Маленькая кучка дымящихся рассказов
Рассказ №1: Кит в пустыне.
СЛОВА: Зонтик, Стул, Рассвет, Кит.
Кит еще дышал. Это ненадолго.
Я с усилием отвел глаза от его громадной туши, поднимающейся и опадающей в такт тяжелому дыханию. Его вздохи были похожи на дикую попытку астматика выдуть хоть что-то музыкальное из проржавевшей трубы - что-то среднее между хрипом и приглушенным воем.
Я, наверное, должен был удивиться этому киту. Но за те годы, что я провел здесь, я видел и не такое.
Я огляделся. Синеватые в ночной темноте пески пустыни были бесконечными. Пустыня уходила во все стороны на миллионы километров, а где-то там за горизонтом упиралась в небосвод. Без солнечного света я не мог разглядеть границу между песком и небом. Я как всегда почувствовал себя запертым в шаре черного стекла.
Меня замутило. Как и всегда.
Пересилив себя, я подошел к киту и приложил ладонь к его телу. Оно было прохладным и влажным. И не было миражом.
Я не смог сдержаться и облизнул эту гибнущую тушу своим сухим, шершавым, как у кошки, языком, впитывая соленую морскую воду. Худо-бедно напившись, я скинул с плеча сумку и начал разводить костер.
На рассвете он сдох. Издал последний сиплый хрип и просто сдох. К этому времени я как раз придал своему раскладному стулу достаточно устойчивое положение, чтобы на нем можно было сидеть.
Я вздохнул, выудил из сумки нож и направился к мертвой горе мяса.
Поев, я лег спать в его тени.
...
Через пять часов я уже собирал сумку. Надо освободить место под его мясо.
Мне пришлось выкинуть зонтик.
Последний раз он пригождался мне семнадцать лет назад.
Я ушел от кита на закате.
***
Рассказ №2: Спящий барабанщик.
Слова: Барабан, выстрел, пульт, баррикада, улей, сомнамбула, улицы Лиссабона.
Росс стучал по барабанам, как угорелый, он стучал, выбивая из самого себя всю страсть, он стучал, обрушая град ударов на тарелки и бочки, словно хотел забить их до смерти.
Я старался не смотреть на его лицо. От этого выражения мне становилось не по себе.
Закрытые глаза, все мышцы прибывают в полном покое.
Вы когда-нибудь видели сомнамбулу, стучащую по барабанам?
Забавно, человек, не знающий разницы между хай-хэтом и бас-бочкой, во сне стучит с мастерством Джина Хоглана. И даже не знает об этом.
Мне стало противно.
Я не сомневался в том, что эта партия будет идеальной, как и всегда, так что взял пульт и включил телевизор. Мне не хотелось смотреть на него.
Новости. Что-то смешалось на улицах Лиссабона. Я даже не слушал. Просто смотрел на эти самые улицы, снимаемые с вертолета.
Меня разбудил звук, похожий на выстрел.
Черт, это и был выстрел!
Видимо, Донни все-таки нашел нас.
Я вскочил и ринулся к двери, запер ее на ключ. Где-то за ней протяжно кричала женщина. Следующий выстрел оборвал ее вопли.
Скоро Донни будет здесь. Он в ярости и хочет меня убить. Но его можно понять.
Я забежал в комнату записи. Росс доиграл партию и теперь лежал на полу, положив голову на руки. Он все еще крепко сжимал палочки. Я взял одну из бочек и понес к двери.
Когда строительство музыкальной баррикады почти завершилось, Донни постучался в дверь. Я точно знал, что это был он, но не был готов услышать его: от этого голоса по моей спине прокатилась холодная волна.
- Открывай дверь, мразь! Я пришел за своим братом!
Как будто я без него не знал.
- Не открою!
Донни забарабанил сильнее, дверь дрожала под его кулаками.
- Сука! Я тебя убью! Я засуну пчелиный улей тебе в жопу! А сначала медом накормлю! Сука!
Я нервно усмехнулся этой угрозе.
- Лучше вали отсюда, Донни, - громко и спокойно (это было нелегко, совсем нет) сказал я. - Ты же не хочешь, чтобы твой братец пострадал из-за тебя.
На секунду стук в дверь смолк, но почти сразу же разразился с новой силой.
- МРАЗЬ! ТЫ НЕ ПОСМЕЕШЬ! ТЫ ОБАНКРОТИШЬСЯ БЕЗ НЕГО! А ТЕБЕ, УЕБОК, ТОЛЬКО ДЕНЬГИ И НУЖНЫ!
- И это мне говорит человек, - я ехидно улыбался в дверь, - который сам продал своего...
Но я не успел договорить. Меня прервал мощный удар по голове.
Что же. Вот и кончилась моя карьера продюсера.
***
Рассказ № 3: Реинкарнация джунгариков.
СЛОВА: Бокал, балерина , арбалет, утконос , реинкарнация джунгариков.
- Приятно видеть тебя снова! - Джонсон отставил бокал вина в сторону и встал с кресла, чтобы обнять Тома. Видно было, что он говорит искренне. В последнее время Том был его единственным интересным посетителем.
- И тебе привет, - с улыбкой пробубнил Том в пропахшее табаком плечо старика. - Что нового?
- Ай! - Джонсон раздраженно махнул рукой и снова завалился в кресло, скорчив болезненную гримасу. - Что у меня может быть нового? Все одно да потому, одно да потому.