— Ты была! — зарычал я. Я не могу просто стоять, слушать и позволять ей верить, что она ничего не значила для меня. Я знаю, что бросил её. Раздавил. Я знаю всё это. Но это должно закончиться. — Ты была дорога мне. Проклятье, Дикси, так будет всегда. Но мы не можем быть вместе. Есть что-то, чего ты не знаешь, что-то, из-за чего это невозможно. О чём я не расскажу тебе. Я лучше, чёрт возьми, умру, чем снова причиню тебе боль. Я разбил тебе сердце и мне жаль. Я буду жалеть об этом до конца своих дней. Но ты будешь двигаться дальше и влюбишься в парня, который сможет полюбить тебя. Я не могу быть с тобой. — Я замолчал, когда белый грузовик Стила подъехал к дому. Он должен поговорить с ней сейчас. Это должно закончиться. — И Стил тоже не может быть с тобой.
— Стил любит меня, — дрожащим голосом ответила Дикси.
— Конечно же, любит. Каждый, у кого был шанс узнать тебя, любит тебя. Ты это… ты, Дикс. Ты — это ты. — Я слишком много сказал, я замолчал и стиснул зубы, когда Стил припарковал свой грузовик и вышел из него. Он был бледным. Будто заболел. Он должен быть сильнее. Столкнуться с этим дерьмом — не то, через что должен кто-либо проходить. Но нам приходится из-за мужчины, которому, как мы раньше думали, море по колено. Он оставил нам в наследство ложь. Ту, которая оставит меня бездушным и пустым до конца моей жизни.
— Стил, что случилось? — спросила Дикси. Беспокойство в её голосе заставила меня ревновать. Я смешон. Дикси — моя сестра, а я всё ещё ревную её. Этот отвратительный поворот жизни, в который мы попали, несправедлив, я всё ещё не могу переварить его.
Я чувствовал взгляд Стила, молящий о помощи. Я не могу сделать это за него. Он должен сделать всё сам. Отпустить её.
— Помни, мои слова, — сказал я ему, надеясь, что он понял, что я хочу, чтобы он обнял её, когда ей станет плохо.
— Я не могу, — сказал он, качая головой. Я не уверен, о чём он говорит. Что именно он не может? Он не может быть с ней. Стил знает об этом.
— Дикси, ты наша сестра. — Слова слетели с его губ быстрее, чем я смог понять, что случилось. Он только что сказал ей это. Стил просто рассказал.
Я слышал её дыхание и, словно в замедленном режиме, видел, как непонимание заполняет её глаза и она переводит взгляд на меня. Я должен исправить это. Он не мог сделать этого. Не с Дикси. Она никогда не оправится. Он хочет сломать и её. Она будет такой же опустошённой, как и я.
— Твоя мама… — сказал Стил.
Я закричал:
— Нет! — останавливая своего брата. Почему я доверился ему? О чём я думал, чёрт возьми? Я дал ему силу способную причинить боль моей Дикси. — Не делай этого, — сказал я, двигаясь к нему навстречу.
— У неё был роман с нашим отцом, — закончил он. Эти слова были последним, что он сказал, прежде чем я ударил его кулаком в челюсть, сбивая с ног в сторону машины. Если бы он не был моим братом, я бы продолжал избивать его, пока бы он не потерял сознание или пока не лишился бы возможности говорить.
Я подошёл ближе, когда он потёр челюсть и посмотрел на меня.
— Она заслуживает знать, — сказал он нечленораздельно из-за моего удара.
— Она не заслуживает этого. Никто не заслуживает, — ответил я, качая головой.
— Ашер? — Её мягкий голос донёсся из-за спины, и я напрягся, проклиная тот факт, что мне придётся поговорить с ней.
— Скажи ей, чёрт возьми. Теперь она знает. Закончи, — сказал Стил, оставаясь на земле и держась за отекающее лицо.
Рука нежно коснулась моей руки, и я вздрогнул. Я не хочу, чтобы Дикси прикасалась ко мне. Я не перенесу воспоминаний об этом. Когда она схватила меня ранее, я чувствовал её злость, и всё было в порядке, но её нежное касание — это то, с чем я не могу сейчас справиться.
— Ты не хочешь слышать этого, Дикси, — сказал я, не в состоянии повернуться и посмотреть ей в лицо.
— Да, хочу, — ответила она.
— Нет, Дикс. Просто уходи. Беги так быстро, как только можешь, и не приближайся к нам снова. Иди домой, и пусть папа обнимет тебя покрепче. Напомни себе, что ты любима и достойна чёртовой сказки. Не то, что ты получаешь здесь. Мы не можем дать тебе… хоть что-нибудь. Ни черта, — сказал я, затем начал отступать, не в силах посмотреть ей в глаза.
— Он говорит правду? Ваш… я… — она замолчала, её голос превратился в шёпот.
— Наша сестра, Дикси. Ты наша сестра, — снова сказал Стил, и я направился к нему. Две руки схватили меня и оттянули назад.
— Нет. Он прав. Это дерьмо — то, что она хочет услышать. Это и её жизнь, — сказал Брей. Его голос был напряжённым, пока я пытался вырваться, чтобы заткнуть Стила. — Не могу поверить, что ты держал это дерьмо в себе, — продолжил Брей, сквозь его слова просачивалась боль.