— Сказать-то нечего, я смотрю, — скалится он. — Но за косяк теперь ответить придётся.
— Как? — мне даже любопытно.
— Я придумаю, — с деловитым видом сообщает сосед. — Для начала поздоровайся как положено.
— На хер пошёл, мудила, — улыбаюсь я. — Сойдёт?
Мужик меняется в лице и пытается схватить меня за куртку. Выбрасываю руку, ослепляю его вспышкой. На это маны хватает. А ещё — на электрического леща, после которого быдлан падает на задницу.
Электрический лещ, гы-гы. Как скат, только лещ.
— Ты охренел? — сосед протирает глаза.
— А ну сидеть! — снова заношу ладонь. Между пальцев пробегают искры. — Ещё раз подойдёшь — по-настоящему вмажу. Понял?
— Ты попутал, что ли⁈ — подпрыгивает мужик.
Не понял, видимо.
«Дум, давай я!» — Дюба рвётся в бой.
«Стоп! Нельзя. Ты теперь незарегистрированный. Демоноборцам настучат и всё, изгонят тебя».
Дюббук недовольно рычит, но решает не появляться.
Очередной электролещ выходит слабеньким. Мужик отлетает к стенке, не более того. Сжимает кулаки и бросается на меня. А маны больше нет.
Димка, твою мать! Что за дерьмовые запасы? Даже для первокурсника ресурс копец какой слабый!
Тело не лучше… И так ручонки тонкие, сил нет. А тут ещё и избитый.
Но это не значит, что я сдамся.
Кое-как успеваю увернуться от размашистого удара. Хватаю банку с окурками и выбрасываю содержимое в морду соседу. Тот на мгновение зажмуривается от попавшего в глаза пепла.
Мне этого мгновения хватает. Толкаю мужика, ставлю подножку, и туша с грохотом катится вниз по ступенькам. Бац, бац, бац.
Надеюсь, шею себе не свернёт.
— Сука-а… — стонет мужик, оказавшись внизу.
Не свернул. Прекрасно.
Вдруг вспоминаю, как его зовут. Анатолий Владимирович. Именно так он заставлял Могильного к себе обращаться. Непременно на вы. При встрече надо было говорить: «Доброе утро/день/вечер, Анатолий Владимирович».
Кажется, воспоминания всё-таки потихоньку возвращаются. Живёт этот мудак прямо подо мной, на этаж ниже. А курить ходит на пролёт выше, падла, чтобы у него самого в квартире не воняло.
— Слушай, Толян. Больше ко мне не подходи, — устало говорю я. — И пятьдесят рублей верни, которые ты мне должен.
Ещё одна интересная деталь всплыла.
— Да пошёл ты! — орёт снизу Толян.
— Не вернёшь — хана тебе, — вяло угрожаю и топаю дальше.
Преодолеваю последний пролёт. Сосед грозится, что напополам меня сломает, только подниматься что-то не спешит. Да и хрен с ним.
Открываю дверь, захожу в квартиру и запираюсь на все замки.
Не включая свет, прижимаюсь спиной к двери и медленно сползаю на пол.
Копе-ец…
Пыщ! Передо мной появляется Дюба. Не могу в темноте его разглядеть, вижу только светящиеся красные глаза.
— Зря ты появился. Демоноборцы могут почуять.
— Дум, ты нюх потерял? В хате экран стоит.
— Правда?
Прислушиваюсь к ощущениям, но чувство магии молчит. Я даже Дюббука чувствую только благодаря нашей связи с ним — а от демонов энергией фонит очень сильно.
М-да, Диман. Совсем у тебя способности низкие.
— Включи свет, а, — прошу.
— Я тебе дворецкий, что ли? — огрызается Дюба. — Сам включи.
— Я не знаю, где выключатель. А ты в темноте видишь.
— Р-р… Ладно.
Демон подпрыгивает, и раздаётся щелчок. В прихожей загорается свет. Невольно зажмуриваюсь, а потом оглядываюсь.
В голову приходит лишь одно слово — нищета. Выцветшие обои, убогая мебель, протёртый линолеум на полу. Могильный точно дворянин? Может, он изгой или бастард? Иначе какого хрена член знатного рода живёт в этой халупе?
А вот и экран, про который говорил Дюббук. Над дверью висит специальный артефакт, который не даёт магическим волнам выбираться за пределы квартиры. Все маги, которые живут в городе, обязаны ставить себе такой.
Правда, студентам не обязательно, потому что им так и так запрещено использовать магию вне учебных заведений. Выходит, Дима у нас нарушитель? Ай-яй-яй.
Впрочем, не мне его судить. Я много всяческих законов нарушал. Всегда жил так, как угодно мне, а не папочке-графу или жирдяям из правительства.
Ладно, это отдельная история, и теперь уже прошлая. Надо разобраться с тем, что сейчас происходит.
А происходит какая-то дичь.
С трудом поднимаюсь и смотрю в висящее на стене зеркало. М-да… Под обоими глазами синяки, нос распух, губы разбиты. Но всё-таки сомнений нет. Я переродился в теле своего студента.
— Не красавец, правда? — спрашивает Дюббук.
— Да вроде норм, — пожимаю плечами я. — Только фингалы убрать и подстричься.
— Ну с прошлым тобой не сравнить.