— Возьмете? — Магда умела играть пронзительно и достоверно. — Я Лешакова Полина. У меня мама в Бердянске.
— Документы есть? Прописка? Там везде блокпосты дэнээровские.
Магда кивнула и водитель, молодой парень 30-ти лет, махнул головой.
— Садитесь. Только осторожней. У нас там ребенок.
Магда нырнула внутрь, хлопнула дверцей и устроилась на заднем сиденье. Рядом в детском кресле уютно устроилось в пухлом комбинезоне спящее детское личико.
— Вы с Левого берега? Меня Лена зовут. — взгляд настырный и пальпирующий. Улыбочка резиновая. Плохая бабенка. Настырная.
— Полина. — Магда сыграла доброжелательную улыбку в ответ. — С Приморского района. Хочу выбраться. От всего этого.
— Мы тоже. — поддержал Магду водитель. — С 1-го марта хотели.
— Не знаете, почему вы нас все это время не выпускали? — спросила Лена. — Мы как бы тоже Украина. Я имею ввиду люди.
— Почему вы? — Магда напряглась.
— А я вас видела. Вы у нас в школе выступали. Я в 35-й школе работаю. Помните?
— Наверное.
— Да вы не переживайте. — Лена понимающе подмигнула. — Все будет Украина. Прорвемся.
— Так и будет. — подтвердила Магда. — Никак иначе.
Трассу на Запорожье перегородили серыми бетонными блоками. Сверху воткнули донецкий триколор. Истрепанный и дерзкий. Каким-то чудным образом он умудрялся развиваться на почти несуществующем ветру. Мимо автомобилей ходили неклёпистые пожилые мужики в советских касках и с трехлинейками за плечами. Расслабляться Магда не собиралась, но такой расклад доставлял определенное количество шансов.