Мальчик, обнимающий пустоту
#1 Parting
«Вот ты сидишь такая красивая на краю джакузи с шампанским. Улыбаешься. В чулках своих кружевных и с маникюром блестящим. Просто вылитая богиня любви. А мне всего этого, вот не поверишь, не надо.Потому что любовь - не товар, а жизнь - не одна лишь ярмарка неоновых витрин.»
У нас была странная пара без особых перспектив - мальчик, целующий одиночество, рука об руку с девочкой, обнимающей пустоту.
Ты бережно носила в рюкзаке кроличью лапку, а я - трупы изломанных сигарет. Одевала яркое - в моём же образе было проблематично найти хоть одну деталь без тёмных оттенков.
Ты искрилась, словно радуга на заре, в отличие от меня, бликующего тенью тумана от израненной поверхности кривых зеркал пасмурного дня.
Противоположности способны обрести друг друга в определенный момент, но отнюдь ненадолго.
Впрочем, может, мы оба просто однажды пошли не той дорогой...
Спрашиваешь: «Как ты?».
И я не придумываю ничего лучше, чем ответить: «Так же, как если бы воздушные шарики моего обаяния превращались в конфетти, а я слепо верил, что потерял их в далеком прошлом».
- Что делаешь?
- Всё, как обычно, дорогая... Пью чай из собственных слез, сваренный по твоему фирменному рецепту.
Вот так и пишет она мне сообщения среди ночи, а я, заспанный, не нахожу сил бороться с ленью, чтобы ответить, как следует. Очереди из многоточий, восклицательных знаков, щепетильно набранных на клавиатуре её аккуратными пальцами, и мои, совсем не к месту, нервные смайлы. Напряжение нарастает, кажется вот-вот взорвётся чертов экран, изрезав мне лицо тысячей осколков. Она явно ждёт от меня чего-то такого, чего я, по определению, ей дать не могу, и, кажется, обижается лишь сильнее. Встаю с постели, смотрю в окно - мало у кого в доме напротив горит свет. Наверное, даже закурил бы сейчас в задумчивости, имей подобную привычку. Мысли путаются, хочу её вроде, но не настолько... люблю, но не до конца... Всё как-то половинчато, потому я просто бросаю наш диалог на полуфразе. Только вряд ли теперь усну, ибо вновь, зачем-то, стану думать о ней.
Многоточия через строку и обиды меж. Диалоги без начала и конца, ночи online напролёт. Заспанные глаза и первые лучи рассвета в отражениях миллионов мониторов. Нас, почти с детства, вживили в матрицу Сети, и мы, загипнотизированные мерцанием курсора, более не имеем шансов на гармоничное существование без звуков ритмичного постукивания клавиш на заднем фоне.
Многие давно затерялись в мемах, хештегах и статусах. Что если бы интернета вообще так и не появилось? Или если кто-то могущественный просто вырвал бы гигантскую вилку из главной розетки, навсегда исключив путь перезагрузки? Возможно, я бы тогда просто гонял по крыше голубей, с удивлением вспоминая иногда, как это - держать пальцы ровно, а не скрюченными над экраном смартфона...
Забыл, что было вчера, и не знаю, что будет завтра, но сейчас в моих руках - застывшая глыба льда её сердца... И я, во что бы то ни стало, должен попытаться его растопить.
Или всё ровно наоборот, и изъян - как раз во мне?
Ты хоронишь меня под лавиной собственных чувств, и я до конца не имею понятия, есть ли у меня хоть малейшее желание выбираться на поверхность.
Потом новый день. Встреча. Ты молчишь, я - тоже. Словно разделенные невидимой стеной. Мне хочется принять душ, смыть с порезанной свежими упреками кожи засохшую кровь. Надеть чистую одежду, собрать сумку, бесшумно юркнуть к выходу, деликатно не хлопая дверью. Начать новую жизнь, перелистнуть страницу. Но эмоции чужды принятию обдуманных решений, и вполне может случиться, что растекшиеся от совместных слез чернила строк пережитых нами эпизодов, перекинутся на единственный бережно хранимый чистый лист. И мы до конца дней станем жалеть, анализировать и временами сомневаться в правильности поступка, совершенного много лет назад.
Подобные мысли только усиливают колебания и запутываешься лишь сильнее. Это как дороги, ведущие в никуда, брести по которым бесполезно, но, как назло, те кажутся привлекательнее прочих.
Как ожоги на пальцах вследствие неудачных попыток влюбиться...
Словно собираешь бесконечный пазл, меняющийся кардинально с каждым новым добавляемым элементом, но всё равно не изначально искомый. В итоге, одни решают задачу исключительно упорством, иные, напротив, сметают осточертевшие элементы со стола, уходят прочь. Ирония в том, что доподлинно неизвестно, чей же способ, в конечном счете, несёт в себе эффективную целесообразность.
Остаётся надеяться, что с «тем самым» человеком когда-нибудь в определенной точке пространства встретиться обязательно предстоит. Просто, возможно, я приду к этому заветному месту дорогой жёлтых опавших листьев, а она - линией замерзшего ручья слегка заметённого снегом. Иными словами, все дороги или тропинки, рано или поздно, сольются в единую, где на последнем километре начнут проявляться контуры силуэта той, после которой новые поиски потеряют смысл.