Вдруг всё же это была именно любовь... та особенная, настоящая, которая лишь раз, где существовали только мы, да невидимый циферблат обратного отсчета над нашими головами, безжалостно отсекающий секунды, часы, дни, целую жизнь? И если такую утрачиваешь безвозвратно, то вне зависимости от длительности отношений, она чудесным образом успевает выжечь эмоции без остатка, а ты скитаешься потом долгие годы по планете, опустошенный, с холодными глазами, словно пластиковый манекен, по ошибке обтянутый человеческой кожей.
Мне неожиданно представляется картина, как, спустя много-много лет, ты плачешь, а слёзы плавят снег, которым ты бросаешься в бессильной злобе в надгробие того, кто надолго пришёл в твою жизнь после меня. В голове у тебя в этот миг сменяются кадры прошлого с ванильным привкусом - прежде ты и помыслить не могла, насколько тот в действительности был сладок. Отпуска у моря, рука в руке навстречу солнцу, вечерний фильм, целые сцены которого пропускались из-за жарких объятий и периодических поцелуев, романтические прогулки по центру города под грохот фейерверка...
Время летит всегда резче, нежели нам представляется. Вот и ты ходишь на кладбище год за годом, а кажется, будто только вчера это случилось впервые. Счастье иллюзорно, реальность хрупка - даже на поверхности надгробия уже можно разглядеть мелкие длинные трещины, и тебе становится страшно...
Потому что всё, к чему мы стремимся, в конечном счете, рано или поздно, превращается в пыль.
#2 Loneliness
"Однажды, застыв в эпицентре танцующей толпы,
заполнившей пляж, казавшийся доселе бескрайним,
я вдруг до боли четко ощутил собственное
одиночество..."
Наслаждение моментом - наверное, сложнейшее из доступных нам искусств, и у меня на протяжении целой жизни не очень-то получается добиться в нём хоть сколь-нибудь заметного прогресса.
В наушниках играет что-то лиричное, бреду по исхоженным вдоль и поперек тротуарам родного двора в декорациях осени на излете октября, когда хочется застегнуться на все пуговицы сразу. Сухие листья даже не шелестят под подошвами - видимо, им лень или просто нет сил. Изможденные обыватели, вереницей тянущиеся к метро и обратно, движутся сейчас быстрее, нежели обычно, наверное, всё дело в пятнице. В воздухе витают нотки бабьего лета, утраченного уже пару недель как. Тучи, облепившие небосвод, выглядят неизбежным проклятием, снижающим почти к нулю вероятность появления луны или звезд. Потому последние в мегаполисах исключительно свои, медийные - иные нам, в общем-то, без надобности.
Города... Урбанистические тюрьмы человеческого духа, зона отчуждения глобализации, где блеск глаз заменяет мерцание экранов или неона, а жар сердец - тепло перегревающихся аккумуляторов или процессоров смартфонов. Места, где мы безучастно трагично одиноки, задушенные лентами автострад, со сломанными о плиты заборов заводских окраин костями, зрачками, выжженными кричащим светом биллбордов.
Почему я вообще до сих пор не сбежал? Стокгольмский синдром, вероятно... ибо город, так или иначе, оставляет отпечаток внутри каждого из своих детей, подсаживая на кайф бесконечных доз его ритма, пусть наутро и обязательно затошнит от противоестественности яда его объятий.
Прежде я буквально растворялся в оживлении улиц, искусно обученных ловле неподготовленных путников с последующим пережёвыванием тех всего за ночь. Вопрос всегда заключался сугубо в том, какой эта ночь получалась. Согретой компанией очаровательной незнакомки, вознесшей тебя на вершину эмоций, исчезнувшей под утро, не оставившей контактов, когда после годами вынужден вглядываться в лица первых встречных в тщетной надежде вновь её встретить? Или это ночь, завершившаяся пьяной дракой, где на твоих глазах погиб лучший друг?
Город разучил меня наслаждаться песнями ветров, когда, прислонившись к горной тверди у края обрыва, с упоением рассматриваешь близлежащие деревеньки в качестве забавных скоплений ярко-золотистых мерцающих огоньков где-то далеко внизу. Считаешь звезды, восторгаясь отблеском их сияния. Кутаешься одеялом ночного тепла, распивая родниковую воду, испытываешь головокружение от перенасыщения кислородом...
Убежден, каждый из нас заслуживает подобного, хотя бы потому, что появившиеся на этой планете сотни тысяч лет тому назад люди изначально существовали именно так, а не задыхались от испарений углекислого газа, мучаясь аллергиями от регулярного употребления пластиковой пищи.
Вместо этого мы лежим, умирая в пространстве бетонных коробок. Час за часом, день за днем. Я даже предпочел бы погибнуть с тобой, милая, от холода, распластавшись посредине белоснежно-ледяного озера в окружении хвойного леса, в объятиях, которые после трупного окоченения не смогла бы разомкнуть никакая спецтехника, нежели на протертом диване в душной комнате, стариком, загнанным в апатию обыденности существования.