Дорогие читатели, не пугайтесь мрачности. Судьба Даяну действительно не баловала, но наша героиня, которая пришла на ее место, умеет за себя постоять. Так что дальше будет волнительно, остросюжетно, но не депрессивно, обещаю.
И обязательно отпишитесь как вам текст. Поскольку в авторском восприятии все видится совершенно иначе, мне очень важна ваша обратная связь.
Глава 2. Беги, Даяна, беги
Как в отхожую яму окунулась.
Тошнота подкатывает к горлу почти неудержимо. Падаю на колени, выплескивая на ковер содержимое желудка. Господи, как же мерзко. Чувствую себя грязной при одном воспоминании, как я…
Стоп! Это не я!
Это все не я, это было не со мной. Я - Диана Коваленко, тридцати пяти лет от роду, в разводе, детей нет. Химик-технолог, уважаемый специалист, хороший друг, взрослая, счастливая, социально защищенная женщина… У меня русые волосы и карие глаза, которые очень плохо видят - единственная реальная проблема в моей уютной и благоустроенной жизни.
Уже не единственная.
Но становится легче. Муть чужой памяти оседает где-то в глубинах души, не хочу, не рискну больше лезть туда лишний раз. Не важно как и почему я здесь, важно то, что мне здесь не место.
Поэтому надо бежать.
Горго за дверью отзывается скабрезной шуточкой и отчаливает. А я вскакиваю и мечусь по комнате.
Связать оглушенного мерзавца. Заткнуть рот. Одеться. Собрать вещи.
Нормальной одежды в гардеробе нет, только полупрозрачные сорочки и панталончики, вроде тех, что сейчас на мне. Так и должно быть - подсказывает чужая память. Это не моя спальня, просто комната для приема клиентов, одна из десятка ей подобных. Сами работницы “Веселой феи” ютятся в дальнем крыле, по двое в небольших каморках.
Здесь нет ничего моего. И ничего ценного, что могло бы пригодиться при побеге. Разве что…
Обшаривать чужие карманы неприятно, но добыча более чем впечатляет. С запястья толстяка я снимаю связку монет - серебристые кругляши с дыркой посередине, нанизанные на цепочку, как четки. Из кармана сюртука извлекаю пухлое портмоне. Совесть робко пытается заикнуться, что воровать плохо, но я отмахиваюсь.
Продавать в рабство живых людей тоже не слишком-то хорошо.
Выйти через дверь я не решаюсь. Путь в жилое крыло лежит через холл, а там всегда дежурит Горго. Лезу в окно.
Второй этаж, но каменный карниз шириной почти в двадцать сантиметров мне в помощь. Крадусь мимо освещенных комнат. Из приоткрытого окна доносится стон - вечер в разгаре, а “фея” популярное местечко среди лучших людей Арса. Я пробираюсь по карнизу, стараясь не смотреть вниз - потолки здесь по три с половиной метра, упаду - ушибами не отделаюсь. По улочке проезжает конный экипаж, и я замираю, молясь, чтобы кучер не поднял взгляда. Даже в темноте белые панталоны вызывающе бросаются в глаза на фоне стены.
Уфф, обошлось.
Добираюсь до крытого перехода и спрыгиваю на покатую крышу. Черепица хрустит под ногами. Сползаю вниз по водосточной трубе и юркаю в жилое крыло через черный ход.
Повезло. Рабочий вечер в разгаре, комнаты пустуют. Я надеваю простенькое коричневое платье. Память тела включается сама, руки уверенно затягивают шнуровку на груди. Снимаю несколько монет, чтобы не светить всем капиталом, если потребуется что-то купить, и надеваю связку денег на шею, как ожерелье.
Натягиваю полосатые чулки, застегиваю пряжки туфель, потрошу портмоне и прячу купюры в потайной карман, пришитый к нижней юбке. Кажется, это большие деньги. Даяна столько в глаза не видела.
Документы… у Даяны их нет. Хозяйка борделя обещала сделать, когда отработает свой долг. Пока же на прогулках по городу “феечка” показывала полицейскому патрулю брошку в виде затейливой розы.
Брошка сияет и переливается алым. Это не отраженный свет газового рожка, он идет как будто изнутри. Я зачарованно протягиваю к ней руку.
“Магия, - подсказывает чужая память. - По ней всегда можно найти девочку”
Отдергиваю руку. Ну уж нет, такого добра мне не надо. Хотя…
Пригодится.
Сваливаю еще пару платьев и белье на покрывало, делаю скатку и пристраиваю за спиной, на манер рюкзака. Больше брать нечего. Сбережений у Даяны нет, заработанные деньги отбирала мадам - в счет “долга”, а скопленная из чаевых заначка давно ушла на зелье.
Кстати, зелье…
При виде трубки рот наполняется горькой слюной. Это тело помнит, как хорошо и легко становится после хашимы, и сейчас руки сами тянутся к привычному утешению. Я до крови прокусываю губу, швыряю трубку на пол и ломаю прицельным ударом каблука.
“О нет!” - отзывается что-то внутри горестным стоном.
- О да, - вслух возражаю я. - Больше не притронусь к этой дряни!
Сухость в горле намекает, что сделать это будет куда труднее, чем сказать. Но я подумаю об этом позже.
***
Покинуть бордель не так-то просто.
Из главных ворот меня никто не выпустит. Двор окружен двухметровой изгородью с острыми железными штырями поверх. Как в тюрьме, только колючей проволоки не хватает. Калитка черного хода заперта.
Я перебираюсь через забор, вскарабкавшись по растущему рядом дереву. Это не так-то просто - в прошлой жизни я иногда ходила на скалодром, и вполне уверенно брала трассы шестой категории, но это тело не тренировано, не умеет правильно подтягиваться и ставить ноги. К тому же начался откат от наркотика - конечности противно дрожат, во рту сухо, как в пустыне. Волнами находит дурнота, но я упрямо лезу, нащупывая босыми ногами едва заметные неровности в коре.
Наконец, верхушка ограды, увенчанная заточенными железными штырями. Можно обуться, спрыгнуть на брусчатку
Сколько у меня времени?
От пары часов до всей ночи, бывало клиенты оставались с девицами до утра. Но если Бурджас очнется и сумеет поднять шум, поиски начнутся гораздо раньше.
На вокзале, несмотря на поздний час, кипит жизнь. Снуют и перекрикиваются носильщики, пассажиры толпятся в зале ожидания. Рабочие в картузах, дамы в длинных платьях и их спутники в цилиндрах. Одежда и обстановка напоминает земную конца девятнадцатого века, но в топке паровоза под сдерживающими печатями тихонько фырчит огненный элементаль, а в глазах рябит от разноцветных магических плетений.
Замираю, увидев в другом конце зала золотоволосого хрупкого мужчину с острыми ушами. Офигеть, это эльф! Живой, настоящий эльф, как в кино!
И не только эльф - подсказывает память. На улицах Арса не редкость встретить гномов, гоблинов, орков… Хотя людей больше всего, как любом человеческом государстве.
Я отвожу взгляд, чтобы не пялиться на эльфа. И подхожу к окошку кассы.
- Куда идет ближайший поезд? И когда?
Барышня за стеклом фыркает.
- Тавра. Ночной почтовый отправляется через полчаса. Расписание для кого висит?
- Для тех кто умеет читать, - на автомате отвечаю я, и прикусываю язык.
Чем больше препираюсь, тем скорей меня запомнят. К тому же читать Даяна умела, значит, умею и я.
Тавра - это отлично. В столице проще затеряться.
- Один билет в третий класс, - протягиваю монеты, но девушка снова фыркает.
- Сначала метрику, - цедит она так, словно я нищенка, просящая подаяние.
- А это обязательно?
Кассирша смотрит на меня, как на дуру.
- Разумеется! Не задерживайте очередь, мазель, показывайте документы.
За моей спиной не души. Ух, прямо чем-то родным повеяло. Ненавязчивый российский сервис.
- Извините, забыла дома. Сейчас сбегаю и вернусь. Вы ведь никуда не уйдете?
Тьфу ты! Ну кто опять меня за язык тянул язвить?
- Поезд на Тавру - последний, - злорадно отвечает барышня. - И я заканчиваю работу через полчаса. Не успеете - ваши проблемы.
- Мои, - бормочу я под нос, отходя от кассы. - Все мои, и рада бы поделиться, да не с кем.
Она меня запомнит. Плохо.
***