- Спасибо, мадам, - благодарит бездомный.
- Я хотела бы спросить, месье, почему вы счастливы? Как вы вообще можете улыбаться в вашем-то положении? В чём секрет? - спрашивает она, медленно растягивая слова, но чересчур часто хлопая накладными ресницами.
- Всё просто. Однажды я пришёл к элементарному выводу, что жизнь - есть боль. И не наступит когда-либо желанный праздник райского будущего, проецируемого сознанием. Мы здесь ни для чего не нужны. Суетимся, страдаем, любим просто так. Болтаемся по воле случайности, чьей-то жестокой иронии в качестве исключительно злой шутки эволюции. И тогда мне стало легче. Требовалось лишь пропустить через себя эти слова, поверить в них, не отрицая, принять как сокрушительную данность. Теперь я радуюсь каждому дню, тёплому ветру, терпкому вкусу вот этого виноградного напитка, стуку каблуков милых девушек по мостовой, не задаваясь лишними вопросами, терзаниями или поиском смыслов. Я просто существую, не привязанный к чему-либо.
Женщина долго смотрит на этого странного грязного человека, чем-то напоминающего финик, сморщенный на солнце. Люди идут и идут, солнце катится по небу, а она всё стоит, слушая нехитрую мелодию губной гармошки. После, наконец, уходит.
Чтобы просто жить. Без причин, страхов и самосожалений.
Утром получаю сообщение с какого-то фейкового, уже удаленного, аккаунта: «Если когда-нибудь будешь счастлив - расскажи потом, как оно...»
Вбиваю в поиск твоё имя, раз десять щепетильно просматривая профайл за профайлом. Не нахожу - видимо, и его заблокировала. У тебя в телефоне я в чёрном списке, а электронной почты даже и не знал никогда. Возможно, скоро нас разделят тысячи километров, и я чувствую, что вряд ли теперь когда-нибудь ещё прочту от тебя хоть строчку.
Рассвет, дорога, пейзаж, сотканный из молекулярных частиц, которые не прекратят движения, даже когда нас с тобой не станет. Позади - ничего, впереди - всё. И так будет всегда.
Аэропорт. Скольжение меж облаков. Город при приземлении, различаемый, будто на ладони. Воздух, встречающий путника ароматом весны и лаской природной простоты. Горы, бескрайнее море - здесь, правда, есть всё. Мир прекрасный и бесподобный.
Только не для нас. Не для нас...
Вечер. Тяну руки, но не могу улететь. Сижу у костра, считая песчинки на пальцах, неспешно-долго, примерно до момента, когда на небосводе вспыхивает последняя звезда. Ты будто присутствуешь рядом, но мне это только так кажется - пронзённое печалью сознание, порой удивительно вовремя, рисует спасительные образы. Пытаясь обнять призрак за талию, я лишь ловлю ладонью остатки ночного тепла. Дым от обугленных поленьев поднимается куда-то вверх тонкой серой полоской, и мне начинается казаться, что более не осталось мечты или устремлений, способных увлечь меня за собой.
Мы потеряли всё, что у нас было, в мутной окутанности бестолковыми ссорами, забросив за радугу слёз любые попытки к примирению. Поверь, я столько раз жаждал отыскать дорогу к границам той фантастической реальности, где даже критически ошибки прошлого легко поправимы благодаря силе собственных желаний, но подобные места встречаются только в моих снах.
Возможно, вообще единственное, что мне теперь останется - облизывать взглядом закаты, предаваясь воспоминаниям, отравлявшим и исцелявшим в равной степени, писать стихи, а после пить кофе с примесью пепла собственноручно сожженных тетрадей, выискивать в каждой толпе твои глаза среди тысяч незнакомок, раз за разом перечитывать твои строки на странице социальной сети, переписывая те на белоснежные листы формата А4, приговорённые к неминуемой смерти в мусорной корзине, едва на них будет проставлена финальная точка. Бережно сжимать в ладонях старую фотографию, проводя по ней пальцами вдоль линий твоего силуэта бессчетное число раз, словно свихнувшийся шаман, в какой-то момент научившийся таким образом переноситься в то самое время и место, где всё начиналось, а наши сердца ещё не израсходовали предначертанного им запаса добра и нежности.
Когда живешь чувствами, предпочитая импульсы сердца холоду разума, переносишь, в итоге, больше боли, чем способен изначально.
Спустя время, ты - с Ним, я - с Ней. Почему, в итоге, всё вышло, как вышло? Неужели наши желания - нечто вроде мыльных пузырей по ветру, приговоренных, рано или поздно, лишь эффектно лопнуть?