При Уракове все же попроще жилось. Ограбили, продуванили, опять ограбили… Кое-что прикапывали, конечно, но не так. Без выдумки.
Или вот в Великую Отечественную. Долбанула артиллерия по сталинградскому берегу (сейчас там 7-я Гвардейская улица) — круча-то и оползла. И высунулись две старинные пушки, монетами набитые, а монеты уже в слиток слежались. Солдаты, понятно, обрадовались: сокровище. Сколько танков построить можно! Все для фронта, все для Победы! А клад-то — заговоренный. Опять долбанула артиллерия, опять круча съехала. И где теперь те пушки?
Точно говорю — сам на 7-й Гвардейской жил.
А то еще проговорится для виду в застолье: мол, там-то и там-то зарыто, а на сколько голов — не скажет. Один бедолага подслушал: рыл-рыл — да и провалился в преисподнюю. А из-под земли голос: «Девятый!» Вот и думай теперь: копать, не копать? Ежели на девять голов клад положен — твой будет. А ну как на тридцать девять?
Или припала раз смертная марь. По-русски сказать, сильная жара.
— Чавой-то мне, — говорит, — братцы, томно. Не то в холодке вздремнуть?
Ушел — и нет его. А там озерцо было неподалеку. Захотелось одному из разбойничков тоже в тенек, под иву. Подобрался он по-тихому, чтобы, значит, атамана не потревожить — глядь, а атамана-то и не видать нигде. Наклонился над водой — чуть ум не отшибло.
Озерцо прозрачное, солнышком просвеченное. А атаман-то на дне лежит-почивает! Почешется, перевернется с боку на бок — и снова дрыхнет. А потому что хитрость знал: есть такая травка, Перенос называется. Положь ее семя в рот — и хоть спи в воде, не затопит.
Страсть, да и только!
Зато со Стенькой как-то понадежней, чем с Ураковым. И сам заклят (ну не так, конечно, сильно, как князь Барятинский Юрий Никитич: от того, сказывают, не то что пули — ядра отскакивали), да и шайку свою заговорил. Бывало, прикажут воеводы в них стрелять, а им и горя мало! Стреляют в них, стреляют, стреляют. «Стой-ко-те!» — кричит Стенькина сила. Ну те перестанут стрелять, а они снимут с себя одежку, повытряхнут пули да ими же в ответ и стрелять начинают.
И раза такого не было, чтобы кто промахнулся!
— Воеводы? — насторожился я. — Так это уже не разбой, Степан Тимофеевич! Это гражданская война, раз до воевод дело дошло!
— Эк ты сгутарил! — поразился он. — Кака така война?
— Крестьянская! — ляпнул я не подумавши.
— Чаво-о?..
— Н-ну как же… «Я пришел дать вам волю…»
А еще филолог! Это ж надо так опростоволоситься! Кем только ни представал Стенька в народных сказаниях: и чернокнижником, и еретиком, и щедрым лихим разбойником, а вот избавителем от крепостного права — ну ни разу! Бояр, правда, вешал и с крепостного раската кидал, но ведь и мужичкам, согласно байкам, от него доставалось: «А пойдем-ка, ребята, в поход по деревням — где что попадется, все тащить, зря не бросать!» А те в ответ: «Да уж не проглядим, что ви´сло висит!»
А я ему, стало быть, с дурá ума про крестьянскую войну…
— Ну-ка повтори-ка… — потребовал он.
Деться некуда — повторил:
— Я пришел дать вам волю.
— А-а… — Старческое лицо прояснилось. — Так это отговор такой, когда клад берешь. Дорыл до сундучной крышки — энти самые слова денежкам и скажи. Иначе не добудешь…
Честно говоря, образ Степана Разина как исторического лица всегда вызывал у меня множество сомнений. Взять само восстание. Ну не был он, на мой ненаучный взгляд, его предводителем! Подозреваю, что и единого восстания не было как такового. Бунты — да, были, но каждый сам по себе. Полыхнуло повсюду, атаманов — как грибов поганых. А Стенька-то из них самый отмороженный — вот и врезался навсегда в память народную. Куда ж до него Сережке Кривому или, скажем, Ваське Усу! В их поступках хоть какая-то логика прослеживалась…
Сохранились, правда, Стенькины воровские грамоты (они же — прелестные письма). Рассылал — стало быть, смуту сеял. Хотя кому их было читать, если народ грамоте не учен? Выходит, крамола-то через грамотеев шла…
Нет, все-таки исторический Разин, я считаю, не шибко достоверен. То ли был он такой, то ли не был. Подлинных документов — раз, два и обчелся. То ли дело фольклорный: был, есть и будет!
— Степан Тимофеевич, — не удержался я. — А вот прокламации ваши…
— Про… чаво?
— Н-ну… письма… которые вы потом в денежный кувшин засмолили… Вы их правда зарыли на том острове — на Дону?
— В урочище Прорве, что ль?
— Ну да… Под кривою вербой… Их ведь там искали, землю щупами тыкали — так ничего и не нашли. Закляли, небось, кувшин?