Снова переход. Песчаные Демоны падают под взмахами Меча Небес, затихают в ушах вопли посторонним эхом:
- Проклят...
- Ты наш...
Уже не отвечаю, не кричу - заткнитесь! Мне плевать на проклятья мертвецов. Пусть гноятся на барханах Темной Пустыни.
Прохладный туман ласкает лицо, вихрится потоками воронки, чтобы отпустить из плена перехода.
"Пятый уровень Катакомб. Гримгард"
Ночь, прохладно на уровне. Только вышли, как навстречу кинулись люди. Тройка молодых парней, одеты как попало, словно бежали из дома в чем пришлось. Едва не шарахнул магией, но обеспокоенные лица заставили сдержаться.
- Вы ведь Светлые? - с надеждой спросил один.
- В чем дело? - недовольный, уставший Изгал покачивает клинком.
- На город напали! Темные, они повсюду! - истеричный крик пацана оглушает новостью.
Не может быть! Суки, нашли же время!
- Что ты сказал?! - Борм хватает за шкварник парня, подтянул к шлему. - Повтори!
- Борм, - окликаю друга, сглатывая вязкую слюну. - Сам погляди.
Мы вышли через лазейку около озера. Другую, почти у самой воды. Но не лазейки сейчас важны... Отсюда видны крыши Гримгарда, черный, вязкий дым вьется клубами над городом. Зарево пожаров красит алым потолок уровня.
- Нет, - Борм отбросил парня, тот рухнул на пятую точку. - Ислана!
Глава 13. Пылающий город.
Бежим так быстро, что ноги немеют, а хриплое дыхание рвет голосовые связки. У парней и Дагиры, я уже научился не дышать при беге и сражении. Но все равно тяжело. Борм задал темп, Рыцарь несется сквозь лес носорогом, продирается через кусты и заросли, срубает низкие ветви деревьев на пути.
Позволяю себе пару вдохов. Запах гари пропитал округу удушливым ароматом. Лес быстро кончился, только пеньки на пути, да засохшие ветви. Нейтралы тут все вырубили.
Стоило о них подумать, как навстречу объявились. Толпа Нейтралов идет на нас, а за спинами пылают палатки, огонь пожирает недостроенные домики. Город близко, но мы пока даже на новые окраины не попали.
- Стойте! - кричат нам.
Нейтралов огромная толпа, около сотни людей не дают пройти. Странно, у всех на шеях тяжелые, широкие ошейники из черной кожи. Видел такие в городе, много народу носит. Мода на такую защиту удивляет, они же жутко неудобны.
Но хрен с ними, с ошейниками, почему многие держат факелы, а на нас направлено оружие?
Приходится затормозить перед самой толпой.
- Пропустите! - Борм рванул прямо на людей.
- Не так быстро!
- Эй, ты чего?! Там Темные!
- Безумец, там пожар! Остановите его!
Борма хватают за плечи, толкают, выпихивают обратно. Он чуть не врезался в меня, придерживаю друга в спину, не даю упасть.
- Ах вы, - Борм хватается за меч. - Пропустите нас!
- Стой, Борм, - Изгал настороже, тянется клинок из ножен. - Тут что-то не так.
Да, я тоже чувствую. Меч Небес озаряется Светом, передние ряды отшатнулись, люди закрывают глаза. Что-то Темное витает в рядах, словно там Темные Маги, но нет. Только Нейтралы, куда не кинь взгляд. Уровни не больше тридцатого, этого хватило бы, чтобы принять участие в осаде Бриг. Почему они здесь?
- Я чувствую в них зерна Тьмы, - встаю рядом с Рыцарем. - Тут и правда что-то не чисто.
- Так и есть! - ухмыляется нам рослый мужик из передних рядов.
"Лудлет. 29ур"
Куртка из кожи нараспашку, мышцы такие, что кажется, кожа трещит. Он выглядит обдолбанным стероидами качком. А лицо женственное, миловидное. Челка темных волос прикрывает раскосые глаза. Его не перебивают, замолкли, только рот открыл. Так он их лидер?
- Они поджигатели! - вскричал Лугос в страшной догадке. - Леон, они враги!
- В точку, старик, - Лудлет провел факелом перед лицом, трещат ресницы от жара. - Мы Рабы Темных. И наша работа... Завершена.
- Вы же Нейтралы! - Изгал направляет острие клинка на толпу. - Почему?! Вы в Гримгарде, незачем выполнять указы Темных!
Ответ поражает. Люди просто смеются, хохочут, чуть ли не навзрыд ржут над нами.
- Ты не знаешь, о чем говоришь, - с превосходством взирает Лудлет.
Лица толпы озаряются оскалами, они похожи на бесконечные ряды ухмыляющихся демонов. Тьма поселилась в них. Чувствую, в них, как и в Дагире, поселилось зерно Тьмы. Только в них Тьма разрастается, плывет по венам, миазмами проникает в души. Ощущение, словно наклонился над гниющей помойкой, а лицо вот-вот окунется в лужу блевоты. Они мерзкие.