— Elle va dormir au moins six heures.
En rampant quelques mètres, ils s’approchèrent de la fenêtre et se hissèrent juste assez pour apercevoir, en diagonale, un minibus entouré d’une poignée d’hommes armés qui s’approchaient des décombres.
— Hormis Matt Gallone et Franck Rosello, je ne connais pas les autres, murmura Fred.
— Le petit brun, c’est Jerry Wine, et celui qui range le RPG, c’est Greg Sanfelice.
Quint se demanda comment ces pourris avaient pu remonter jusqu’aux Manzoni. Six ans d’efforts venaient d’être anéantis sous ses yeux. Il refusa d’imaginer qu’à Washington ou à Quantico quelqu’un avait parlé et repoussa la question à plus tard. Combien étaient-ils ? Cinq ? Dix ? Vingt ? Plus encore ? Quel que soit leur nombre, il savait qu’il s’agissait là de l’élite, et que les hommes de Don Mimino obéiraient aveuglément aux ordres. Si, à New York, on avait établi que le rat Manzoni vivait dans une petite ville de Normandie, France, on allait commencer par raser la petite ville de Normandie, France, et ensuite on aviserait. Thomas Quintiliani avait beau haïr les mafieux, il respectait les hommes qui se donnaient les moyens de leur détermination. Don Mimino suivait sa propre logique, rien à redire à ça.
Le nuage de poussière dissipé, Matt se précipita vers les décombres, un Smith Wesson à la main. Greg était formel : tout ce que contenait la maison avait été réduit en miettes, et si quoi que ce soit de vivant était présent au moment de la déflagration, le quoi que ce soit était mort pour de bon et déjà enterré, de quoi se plaignait-on ? Mais Matt restait bien déterminé à respecter les consignes de son grand-père et à ne quitter les lieux qu’après avoir craché sur le corps de son ennemi. Mis à part les problèmes de douane, Don Mimino n’aurait pas été contre un petit souvenir, le cœur de Manzoni dans un flacon de formol par exemple, histoire de l’exhiber devant ceux qui s’aviseraient de suivre son exemple, puis d’en faire un élément de décoration sur une étagère de sa cellule. Matt exhorta ses hommes à venir déblayer pour en avoir le cœur net. Jerry sortit pelles et pioches du coffre.
Quintiliani, toujours accroupi au sol, tentait de prévenir son équipe par téléphone, mais ni Di Cicco ni Caputo ne répondaient, il en tira les conclusions qui s’imposaient. Fred restait hypnotisé par le spectacle de ces hommes qu’il avait connus, aimés comme des frères, et qui aujourd’hui fouillaient les décombres de sa maison, espérant en sortir son cadavre.
— Je vais essayer d’obtenir du renfort mais, à partir de maintenant, nous ne pouvons plus compter que sur nous, dit Quint avec un sang-froid étonnant.
Une pioche en main, penché sur un amas de pierres qui, dix minutes plus tôt, avait été une cuisine, Jerry entendit des gémissements d’outre-tombe et alerta Matt.
— On dirait un gosse qui chiale.
Du fond du gouffre, une voix n’avait plus la force de hurler mais refusait de s’éteindre. Greg, qui avait provoqué toutes sortes de cris dans sa carrière, n’avait jamais entendu de plainte si déchirante. Guy voulut la faire cesser avant même d’en connaître l’origine. Ils déblayèrent quelques pans de murs réduits en miettes, arrachèrent un évier en métal, soulevèrent des appareils ménagers et piochèrent dans les lattes du parquet. Ils dégageaient des rangées de parpaings quand, brusquuement, le sol s’affaissa d’un étage : ils furent ensevelis jusqu’à la taille. Jerry les aida à sortir de l’ornière, l’insupportable râle quant à lui ne cessait pas, au contraire, on aurait dit que la créature reprenait espoir et devinait une présence venue la secourir.
Malavita, à couvert dans sa tanière, avait survécu à l’explosion. Une forme de vie qui jadis ressemblait à un chien jaillit des entrailles de la terre. Anéantie, les flancs en sang, portée par sa seule force de survie, elle retrouvait enfin l’air libre. Le corps brisé, tailladé de part en part, le poil ruisselant de sang, elle cessa tout à coup de geindre en apercevant ces hommes immobiles, les identifia comme ses bourreaux, et les implora du regard.
Matt reprocha à Sanfelice sa belle assurance : un « quoi que ce soit de vivant » avait réchappé au cataclysme. Et pourquoi pas Manzoni en personne, cette indestructible charogne qui les narguait depuis des années ? Furieux, il s’en prit à la chienne, tous ces efforts pour ce putain de clebs ! Il saisit une barre de fer et la frappa avec une telle rage que ses hommes durent intervenir. Confrontée à tant de barbarie, Malavita regrettait d’avoir été épargnée par le tremblement de terre.
Quint détourna le regard, dégoûté, se dirigea vers la malle en métal et en ouvrit le cadenas.
— Servez-vous, Manzoni, dit-il en remplissant le barillet d’un revolver.
Mais Fred n’en avait pas la force. Agenouillé devant la fenêtre, il se laissa tomber à terre et éclata en sanglots.
Maggie avait réagi dans l’instant, un cri d’effroi, ses enfants, sa chair, le monde qui s’effondre. Fred en passait par là maintenant.
Tom se sentait responsable de cette tragédie pour avoir consigné les Blake dans leur quartier jusqu’à nouvel ordre. Lui qui savait trouver les mots en toutes circonstances restait muet devant la détresse d’un homme qui imaginait ses enfants enterrés sous des décombres.
Fred, en effet, refusait l’inacceptable : il venait de perdre à tout jamais le manuscrit de ses Mémoires.
Les poches pleines de son barda, Warren attendait, seul sur le quai, l’express pour Paris. Le plus dur était fait. Désormais il était dans l’action, et ce train ne s’arrêterait plus avant qu’il ait retrouvé sa place d’héritier.
La première étape, pour bâtir une nouvelle mafia américaine, consisterait à recréer une commission à la manière de Luciano, organisée sur le modèle de l’ONU, qui veillerait sur la défense de la territorialité ; quiconque ne respecterait plus le pacte de non-ingérence se verrait pris en main par des soldats indépendants, les casques bleus de la mafia, qui prendraient leurs ordres de cette seule commission. Ensuite, il imposerait dans chaque famille un système de droit filial où les femmes auraient un rôle bien plus important à jouer. Plus la structure familiale serait forte, plus on profiterait de la mixité, moins on verrait de repentis — il est plus difficile de livrer sa mère et sa sœur aux autorités. Féminiser l’organisation avait encore bien des vertus et renforçait le sens commun. Le modèle méditerranéen, rétrograde, sclérosant, avait connu ses limites. Trouver une véritable parité et donner aux femmes le pouvoir qui leur revenait, c’était quitter une bonne fois pour toutes le Moyen Âge. L’étape suivante, sans doute la plus délicate, consisterait à s’orienter vers une mafia « œcuménique », le mot revenait souvent dans ses pensées. Grâce à la diplomatie, il réussirait peut-être là où toute autre tentative d’unification avait échoué ; races et religions seraient acceptées sans distinction et intégrées selon des quotas très stricts. La guerre contre les Chinois ou les Portoricains avait décimé en vain les rangs de LCN, ce temps-là ne devait plus jamais revenir. Hormis tous ces bouleversements, les bases de l’organisation resteraient les mêmes : un chef pour trois lieutenants, chaque lieutenant ayant environ dix hommes sous ses ordres. Le nombre de chefs variait en fonction de la région, et l’ensemble des chefs formaient une famille, chaque famille avait son parrain, et l’ensemble des parrains formaient la coupole, que présidait le capo di tutti capi. Warren s’y voyait volontiers, simple question de temps.