник колдуна. Руками старались не трогать. Сложили в мешок.
- Угу, потом глянем.
Гилан с задумчивым лицом продолжил ворочать угли. О чем думает? Его дело. А мое, быстрее восстановиться. Если мать увидит нас в таком состоянии, будет худо.
Глава 5. Дневник Колдуна и Вельда.
Я не знал, что отец умеет закатывать такие потрясные празднества. Город гудел два дня! Вид Гилана, на четвереньках ползущего к казармам, запомнится надолго. Фрес схитрил, умыкнув пару бутылок дорогущего вина из Розарии. Когда все упились, мы славно посидели на крыше поместья, вспоминали старые деньки. В целом, отлично время провели. Теперь нас в лицо каждая собака в городе знает, не походишь как обычно.
- Азидал! - Фрес отворяет дверь с пинка, - Ты обалдеешь!
- Чего, - я накрыл голову одеялом, - Будь хорошим братом, дай поспать.
- Артефакт! Колдуна!
Два волшебных слова прозвучали. Три секунды, я на ногах, одет, взъерошен и готов. Фрес стоит с мешком руках, глаза горят жаждой познаний.
- Показывай.
Фрес кладет мешок на стол. Открывает горловину, изнутри бьет мягкий синий свет. Достает артефакт, осторожно ставит на стол. Пирамидка, деревянная. На верхушке переливается шар, от него исходит яркий свет.
- Это что? Светильник?
- Ага, на магии Воды. Никаких рун, ничего, но работает!
- Интересно.
- А то!
Когда думаешь о свете, первым приходит в голову Огонь. А тут Вода. Колдун был явно башковитый мужик, раз смог додуматься до такого. А я ведь сам видел, как заряженная маной вода светится. Но так привык, что не обращал внимания.
- Мы сможем такое повторить?
- Сейчас поглядим, - склоняюсь над артефактом.
Принцип несложный. На первый взгляд. Вода, насыщенная нейтральной маной до предела. Такое повторить несложно. Но как шар воды удерживает форму? Почему вода так долго держит ману?
- Черт, придется поломать голову.
- Оставлю его пока у тебя, - Фрес лезет в мешок, - Гляди чего еще тут есть.
Фрес достает потрепанную книжку. Кожаная обложка потерта, торчат уголки страниц.
- Она безобидна, я проверил. Даже полистал немного. Это дневник Рубедита.
- Он может скрывать знания о демонах.
- Тогда чего ждем? - Фрес раскрывает дневник.
Склоняемся над записями колдуна. Листаем, бегло просматривая обычные записи, заметки. Любит жену, отличный день, новая идея для романа, бла-бла-бла. Чернила давно потускнели, страницы желтые, дневнику много лет.
- Стоп, смотри, тут про демонов мелькнуло.
"...вторую неделю не могу написать ни строчки. Все из-за этой гребанной шлюхи! Как я могу писать о любви, нежности? Да я ненавижу все! Я все жизнь слал в задницу демонов во снах, с их предложениями. А ради этой дуры согласился. Я отдал душу демонам, нет пути назад. Вылечил ее, буквально с порога смерти вытащил. Она стала ходить, я был рад, счастлив, демоны побери! Пока эти демоны не показали мне правду. Я не доверял слухам, считал людей завистливыми. Зря.
Мои чувства обострились. В доме следы от мужских сапог, воняет рыбой, словно тут ватага моряков побывала. В спальне стоит запах... Ненавижу. Ненавижу! Ненавижу ее!
... Что я наделал! Моя любимая! Я убил ее! Безжалостно, жестоко. Но она так забавно кричала"
- Дерьмо, - Фрес мотает головой, - Он безумен.
Листаем дальше.
"Как я устал убивать детей. Демонам нравятся их крики. Я придумал новую забаву. Буду вырезать людишек семьями. Оставлю самих молодых, они будут долго ненавидеть меня. Демонам понравится. Теперь я хотя бы могу не убивать детей...
...Это я написал? Что за слюнтявый идиот! Эти милые детки кинулись на меня с ножом. Едва не сдох! Они долго вопили, проклинали меня. Это было восхитительно!"
Листаем дальше, последние записи.
"Который год пытаюсь что-нибудь написать. Пальцы дрожат, перо никак не коснется бумаги. Мой талант. Я утратил его? Но когда? Не помню. Голоса, они повсюду, такие манящие. Я делаю все, что они шепчут мне. Они любят меня. Совсем как когда-то давно, меня тоже любили. Но кто? Я не помню, не желаю помнить."
Закрываем дневник. Молчим.
- Знаешь, до встречи с демонами я их просто не любил. Как метель или овсяную кашу на воде. Теперь я начал их по-настоящему ненавидеть.
Брат согласно прикрывает глаза.