Слова вроде "скучаю по тебе" и "я не думал, что это возможно - быть без тебя, а теперь между нами огромная стена" и "ты навестишь меня? Прости, что накричал в суде" и мое самое любимое, очень мрачное для меня время: "Мне некомфортно рядом с этими людьми. Они называют меня чудаком, как дети в школе, потому что я не хочу говорить. Пожалуйста, не оставляй меня здесь", но она не отвечала, даже когда мои письма становились все более отчаянными. Никакого ответа. Ни на это письмо, ни на последующие, ни на пятьдесят с лишним последующих.
В некоторых письмах я даже умолял ее, требуя объяснить, почему она не пришла ко мне, не сделал ли я что-то не так. Я так долго пребывал в смятении, гадая - нет, вычисляя, - какую ошибку я совершил за последние несколько лет.
Я даже сказал ей в очень грязном письме - одном из моих последних, - что понятия не имею, как контролировать свои чувства к ней, и что если бы она забеременела от меня, я бы сделал шаг вперед, хотя понятия не имею, как быть хорошим отцом, что если бы она навестила моего сына или дочь, позволила бы мне увидеть их, я бы поступил лучше.
Она не ответила и на это.
Наверное, я был депрессивным мудаком.
Я повернулся, чтобы посмотреть на мою девочку, мою младшую сестру, и провел пальцами по ее волосам. Надеюсь, завтра она не будет болеть, но в то же время я надеюсь, что она будет испытывать чертову агонию.
Когда она проснется, то будет в замешательстве, возможно, решит, что ей приснился дурной сон, а я буду наблюдать за ней из тени или за экранами своих компьютеров, ожидая следующей возможности нанести удар.
12
Малакай
Телефон Оливии звенит, и я сажусь читать.
Оливия: Во сколько начинается фестиваль?
Эбигейл: В семь, я думаю. Ты все еще болеешь? Пожалуйста, скажи мне, что ты не собираешься отменять?
Оливия: Не собираюсь.
Я ухмыляюсь. Она проснулась вчера, затуманенная и немного не понимающая, что ее окружает, и, пошатываясь, пошла в ванную, а я затаил дыхание на случай, если не положил маленький коврик в нужном месте, но она просто облегчилась и приняла душ.
Ее замешательство продолжилось, когда она увидела пустую раковину и мусорное ведро, затем она села на диван и стала массировать внутреннюю поверхность бедер, тех самых, между которыми находился я. Она прижала ладонь ко лбу, и по каналам связи в моей квартире я наблюдал, как она ищет в Интернете ответы на вопросы, почему болят бедра, но ни один из результатов, выводимых на экран, не был правильным.
Причина твоей боли и синяков на бедрах в том, что я трахал тебя, Оливия. И тебе это понравилось. И это будет не в последний раз, сестренка. Я буду трахать тебя снова. И снова. И снова, пока ты не потеряешь дар речи, как я, и не будешь беззвучно плакать, пока не поймешь, что все еще любишь меня.
Я продолжаю улыбаться. Я также продолжаю разговаривать с собой в голове, как будто моя сестра находится там, в ловушке в темноте моего разума - мне немного приятно представлять это; верить, что она слышит все, о чем я думаю, даже если мне понадобится минимум час, чтобы вымолвить эти слова.
Может быть, я немного сумасшедший.
Приходит еще одно сообщение - Оливия говорит, что уходит с работы пораньше и отправляется в дом Эбигейл, чтобы подготовиться перед тем, как они поедут на фестиваль. Он находится в глуши, в заброшенном сарае на ферме, который теперь является местом проведения вечеринок круглый год.
Я напеваю себе под нос, наблюдая на экране, как Оливия выходит из дома пешком, и это меня раздражает, потому что у нее есть вполне исправная машина в гараже квартиры. Зачем ходить и демонстрировать всем свои пышные сиськи и персиковую попку в этом обтягивающем платье? Зачем улыбаться кому-то, когда он проходит мимо тебя? Почему ты не улыбаешься мне?
Когда я замечаю, что мои сигареты почти закончились, я одеваюсь, натягиваю черную толстовку с капюшоном и комбинезон, а по пути к выходу хватаю мотоциклетный шлем. Пока я спускаюсь по лестнице, я держу программу мониторинга на телефоне открытой, отказываясь ехать на лифте, потому что потеряю сигнал. Я пролистываю различные записи, пытаясь найти ее, а когда дохожу до входной двери, надеваю шлем и выхожу.
Мой мотоцикл припаркован прямо на улице. Он новый - черный Kawasaki, привезенный из Японии. Быстрый, как черт, и красивый на вид. Это моя гордость и радость - после Оливии, разумеется.
Я замираю, когда поднимаю глаза и вижу, что моя главная цель в жизни идет прямо ко мне. Ее волосы развеваются на ветру, глаза сияют, а рука обхватывает корзину, наполненную фруктами.
Подождите. Она направляется прямо ко мне.
Черт. Через мой козырек не очень хорошо видно, верно?
Нет. Я убедился, что это не так.
Она видит мои татуировки?
Она ведь не знает, что у меня есть одна на шее, верно?
Черт, почему я потею?
У нее на лице милая улыбка, когда она подходит к моему байку сбоку, ее глаза танцуют под копной волос, спрятанных под капюшоном пальто — она просто натянула его, чтобы защититься от дождя, который теперь моросит с неба.
Видеть ее вблизи, в сознании, а не через экран или в моих проклятых снах, - это выбивает воздух из моих легких. Как и осознание того, что внутри нее все еще могут остаться следы моей спермы, как ее нежные молочные бедра - трахал, трахал и трахал.
Знает ли она, что это я? Догадалась ли она, что я трахал ее, пока она спала? Черт, я не знаю. Я просто посмотрю...
— Привет, - говорит она, ее голос как музыка для моих развращенных ушей. — Ты живешь неподалеку? Я всегда вижу твой мотоцикл, припаркованный здесь.
Мммм, уходи, Оливия, пока я не раздавил тебе горло которым ты дышишь. Или, что еще хуже, трахну тебя прилюдно с твоей дурацкой корзиной фруктов, катящейся по улице.
— Меня зовут Оливия.
Она протягивает руку, ее щеки теплеют, когда она краснеет.
— Я переехала сюда чуть больше года назад.
Может, она отвалит? Она разрушает мой план.
Ее рука падает, когда я не признаю ее существования.
— О, прости. Я не хотела быть навязчивой. Я просто...
Она поворачивается, застыв в поисках последнего слова. Уходи.
Но я не хочу, чтобы она уходила.
Иначе я испорчу свои слова, и она поймет, кто я такой.
А если Оливия узнает, что ее милый братец живет через дорогу и преследует ее так, словно ему больше нечем заняться в своей скучной жизни, то она может исчезнуть - или, что еще хуже, снова вызвать полицию и обвинить меня черт знает в чем.
Ну же, Малакай, - уговариваю я себя. Скажи что-нибудь.
— Кай, - тихо говорю я.
Чем меньше слогов, тем легче говорить.
Она останавливается и поворачивается, смущенная.
Я прочищаю горло, мои губы несколько раз шевелятся, прежде чем я произношу слова.
— Меня зовут... Дыши, засранец. — Кай.
Она широко улыбается.
— Ну здравствуй, Кай.
Она... флиртует со мной? Со мной?
Нет, она флиртует с незнакомцем. Не со мной.
Не со мной.
Я хочу задушить ее.
— Привет, - говорю я, не пытаясь назвать ее по имени, потому что я все равно все испорчу. По крайней мере, я не звучу как старик - мой голос довольно глубокий и, как говорят люди, "хриплый", и я знаю, что ей это нравится.