— Какое покушение? На тебя? — пугаюсь вдруг.
— Нет, — отвечает серьезно. — Римму Харисовну приложили чем-то тяжелым прямо в собственной комнате после бала.
Моей слишком оголенной пижамой груди касаются черные глаза, и я поспешно прикрываюсь.
— Она… жива, Тимур?
— Ты спишь ещё, фенистил? Говорю же — «у нас покушение». Гематома на голове внушительная, но думаю жить будет.
Вскакиваю с места.
От эмоций и отсутствия реальности немного штормит. Украдкой взглянув на широкую спину, отворачиваюсь к шкафу и быстро проталкиваю ноги в узкие джинсы. Застегнув металлическую пуговку на талии, поверх пижамы натягиваю футболку оверсайз. Волосы забираю в короткий хвост.
— Она была в сознании? — интересуюсь.
— Нет. «Реанимация» увезла…
— Следственно-оперативная группа уже здесь? Прокуратура?
— Да, собери свои вещи, Лер. Я переговорю со следователем, оставлю наши контакты и поедем. Здесь нам делать больше нечего. Да и рубины я не нашел.
— Хорошо, как скажешь, — тихо проговариваю, заглядывая в экран телефона.
Два часа ночи.
Снова озираюсь на развалившегося в кресле майора.
— А ты…
— Что?
— Ты где был-то так долго? — закусываю губу.
— Пытался попасть к Римме Харисовне, как и договаривались.
— Четыре часа? — удивляюсь и тут же замолкаю.
Бойцов хмыкает.
Опустив мобильный на тумбочку, раскрываю чемодан и начинаю складывать вещи. Неужели приснившийся мне сон пророческий? И Тимур был с Алёной все это время?
Тело мучительно колотит мелкой дрожью так, что тошнота подступает. Подсознание выдает картинки одна откровенней другой.
— Я буду на первом этаже, — поднимается Тимур с места. — Следственная группа расположилась в гостиной.
— Хорошо, — киваю.
Следующие два часа мы проводим каждый в своих делах. Стараемся не пересекаться. По крайней мере, я стараюсь.
А ещё успокаиваю Нонну, которой все-таки решаюсь и вызываю «Скорую помощь». Девушка горько плачет и держится за еще плоский живот. Ким Харисович расхаживает по гостиной из угла в угол. Кажется, взбешенным и загруженным одновременно. Видно, что переживает.
Ободряюще улыбаюсь Арсению, кружащему среди столиков с опрашиваемыми по очереди гостями.
Кто знал, что бал превратится вот это?
Где-то под утро, коллеги из другого района наконец-то выпускают нас из злополучного замка, и мы поспешно загружаемся все в ту же «Тойоту Короллу».
— Ты Римму Харисовну обнаружил? — спрашиваю тихо, когда выезжаем на трассу.
Тимур всем своим видом показывает, что на долгие беседы не нацелен. Задумчиво управляет автомобилем.
— Нет. Нонна пришла пожелать ей спокойной ночи.
— Ясно. А где был ты в этот момент? — закусываю губу.
— Я? Я чуть не спалился. Пришлось пойти выкурить сигару с Кимом и Ворошиловым.
— Ясно, — получается язвительно.
Тимур ругается под нос.
— Алёны там не было, — твердо произносит.
Швыряюсь в него искрами из глаз. Какая проницательность!..
— Ясно, — выплевываю ещё раз.
— Ничего не понимаю, — Тимур на секунду отводит взгляд от дороги. — Что случилось-то? Что за «ясно-ясно-ясно». Заклинание какое-то? От бабки твоей?
— Мне сон приснился, — быстро признаюсь и прикрываю глаза руками.
— Пздц. Всего-то? И что там?
— Ты с Аленой был… Я вас застала, — в полнейшей тишине произношу.
За окном чернота, плавно перетекающая мне в душу.
— Надеюсь, мы не нужно извиняться за сон? — тоже язвит он.
— Нет, — произношу, дыша на стекло. Рисую разбитое сердечко пальцем. — Я, вообще-то, адекватная.
— Угу…
Дальнейшая дорога проходит в полном молчании. Так, будто за него деньги платят. Смачно зеваю, обнимая себя руками.
— Спать хочешь? Ко мне поедем? — спрашивает Бойцов, когда мы заезжаем в город.
— Нет… — мотаю головой. — Отвези меня домой, пожалуйста.
— Как хочешь…
И ещё полчаса в кромешной тьме и тишине.
У меня внутри мысли хаотично носятся. Не было минуты, чтобы не вспомнила его глаза. Там, во сне.
Когда мотор глохнет, смотрим друг на друга в упор.
Тимур резко приближается и почти нападает на мои губы, которые я вовремя перекрываю раскрытой ладонью. Кончики пальцев упираются в любимый колючий подбородок. Собрав все силы рода, решительно его отодвигаю.
Наблюдаю, как Тимур поспешно отворачивается. Бьет ладонями по бедрам, упакованным в джинсы. Злится.
— Блд… Бред… — тянет. — Ты трахаешь мой мозг из-за сна? Серьезно?
— Нет, — спокойно отвечаю.