И понеслось… Скромные сбережения писателя таяли так же быстро, как след лайнера высоко в небе. И все равно он еще никогда не был так счастлив, как сейчас. И вот наступил момент, когда писатель пригласил Веру в свой одинокий «вигвам». Он тщательно подготовился к ее визиту. Цветы, фрукты, деликатесы, шампанское. И даже бутылка «Виски», на которую разорился пришедший в азарт прозаик.
Вера осторожно, как кошка, переступила порог его квартиры, оглядываясь по сторонам, словно решая — не лучше ли сразу же повернуться и уйти. «Прошу, прошу!» — поторапливал ее писатель, ласковыми руками снимая с гостьи копанное модное пальто. Он уже предвкушал, своим мысленным взором он уже видел, что будет дальше… А потому сердце его билось почти так же часто, как швейная машина, руки дрожала. Он с трудом сдерживал нетерпение. Вот урок — никому не идет на пользу долгое воздержание.
Но галантность прежде всего. У каждого действа должен быть свой ритуал. Вначале общее знакомство с холостяцким жилищем. Потом показ сувениров, раритетов и книг. Вера вежливо полистала одну из них. Писатель тут же подарил ее с пылкой дарственной надписью. Сейчас он искренне верил в то, что писал. Что она действительно необыкновенная женщина, его самый близкий друг…
Улыбаясь, он открыл коробочку орехового дерева, стоявшую на полке у изголовья кровати и показал Вере маленькую золотую штучку. Она повертела ее в своих холеных пальчиках с рубиново красными ноготками. "А теперь не откажитесь отужинать'', — манерно предложил писатель, широким жестом приглашая гостью к столу.
Не будем утомлять читателя описанием застолья. С каждым новым тостом, нетерпеливо ощущая приближение торжества, он приходил во все больший раж. Вера постепенно пьянела Наконец, чувствуя как спортсмен, что пришло время сделать решительный рывок к финишу, он поднялся на ноги и чопорно держа рюмку с виски на весу, заявил, что хочет поднять тост за любовь и дружбу, а потому предлагает выпить на брудершафт. Вера поднялась на ноги, но не удержалась и со смехом упала в объятия писателя. Писатель не растерялся и упал вместе с ней на тахту.
— Как сказал некто у забора, расстегивая штаны, — сказал писатель, целуя шею и грудь Веры, — главное все делать быстро и совсем не обязательно правильно. Я как царь Соломон изнемогаю от любви…
— Очень хочешь? — мягким кошачьими движениями поглаживая голову писателя заботливо спросила Вера
— О, да! Моя несравненная! Умоляю, прошу…
— Так просишь — надо дать… — сказала она, томно закатывая глаза, и прильнула к губам писателя обжигающим ртом.
Она оказалась даже лучше, чем мог в самых пылких мечтах представить себе стареющий прозаик. Или это просто показалось ему после столь долгого воздержания. Какое это имеет значение…
— О, чистое, о, нежное создание, — заплетающимся языком с блуждающими глазами лепетал писатель. — Любовь моя, вершина мироздания. Мне никогда еще не было так хорошо, так сладко, так божественно…
Комнату освещал лишь лампадный огонек ночника. Вера молчала, усиленно занимаясь любовным делом. А писателя перехлестывали эмоции. Он не мог молчать. Он сопел, пыхтел.
— Какое немыслимое счастье, что я встретил тебя, — бормотал он. — Ты самая лучшая на этой земле. Какие у тебя восхитительные формы, какая упругая атласная кожа, твое тело соткано из неземной материи. Ты ожившая Шахерезада, богиня любви, Афродита, рожденная из морской пены. Я слышу, как поют небесные скрипки, воспевая тебя…
Скрипела тахта. По комнате разносилось учащенное дыхание, прерывистый шепот сходившего с ума от страсти писателя, а в потолочных темных углах комнаты шушукались и хихикали ночные химеры.
— Послушайте только, какую чушь он несет. Совсем потерял голову, дурак. Гля, опять за ноги схватил… Не знает болван за что держаться. Хи-хи-хи! Эй, осторожнее! А то свалишься на пол. Бедная тахта! Давно на ней не скакали таким галопом. — Они корчили рожи и хохотали.
— Ты кажется что-то сказала? — спросил писатель, приостанавливаясь и переставая пыхтеть. — Нет? Значит мне просто показалось. Тебе хорошо? Ты любишь меня? Я схожу с ума, я сейчас умру от страсти… Ооо…
Химеры, смеясь, подбадривали его: "Ну, давай, браток, шуруй, жми, не останавливайся. Наш паровоз, вперед лети! Еще немного, еще чуть-чуть! Еще, еще! А ну, наддай, дружище!
Писателю казалось, что это он сам в упоении что-то лепечет, въезжая по тряской дороге прямо в рай.
Химеры, радостно кривляясь и жестикулируя, словно приподнимали его своими невидимыми лапами и снова опускали с размахом: «Эй, ухнем! Еще раз ухнем! Сама пойдет! Сама пойдет!».
«Ооо!» — вопил писатель, словно смертельно раненое животное и ничком в безволии притискиваясь к мягкому ложу, на котором он так истово исполнял танец живота
«Ооо!» — вместе с ним дружно завопили химеры, корча зверские рожи.
И сразу вслед за тем началась проза жизни. Вера голенькая босыми ногами побежала в ванную комнату. После нее туда потопал писатель. Когда он вернулся, Вера была уже одета. Она сидела в мягком кресле, закинув ногу за ногу, и курила. Усмешливо глядя на писателя, она сказала:
— А ты еще ни-че-го… Писатель польщенно улыбался.
Вере пора было домой, и она попросила не провожать ее. Писатель помог ей надеть пальто, при этом обнял и нежно прижался к ней. Когда она уже была на выходе из квартиры, он спохватился:
— Минутку, я сейчас… — «Я подарю ей маленькую золотую штучку , — думал писатель, возвращаясь поспешно в комнату, — на память об этом незабываемом вечере, похожем на сон, на сказку… Эта самая скромная награда за все…» — Он подошел к тумбочке у тахты, открыл коробочку из орехового дерева. Она была вызывающе пуста. Маленькой золотой штучки там не было. Он растерянно вертел ее в руках, ничего не понимая. Ведь она была здесь. Неужели выпала. Куда она могла запропаститься? Не могла же сама выпрыгнуть…
Долго раздумывать было некогда. Писатель выхватил из вазы цветы и заспешил в прихожую. Вера с улыбкой приняла букет и на прощанье послала писателю воздушный поцелуй. При этом глаза ее бесовски блеснули. Писатель подобно статуе стоял на пороге, пока она не скрылась в кабине лифта.
'Ну, чего расстроился, — смеялись химеры. — Ты еще легко отделался. Ты ведь уже догадался, что твоя маленькая золотая штучка в сумочке у этой «богини». Ты бы мог воочию убедится в этом, но не захотел… А она вовсе не богиня, а просто маленькая наглая воровка. Вот тебе и сказка похожая на сон… Болван!"
Писатель смотрел остановившемся взглядом в окно, за которым ничего не было, кроме темноты и пустоты.