– И… что там? – заинтересовался Сашура.
– Сколько мозга у «мистера Д.» пошло на наш прокорм. Сколько пчёл вырастет на его крови, его сознании и вообще его сущности. Эдакий, с позволения сказать, «бухучёт».
– И вы хотите, чтобы наш старшина вернул сей дневник…
– Ну, я бы не отказалась.
…Ночью, в доме у Майки (после того, как дневник торжественно был возвращён) Алекс проснулся в холодном поту.
«Мистер Д.!.. Со своими пчёлами, кузнечиками и тараканами в мозгу! И почти весь мозг идёт на их прокорм… А-а, дьявол, как я раньше не догадался?!» Он уставился на фрески Мишели, еле различимые во мраке салона. «Это что ж, братцы, за фигня такая выходит?»
Но на следующий день он снова был бодр и весел, топал на марш-плацу, распевая «Промчался по улице Джексон Стонвол», и ни одно дрожание мускула в его лице не давало понять, что Алекс прикоснулся к разгадке великой тайны мироздания. А Майки… Что – Майки? Она, как обычно, продолжала писать. Ведь сюжетов для её картин по-прежнему хватало.