Надо встать с кровати.
Снова иду в душ. На этот раз не для того, чтобы смыть пот и слёзы, а зарядиться энергией для новых решений. Трогать шрамы всё ещё неприятно. Похоже, это не изменится никогда. И насрать. Холодные струи бьют в лицо, мелкие брызги разлетаются по всему телу – они леденеют в воздухе, а когда оседают, каждый волосок на коже встаёт колом.
Есть один писатель. Брат моей бывшей подруги Оли. Иногда он присутствовал на наших тусовках. Как-то даже все собирались у него. Закрытый человек, пока дело не доходит до обсуждения психологии и всяких философских наблюдений. Мы с ним сходились во многих взглядах, однако виделись редко. Почему-то сейчас возникло сильное желание встретиться. Его звали Костя – высокий, худой парень. Возможно, я ошибаюсь, но кажется, он один меня понимал, пусть и не знал о моём прошлом. Контактов, увы, не осталось, а спрашивать у кого-то из прежней компании просто немыслимо. Я примерно помню, где живёт Костя. Остаётся только идти туда, потому что сил справляться самой уже нет. Нужно просить помощи.
Основательно вытираюсь. Хорошо, что не нужно сушить волосы. Перехватываю из холодильника пару бутербродов. Теперь пора собираться. Стоп, сейчас же ночь. Смотрю в телефон – два часа. Но я не вынесу терпеть до утра. Если не получится – пофиг. Терять нечего. Надеваю узкие джинсы, белую футболку и синюю толстовку. Дольше обычного поправляю розовый парик, чтобы сидел как можно крепче.
Воздух слегка прохладный. Можно было даже накинуть куртку. Выхожу на длинную прямую улицу – здесь недалеко останавливается ночной автобус. Костя живёт через пять станций метро от меня. Удачно, что автобус едет практически до его дома.
Смотрю из огромного окна на проплывающие огни, только чтобы унять тревогу. Нечем тут любоваться – не переношу Москву даже ночью. Выхожу из автобуса гораздо более спокойной, чем заходила в него. Нужно только перейти дорогу и продраться сквозь нагромождения хрущёвок. Они хаотично упираются друг в друга углами, отрезая путь до дома Кости.
Пешком от остановки оказалось идти дольше, чем обещали гугл-карты. Наконец нахожу дом Кости, но понимаю, что не знаю номера квартиры. В печальном отупении сажусь на лавку у одного из многочисленных подъездов. Меня слегка потряхивает от холода. Время – полчетвёртого. Смотрю в телефон ещё раз – ровно четыре. Дверь подъезда широко распахивается. Появляется Костя с двумя пакетами мусора и проходит мимо, практически вплотную ко мне. От замешательства не могу произнести ни слова. Он оборачивается.
– Вика? Что ты тут делаешь? Привет.
Как ответить на этот вопрос, я не знаю. Просто мямлю что-то бессвязное.
– Привет! Я была в гостях недалеко отсюда. Домой ехать не хотелось, решила прогуляться. Потом вспомнила, что ты живёшь рядом. Мы с Олей и ребятами как-то у тебя были. Ну вот, а подъезд твой и квартиру забыла. Знаю, сейчас ночь, просто я выпила и потянуло обсудить глобальные вопросы, так сказать. Как обычно мы с тобой делали, помнишь? Извини, что вот так припёрлась. Наверное, я просто напилась и не в себе. А почему ты не спишь?
Задаю этот вопрос, только чтобы прервать чушь, которую несу.
– У меня бессонница. Зато есть желание делать что-то полезное по дому. Вот, старый хлам разобрал.
Он кивает на один из пакетов. Сквозь целлофан просвечивают диски со старыми играми. Быстро отвожу взгляд – неприлично рассматривать отходы чужой жизни. Костя улыбается. Неужели рад меня видеть?
– Подожди, сейчас до помойки дойду и вернусь.
– Конечно, не торопись.
Однако возвращается он бегом.
– Ну всё, пойдём. Налью тебе горячего чаю, а то замёрзла. Подискутируем, спать всё равно не могу. Кстати, классные волосы.
– Это парик, – впервые за долгое время я улыбаюсь.
Заходим в тесный, затхлый лифт, который, трясясь, поднимает нас на шестой этаж. В квартире Кости очень чисто. Видать, действительно прибирался всю ночь. За окном уже довольно светло. Я прохожу в крошечную кухню, усаживаюсь на табурет, пока Костя заваривает чай. Как это непривычно – быть не одной, в гостях, с кем-то. Люди на моей работе не в счёт – там не принято здороваться и вообще смотреть друг другу в глаза. Все словно враги.
Костя ставит передо мной дымящуюся ароматную кружку. Так приятно обхватить её закоченевшими руками и сделать глоток – голимый кипяток, но и это приятно. Поднимаю взгляд – он уже сидит напротив. Ждёт, когда я буду говорить.
– Костя, как у тебя дела? Помню, ты писал сборник рассказов. Уже закончил?