Изабелла Лиховидова
Максимализм
Вы читаете мой первый поэтический сборник в жизни. Стихи, собранные в нём, написаны в промежутке между 2019–2021 годами. Они обладают чертами юношеского максимализма и полны определённых подростковых переживаний.
Именно поэтому этот сборник носит название «Максимализм».
Но прошу вас, дорогой читатель, не воспринимать представленные в нём произведения как грустные слёзы маленькой девочки. Без причины.
Потому что в этих стихах есть не только слёзы, но и рефлексия на моём пути познания себя как личности.
Стихи собраны с целью поделиться этой рефлексией с читателем.
То есть с вами.
В надежде, что переживания заключённые в них, откликнутся в вашем сердце.
Тем более, если вы подросток или просто молодой человек, очень молодой.
Это первое, что хотелось бы обозначить.
Второе это то, что «Максимализм» лишь обёртка.
В данном сборнике есть не только он. Здесь есть и просто нервные состояния, и отсылки на поп-культуру, чтобы смягчить эти срывы. Да, именно срывы.
Но не переживайте, дорогой читатель, собрание заканчивается покоем.
И принятием себя.
И это самое важное.
Если хотя бы одно стихотворение из имеющихся здесь откликнулось в вас.
Помогло вам.
Может быть, даже успокоило.
Значит моя затея удалась!
А если же нет, значит я должна не сдаваться и продолжать совершенствоваться.
А вы должны найти то проявление искусства, которое оставит след в вашей душе.
Желательно положительный.
Спасибо что, заглянули ко мне!
Я живу в эпоху без названия и без собственной целиЭпоха пытается привязать к себеБезымянность ей надоелаЯ живу, и не знаю, что болен,Что белен вечной тоской.Оправившийся, тихий.Отравился излишней тонкостью всего. Тошнит,Как от продукции без точного срока.
За все эти годы из модыНе выходила жестокость,Скажу, что в этих стенахМне скучноБез света,Электрического света, как без перспективНикем не любим.Покончить с собой,С собой любым,Но из нелюбви повторяться,Останусь в живых,Или банальность из нелюбви к другим.Я слишком о многом знаю,И слишком о многом нетМне бы покончить с бесконечнымПотоком плохих мыслейВ своей голове,Но видимо не придётся…Что ж, война, так войнаБез живого оружия,Мой первый и последний Вьетнам.И если я её проиграю,Вы потише собирайте меня…Потому что я много, чересчур много знаю,Но никто не слышит меня.
* * *
У меня есть доступ ко всему,Наверное, у меня есть это всё…Но есть ли оно у меня?
Но есть ли у меня моё?По всем причудам личных ироний,Не тот.Я мог бы выйти на улицу,Я бы мог,Но я не могу, то ли новый, то ли уронный игрок.
Из окна провода,Квартирных кресел, за…Без них не было быТак скучноПо проводам,Также как я,Бежит токСам от себя.
Все так серьёзно,Даже мне уже страшноЗдесь так много того, чтоТак старается придать простому важностиСвязи средства,Скоростные поездаСкутеры, даже гиро.И вроде спешить некуда,А 9а спешит по миру.Половина его, даже старого.Дальше допустимо строго впускают всехПосле установленных потехКакие же все не теМне хватает себя,Мне хватает сообщений при свете нечетного дня,Рекламных угроз, добрых советов,И того, что я сделать не смог потому,Что погряз во всём этом.
Я надену беруши с начинкойВ виде музыки,И узким станет диапазон публикиДа, глобальность проблем оказаниеТяжело осознать, оставаясь вернымТемпу горения.Но у однообразных вершин предусмотрен их пик, своё движение.
Вам не надоело жить там,Где крик превращается в монотонное,нервированное?Или нет, или да,Мне не жаль.Какое дело мне есть до вас?Моя воля проста.Узконаправленна, диван, просто так, кровать.
Минимум – значит причины вместе и грани стереть (стирать).Мне проще полюбить образВ положенном стиле,Чем признаться в любвиЧужому белому банку.Мне проще быть частью информации, чем прямым ее доказательством,Мне проще быть не белым, не чёрным,Но видеть мир с полярностью этих цветов,Или сквозь вечерний неон,Через обязательно подать любовь.
Запах лака для волос и ор фена,Щемящая боль, как красоты салонТо ли поможет, то ли за тем, кто лучше, уйти вон?И не мешать, сводить к абсурду красоту,Лучше к периметру, к обменуК осуждением, и на лету,Получить понимание, призраком берут,Но умрем, как солдаты.