Дагира отводит взгляд, но упрямо вскидывает подбородок. Мол, смотри, я тут права!
- В жопу все! - пинаю подвернувшийся рюкзак. - Дерьмо!
- Леон, - мягким тоном увещевает Дагира.
- Молчи! Светом прошу! Просто молчи!
Тихий шепот Борма:
- Не лезь пока. Он быстро остывает.
Советчик хренов! Что за тупой день! Смерти, смерти, бессмысленные смерти! Когда эта херня закончится уже?!
- Идем домой, - угрюмый голос, уверен на вид я тоже не ангел. - Выходных теперь не будет.
- Завтра сразу в рейд? - деловито спросил Борм.
- Да.
Хватит с меня. Скоро таких смертей станет только больше. Из-за Храмов, их планов. Люди не тупые, но очень недоверчивые. Я бы хотел выбежать на площадь, рассказать все людям. Но такое даст лишь обратное. Умный человек и без этого задумается, а жадные только укрепятся в решении пробиваться до конца Катакомб.
Надо закончить все это дерьмо как можно скорее. Не знаю, что тому виной, но я стал близко к сердцу воспринимать чужие судьбы. Не хочу лишних смертей. Не как раньше, по телеку про теракт услышал и забыл. А по-настоящему. Это чувство грызет изнутри, как представлю сотни таких "Даттэ", аж тошно и больно.
Возвращаемся прежним путем. Все, как Даттэ учил. По гладким, ровным местам не ходить, только между барханов. Ступать тихо, прислушиваться к шуршанию песка - он тут индикатор опасности. В башку настырно лезут отрывки разговоров с рыжим наемником. Фантазии, что все можно было сделать иначе, обойтись без крови.
Путь будет тихим внешне. Но внутри... буря.
Вернулись в город до ночи, вечереет. Я успокоился, уже не так терзает совесть. Лживые слова, типа "так было надо", "ты или тебя". Они смогли приглушить дебильную совесть. Ей плевать на доводы разума.
Доходим до нашей улицы. Вид дома в два цвета, знакомая лавочка. Как молотом по голове. На ней уже не будет дымить трубкой знакомый здоровяк Даттэ. Ночью не проснешься от веселых криков подвыпивших наемников. Мы всех их убили, покрошили к чертям. Там, на песке, остались лишь обрубки и кровь.
- Что ж так тошно, - едва слышно бурчу под нос. - Никогда такого не было.
Домой зашел без сил, не раздеваясь упал на красный, кожаный диван. В камине огонь лижет поленья, эхом голоса друзей. Ни о чем не хочу думать.
Чувствую, как под головой что-то мягкое. Дагира положила мою голову на колени, гладит. Ловкие, чуткие пальчики перебирают пряди волос. Приятно, никогда меня вот так не гладили.
Стараюсь не думать, что недавно с этих чутких пальчиков стекала яркая, алая кровь, капала на песок, срываясь с ноготков. Что сейчас перебирают мои волосы.
- Прости меня, - чистый шепот на ухо. - Не злись, пожалуйста. О вас же заботилась.
- Я не злюсь, - отвечаю так же тихо, это разговор лишь для нас двоих. - И все понимаю. Просто... так уж вышло.
Дагира молчит, но прикосновения стали нежнее, ласковей. Тепло и приятно. Так и уснул, убаюканный тихим дыханием девушки и чуткими пальчиками.
Глава 11. Крепость Бриг.
Двадцать второй уровень Катакомб. Край Змеелюдов.
До чего же верткие твари! Сражаемся с отрядом Змеелюдов. Всего три змеемордых гада, а сколько проблем.
Вокруг поле, пшеница колосится аж до пояса. Вдалеке возвышается горный массив, к самой высокой горе примыкает крепость. Но сейчас не до нее.
- Вот сука! - Изгал ужом вертится от копья Змеелюда.
"Змеелюд - Воин. 50ур"
Обычный Змеелюд-Воин двух метров роста, гуманоид, башка змеи, по телу зеленая чешуя. Глазенки змеиные, да еще и шипит на своем, гадском языке. Но все бы ничего, да крепкие, да сильны, ловки, еще и разумны. Встречали и не таких. Но их оружие, броня! Это, мать его, нечто.
Есть тут в горах шахты с особым металлом, Квехелит называется. звиздец он крепкий! На вид обычная сталь, только зеленоватый отбеск дает. Я уже забыл, что Клинок Света может что-то не разрезать. Клинок Света прорубит эту удивительную броню, но не с одного удара. А часто в битве один удар - это все. Обычное оружие на такой броне даже царапин не оставляет. Два стилета Лугос уже обломал. Благо обычные воины Змеелюдов закованы в металл не полностью, есть места для удара.
- Да сдохни ты! - полосую Клинком Света противника.
Враг лениво подставляет древко копья, обитое Квехелитом. Опытный в сражениях, враг предвидит каждый удар. Дагира палит Стрелами Света над моим плечом, одна за другой смертоносная магия врезается в грудь Змеелюда. В ответ шипит, скотина, не нравится ему, что слепит.
Мы тут всем отрядом, кроме Исланы. Второй день на уровне, что словно вырезан из отдельного мира, помещен сюда. Тут есть деревни, маленькие города. Тут есть народ, что живет и возделывает эту землю. Они даже скот разводят, на вид обычные коровы, только рога не два, а три. Да и расцветки черной, без пятен. Точнее, были городки и деревни, народ был.