- А магический дар сколько стоит? - спрашиваю, вспоминая сразу все прочитанные рассказы про исполнение желаний.
Как известно, если тебе попался в руки джинн, готовый выполнить три желания, первым делом проси, чтобы желаний стало три миллиона.
И нет - не треснет.
- Только сегодня и только для вас - всего восемнадцать лет жизни.
- Отлично, мне подходит!
- У вас есть еще четыре года. Не желаете чего-нибудь на остаток? Скажем, молодость?
- А, гулять так гулять! Валяйте!
- Осталось только подписать контракт.
На столе словно из ниоткуда появляются распечатанные листы.
Все-таки мошенник? И что я должна отдать этом псевдо-демону по контракту? Квартиру? Почку?
Первый же взгляд на текст успокаивает окончательно.
Госпожа (пустое поле), далее именуемая Заказчик, и ООО “Дорогой грез” в лице его генерального директора господина Азазеля Рвалионского, далее именуемого Исполнитель заключили договор о нижеследующем…
Азазель Рвалионский?! Все, дальше можно не читать.
Но ради успокоения совести все же просматриваю текст и не нахожу в нем ничего крамольного. Я обязуюсь передать предоплату за услуги, а демон выполнить свою часть сделки в течение двадцати четырех часов после подписания.
Интересно, как он себе это представляет?
Особенно веселит приписка в конце:
“Стороны договора подчиняются законодательству измерения Лимб. Все споры по данному договору подлежат разрешению в суде измерения по месту постоянной регистрации Исполнителя.”
Все-таки аттракцион. Молодцы организаторы, придумали что-то новенькое, бояре и чучело Зимы каждый год уже поднадоели. Жаль, что в рекламке ярмарки совсем ничего не говорилось про палатку с желаниями. Вот и сидит тут маэстро одинокий, никому не нужный. Скучает.
- Мне все нравится.
Под мою диктовку псевдо-демон торопливо заполняет бумажку. Но перехватывает мою руку, когда я пытаюсь подписать. Короткий, почти небольный укус на кончике пальца.
- Ну знаете, это уже…
- Простите, миледи, - смущенная улыбка. - Но требуется кровь. Это традиция, вы должны знать из литературы.
Под моим возмущенным взглядом пластиковый контейнер наполняется кровью. Моей кровушкой, между прочим! Вот мерзавец! Не знаю смеяться или ругаться. Мог бы хотя бы спросить…
А с другой стороны - ну как не восхититься? Мужик старается, отрабатывает.
- Как у вас все продумано!
- Фирма вяжет веники наивысшего качества, миледи.
Он вдвигает контейнер с моей кровью в устройство здорово напоминающее обычную ручку и протягивает ее мне, с поклоном.
- Прошу.
Подписываю эту смехотворную бумажку аж в двух экземплярах. На мгновение глаза слепит вспышка - генератор шалит что ли?
- Поздравляю с превосходной сделкой, - псевдо-демон снова демонстрирует свои пластиковые клыки и протягивает мой экземпляр. - С вами удивительно приятно иметь дело, миледи.
- Взаимно, милорд.
На прощание оставляю на столе сто рублей на чай. Все-таки мужик честно старался. И это было забавно.
***
Когда скрип шагов по снегу затих, маэстро Азазель откидывается в кресле и довольно потягивается.
- Обожаю работать в техногенных мирах, - бормочет он. - Особенно со скептиками.
Каменная жаба на столе хитро косится на хозяина.
- Она тебе не поверила.
- Разумеется, не поверила. Но главное - подписала. Запусти-ка поиск по базе. Нужно свежее тело с превосходным зрением и магическим даром. Молодое но, - маэстро гадко хихикает, - совершенно не обязательно женское. Или человеческое.
***
Короткий зимний день кончается стремительно. Еще не успеваю добраться до станции, а уже почти темно. Вместе с толпой таких же страдальцев поднимаюсь на платформу. Двадцать минут на электричке, и я дома, но в расписании две отмены. придется постоять.
Погода стремительно портится, снег валит все гуще, залепляет очки. Мир тонет в синей мгле.
“Внимание, поезд. По второму пути”
Где-то впереди нарастает гул. С железным лязгом и грохотом, в вихре колких снежинок к платформе подлетает скорый пассажирский. Непроизвольно делаю шаг назад, но каблук скользит по обледеневшей плитке.
Я нелепо взмахиваю руками и падаю прямо на рельсы.
Глава 6. Под следствием
Проспала.
Когда открываю глаза в комнате давно светло. В крохотное оконце под потолком льется солнце, за стеной шумит проснувшийся город. Вскакиваю и бросаюсь к двери, но останавливаюсь.
Хитрюга-портье вчера дал хороший урок. Возвращаюсь к зеркалу и как могу привожу себя в порядок. Перекладываю вещи в саквояж, надеваю шляпку и опускаю вуаль на лицо. Отражение показывает степенную молодую даму. Бедную, но приличную.
У дверей снова замираю. Покидать ночлежку страшновато. Обшарпанная комнатушка дарит иллюзию убежища.
Опасно жить иллюзиями.
Я пинком отбрасываю страх и шагаю в огромный враждебный мир.
На улицах сутолока. Кричат торговцы, нахваливая свой товар. По брусчатой мостовой громыхают колесами телеги. Я пробираюсь сквозь толпу, стараясь не слишком глазеть на мелькающих то тут, то там эльфов, гоблинов, гномов. Это фэнтези, детка. Привыкай.
Людской поток выносит меня к площади. Ночью здесь было пустынно и неуютно, днем все пространство заполнено горожанами - базарный день. Кирпичная крыша почтовой станции пламенеет рядом с часовой башней. Пробираюсь к ней сквозь толпу, отмахиваясь от назойливых торговцев.
Потом закуплюсь. Предчувствие беды стучит в висках, словно невидимый метроном отсчитывает последние секунды. Бурджаса уже давно обнаружили, а Даяну объявили в розыск. Он какая-то важная шишка в городском совете, так что искать будут на совесть.
Мне нужно бежать из Арса немедленно!
Покупаю билет на ближайший дилижанс. Отправление через час, пункт назначения - провинциальный городок, о котором Даяна никогда не слышала, но это неважно. Лишь бы выбраться за городские ворота.
Час тянется как неделя. Я сижу в обнимку с саквояжем и гипнотизирую взглядом стрелки больших часов. За десять минут до отправления во двор влетает многоместный экипаж, канареечно-желтого цвета. Вскакиваю, подхватив саквояж, и почти бегу к нему…
Он вырастает на пути, словно из портала. А может и действительно из портала, я же в фэнтези. Тот же синий плащ с пелериной, шляпа. Пронзительные серые глаза впиваются в меня, и вуаль уже не кажется надежной преградой.
А за спиной безмолвными истуканами - двое полицейских в форме
- Даяна Кови? - спрашивает один из них.
Твою мать, Торнтон, откуда ты взялся на мою голову?!
- Нет, меня зовут Маргарет Хэйл, - сообщаю я, с самым искренним недоумением.
На лицах полицейских отображается секундное сомнение.
- Ой, а что это там?! - ахаю, тыкая пальцем им за спину.
Трюк настолько избитый, что даже неловко, но молодчики синхронно оглядываются, а я роняю саквояж и бросаюсь к воротам.
Лишь бы вырваться на площадь, а там скроюсь. Смешаюсь с толпой, как вчера на вокзале…
В длинном платье и на каблуках хреново бегать кроссы, скажу я вам. А вуаль не только скрывает лицо, но и мешает видеть куда бежишь.
Проклятый Торнтон настигает меня у самого выхода. Уже знакомая железная хватка пальцев на руке - чуть выше локтя. Рывок. Шляпка слетает на брусчатку. Я теряю равновесие и почти падаю вслед за шляпкой, но лорд подхватывает и прижимает к себе.
Мы стоим замерев в обнимку, и я успеваю изумиться странному ликованию в его глазах.
- Попалась… - выдыхает чертов аристократ, вглядываясь в мое лицо. - От меня не убежишь.
Грохот сапогов за спиной и голос полицая:
- Даяна Кови, ты арестована.
***
А камеры здесь ничего.
Почти как та комнатушка в ночлежке. Только окон нет, пол каменный, а вместо тюфяка кровать с железной сеткой. Но жить можно.