_______________
²³ Синие Зимы – изменение климатического состояния на острове в 65 году эры Господства Людей. Синие зимы стали большой бедой на всём острове. Температура воздуха зимой стала в среднем на пять градусов ниже. Название пошло от большого количества смертей из-за замерзания на холоде.
²⁴ Фортуитский Шорох – партизанский отряд во времена войн с элеменаду. Считался отличительной способностью к саботажу и разного рода диверсиям, считается такой же неуловимой, как и орден "Теургия".
Глава VIII – Таинственный Путешественник
Закрыв сновидения портал, Карвер поднимается. Зрак разглядывает оружие, и проверяет работоспособность револьвера лишь внешне. Сосед умер крепким пьяным сном. Раннее утро. Синие тени окружают деревья и одинокую хижину в безграничном лесу из каменных столбов. Печь ещё теплая, а помещение согрето мелкими угольками, что прощаются с миром. Охваченные слабым жаром, те похожи на рубины в прогоревшем пепле сероватого оттенка. Одеяло из праха не хочет расставаться с надеждой, что тлеет в остатках брёвен.
Майнбласт убирает револьвер в кобуру и заглядывает в чайник. Жидкость до краев ещё со вчерашнего дня с приятным, концентрированным ароматом местных трав. Стрелок опрокидывает металлический сосуд себе в жаждущий рот, наслаждается и морщится от вяжущего вкуса. Глаза хлопают, и выразительные тонкие брови уже уносят свои ноги на лоб. Крышка шумно закрывается. Рукавом вытирает рот, стирая чайные подтёки. Просыпается сосед.
– Воды... – Звучит предсмертный хрип Оле, кто напоминает стрелку о пребывании в таинственном доме, где прогремел взрыв. Переворачиваясь, тот протягивает персты к стрелку. В ответ даёт почти пустой сосуд с крепким чаем, что сводит зубы. Окно заставляет щурить глаза, ведь светило уже сжигает облачные шубы и своим слепящим светом протягивает персты. Жадные глотки раздаются диким, животным рыком – лесник пьёт, как в последний раз. Жидкость течёт по лицу, заливается под одежду и капает на кровать. – Спаситель... – хрипло рычит, голова падает на старую, деревянную подушку. Дыхание невероятно громкое и раздражающее.
Открывается дверь. Револьвер уже направлен на, желающего зайти, человека. Молодой мужчина, весь бледный, как Карвер. Глаза сияют словно лазуриты, а губы тонкие и наполнены кровью. Волосы аккуратно лежат на плечах, на одном из которых красуется, ещё обтянутый шерстью череп волка. Ужасающий элемент одежды делает из него загадочную персону, уподобляясь странникам, путешествующие от города к городу, иногда заглядывающие в закрытые земли.
– Не делай глупостей. – Звучно-угрожающе взводит курок, а лицо вооруженного наполняется решимостью.
– Уж не думал, что в этой хижине будет так тесно, – улыбается. – И... – подняв брови, – опасно!
– Он спит, не буди его, – шепчет Стрелок и машет рукой, чтобы тот зашел. Сам прячется за печку, где есть небольшое пространство. Молодой человек входит и бесшумно прикрывает дверь, за которой царит страшный, безветренный мороз.
– Хорошо, когда люди заботятся друг о друге, – прислонив руки к печке, говорит гость, согревая их после странствия.
– Чтоб руки я твои видел. – Шепчет вооруженный. – Сядь. – Дернув оружием отправляет того на кровать.
– Меня не стоит бояться. – Говорит гость и садится на кровать, напротив пьяного мастера. Поправляет волосы и немного ёжится от холода, будто его сковывают невидимые цепи. В руках ничего, а на длинном пальто лазурного цвета с серебряными деталями, кажется даже нет карманов.
– Оружие или... – Стрелок произносит мысли в слух. – Сними пальто.
– Нет, я не вооружен, мне оно ни к чему. – Снимает пальто. Делает оборот и садится обратно. Револьвер смотрит в пол, а Майнбласт кладёт сигарету в зубы. Чикнув зажигалкой, заставляет тлеть, лицо наполняется лёгким блаженством. После приносит пару брёвнышек, успев при этом осмотреть округу. Мёртвая тишина, которая вызывает тягостное беспокойство.
– Мило. – Кивает парень и поправляет свои белоснежно-седые волосы. – Закурить бы... – Стрелок уже протягивает сигарету. Взгляд его останавливается на портсигар и, открыв вновь, хмурится. Сигарет больше не осталось. В воздухе приятно витает яд, а троица тем временем потихоньку обживает место. В хитром взоре недавно вошедшего гостя сияют идеи, брови его на несколько секунд нахмурились, будто тот видит нечто, что ему совершенно незнакомо. Отстранившись в некий транс, отправляет своё сознание витать по воздуху, тем не менее, продолжая всматриваться в Карвера, в котором он замечает что-то удивительное.
– Чаю? – Молвит Карвер, под мертвецкое сопение товарища алкоголика.
– Да, пожалуйста. – Встаёт, а с лица всё не пропадает лучезарная улыбка. – Меня зовут Стиллиан. Стиллиант Трикст, если быть точнее! – Протягивает ладонь, покрытую шрамами и черными пятнами. Длинные тонкие пальцы выглядят очень старыми, имеют почти серый цвет, а жёлтые ногти небрежно продолжают расти. Крепкое рукопожатие.
– Карвер Майнбласт. Зови меня без родового имени. – Кивает, берёт сигарету из зубов и направляет пальцы с ней на мужчину, лежащего на кровати. – Это Оле Нина... – Сигарета отправляется в пасть, а пальцы потирают глаза со странности имени.
– Его и вправду зовут? – потупив и нахмурившись, говорит Стиллиан. – Знаешь... – садится на кровать и, положив ногу на ногу, нежно выдыхает ядовитый дым. – Я думал. – Усмехнувшись. – Ничего глупее чем "Волкпи Дор" я уже не встречу. А тут свежий кусок мяса считай.
– Верно. – Стрелок садится на холодный пол, сгибает ноги, положив руки на колени, и медленно, блаженно курит. Весь домик переполнен табачным дымом, запахом горелых костей рыбы, которые кто-то в бессознании отправил в пламя, и добротным ароматом заваривающихся трав.
– Спит, – присмотревшись, – и вправду как мертвец. – Говорит Майнбласт.
– Если бы он умер, был бы... – взглянув на потолок, – как мы. – С насмешкой сообщает Стиллиан и встаёт. Закидывает сигарету в печку и, отряхнувшись, поправляет волосы, после подходит к двери. Стрелок сидит мирно и лишь зрачками преследует собеседника, держа револьвер наготове.
– Не забудь про кольцо, – подмигнув. – До встречи. – Названный гость выходит, захлопнув дверь и не дождавшись чая, который ещё не принялись готовить.
– Откуда... – Стрелок вскакивает следом, чуть не сбив печь. Ещё слабое алкогольное опьянение стучится в голову и, поэтому встав, мир вокруг отправляется в пляс. Подбегает к двери. Бросается на улицу и осматривает окрестности. Холод мощно отрезвляет, рассеивая туманность сознания. Вертевшись, шепчет себе: "Да кто ты?", револьвер заряжен, а в руках меч, который точно магическим образом оказался зажатый в ладони. Глаза бегают из стороны в сторону, а взгляд нахмурен с непонимания.