Стараясь не смотреть на Барби, я переступаю через лужу крови и беру со стола нож.
***
Рассказ № 8: Нищий нонконформист.
Слова: бакалея, борода, сорванные, Фрай, милостыня, мост, истина.
Погода отличная. Промозглая и сырая, как я люблю. Накрапывает дождь, а в подворотнях забитой собакой завывает ветер. Никто не выходит из дома в такую погоду. За это она мне и нравится.
Заворачивая за угол бакалеи, я утыкаюсь лицом во что-то колючее и вонючее. Этим чем-то оказывается борода нищего. Я отступаю назад и отплевываюсь.
- Извините, - угрюмо басит он. - Я вас не заметил.
Выглядит он жалко. И я имею в виду не его мокрый и грязный вид или жестянку для милостыни, что он сжимает в руке, а его заискивающий взгляд. Ну да, никто не любит нищих, а в этом городе особенно.
- Ничего, - говорю я и лезу в карман. Нищий боязливо поджимается. А я достаю несколько монет и кидаю в жестянку.
- Спасибо, милчеловек, - гундит он.
- Пошли, я тебя накормлю, - говорю я.
Он мне не верил и, видимо, думал, что я собирался столкнуть его с моста или что-то в таком роде. Мост, конечно, входил в мои планы, но не совсем в таком аспекте. В любом случае, тащить нищего в бар мне пришлось чуть ли не силой.
- Понимаешь, - говорю я ему, - просто в такую погоду нет ничего лучше, чем посидеть в темном и теплом баре в компании. Я даже говорю не про хорошую компанию, а просто про компанию.
Подумав, нищий кивнул.
- Соглашусь. И все равно я не понимаю, почему вы притащили меня сюда, а не избили там.
Я усмехаюсь.
- Можешь считать меня нонконформистом.
Вскоре нам приносят заказ. Мне - пиво с крылышками, а нищему - все, на что у меня хватило денег. Он оглядывает свой маленький шведский стол и осоловело смотрит на меня.
- Еще раз спасибо. Огромное.
Я просто киваю и приступаю к пиву.
- И все-таки, - начинает нищий, расправившись с куриным бедром и, видимо, убив верхний голод. - Компания в баре нужна для того, чтобы поделиться с кем-нибудь чем-то... Чем-то.
Я улыбаюсь и киваю на его еду:
- Тебе этого мало?
- Ой, да вы поняли, о чем я! - отмахивается нищий от моей шутки. - Если судить по тому, что вы притащили сюда грязного и вонючего меня, у вас либо нет друзей, либо история не для друзей.
Ишь ты! Философ уличный. Обычно такие рассуждения a la "мудрец в таверне гномов" (звучат мудро, а на деле - чушь, как большая часть рассуждений в книгах, где есть гномы) бьют мимо, но в этот раз нищему повезло.
- Понимаешь, - говорю я, - я собираюсь покончить с собой.
Нищий перестает на секунду жевать, задумываясь над моими словами. Он даже не выглядит удивленным. Потом кивает:
- Ясно. Ну, удачи вам с этим.
- Спасибо.
- И вы, наверное, хотите рассказать мне историю о том, как вы до такого докатились? - я слышу тонкий писк натянутой в его голосе иронии.
- Нет, - я качаю головой. - Нет. Мне просто интересно, как ты к этому относишься.
Нищий пожимает плечами.
- Ну... - он вздыхает, а потом смотрит мне прямо в глаза. - Не обижайтесь, но я буду честен. Я чертовски рад, что наткнулся именно на вас, а не на полицейского, например. И я чертовски благодарен вам за еду. Возможно, я бы умер от голода в следующие пару дней, если бы не вы. Но. Я вас не знаю. Я вас вижу первый раз в жизни. Поэтому, прошу прощения, но мне абсолютно все равно, что там с вами будет дальше. Я в любом случае вряд ли увижу вас еще когда-нибудь.
Я киваю.
- А про то, что "смертный грех" и "трусость" ты ничего не скажешь?
Нищий пожимает плечами.
- Ну, в Бога я не верю, а насчет трусости... Я как только представлю, что у меня, допустим, пистолет у виска и что он сейчас выстрелит, меня в дрожь кидает. Ведь жизнь-то не вернешь, правда? Чтобы покончить с собой, нужно быть либо чертовски смелым, либо стоеросово тупым. А вы мне не кажетесь тупым.
Я опять киваю. Нищий мне тоже тупым не кажется. А он продолжает:
- А вообще знаете, я вот раньше служил на государственной службе, доход имел. Другие бы глотку за такое перегрызли. А я ушел. И потом работы не нашел. И стал нищим. И самое главное - мне нравится быть нищим! Это, конечно, сложно, но зато никакой ответственности. И это тоже многие назвали бы слабостью, трусостью, но знаете ли, чтобы не сдохнуть зимой на улице тоже надо кое-что уметь. Истина в том, что люди, которые судят других - идиоты. "Самоубийстово - это трусость, нищета - это порок", - нищий передразнивает, видимо, сразу все общество нарочито противным гнусавым голосом. - Они судят не настоящих людей, а шаблоны, которые засели у них в башке. И у них абсолютно нет фантазии, так что они никогда не представят себе, что это может подтолкнуть человека к самоубийству. Настоящие слабаки - те, кто называет самоубийц идиотами только потому, что сам боится даже представить себя стоящими на краю крыши. Вот в чем смысл. Рассуждая примерно таким образом, несколько лет назад я пришел к выводу, что хочу стать свободным от людских суждений. И стал нищим.