«Но объединенные земли Шервудов она не покинула. Продолжала надеяться?» – я захлопываю очередной дневник, датированный 803 годом со дня основания империи. Это год, когда родилась Пенелопа.
К счастью для молодой женщины с малышом на руках, троюродный дядя Эрин был состоятельным и бездетным, в завещании он указал племянницу и в прошлом августе, когда умер от продолжительной болезни, все его имущество досталось Эрин и Пенелопе. На эти деньги неполная семья смогла существовать, дом этот тоже был куплен с тех средств.
Как жили мать и ребенок до этого, описывалось в дневнике во всех красках.
Неудивительно, что для пятилетнего ребенка Печенька выглядит такой худенькой и маленькой. Перебивались они чем придется. Эрин лакейскую работу презирала, а ничего другого в маленьком городишке бесталанной девице не найти.
К тому же, можно было бы заключить, что Эрин, родив от любимого человека, должна была любить ребенка безмерно, но, видя, что взрослеющая дочь не похожа на Ника ни на грамм, да и на нее саму была похожа отдаленно, словно посредственная копия, в ней начала расти ненависть к дочери, которую она обвиняла в том, что та испортила ее жизнь.
Дальше только хуже.
В последнем дневнике Эрин было много бессвязных слов, сочилась злоба и ненависть к дочери, что своим рождением сломала ей жизнь и разрушила ее мечты, описывались наказания, которые мать применяла к родному ребенку…читать такое…нелегко.
Неудивительно, что Печенька плакала, даже капелька ласки от матери, которой она так отчаянно жаждала, для нее была подарком небес.
В носу щиплет. Моя малышка, сколько же ты успела испытать боли в таком возрасте.
Эрин сошла с ума. Скорее всего, она сама покончила с собой, никто ее не подстрекал, и это вряд ли было убийством. Я вспоминаю пузырьки с лекарствами на кровати. Вероятная причина смерти: передозировка препаратами.
В романе же о том, что пережила Пенелопа до гибели матери не было ни слова. Да что и говорить, и после того, как злодейка попала в приют жизнь была у нее не лучше, но и об этом упоминается в двух-трех предложениях. На деле же, и вовсе должно было быть гораздо, гораздо хуже.
Прошлое не оправдывает грехи человека, но я могу понять обиду и боль Пенелопы. Жизнь Корделии, сводной сестры, которая купалась во всеобщей любви и не знала невзгод для Пенелопы казалась несправедливостью.
«Почему страдать должна была только я?» – не раз спрашивала, срывая голос, и не получала ответа обиженная на мир антагонистка романа.
Чтобы свет сиял ярче, в его окружении необходима тьма. Если есть главная героиня, разумеется, должен существовать и злодей. Может быть, поэтому…
– Мама? – детский голосок вырывает меня из вороха мыслей. – Ты опять плачешь?
А я даже не заметила. Быстро вытираю влагу с щек и шмыгаю носом.
– Все хорошо, доченька. Мама просто…просто вспомнила кое-что плохое.
Пенелопа хлопает глазками.
До чего же она похожа на меня. Просто копия маленькой Арины. Будто в зеркало на лет пятнадцать назад смотрюсь. Только волосы у Печеньки темнее, не такие, как у прошлой меня и точно не такие, как у златогривой Эрин. В остальном же, просто копия. Хотя, да, сходства с родной матерью у Пенелопы не так чтобы много. Про подобных ей деток говорят, что сама на себя похожа.
Но у нас троих, Пенни, Арины и Эрин общее одно – эти каре-зеленые глаза.
– Мама, не плачь. Я же с тобой, не плачь, – ладошка с пухленькими короткими пальчиками гладит меня по руке.
Приходится задействовать всю силу воли, чтобы снова не разреветься. Никогда раньше не испытывала ничего подобного.
Знать, что ты нужен этому маленькому человечку, что тебя бесконечно любят просто так, за то, что ты есть, нуждаются в тебе, зависят от тебя…это очень страшно, потому что ответственность за чужую жизнь колоссальная, и в то же время невероятно придает смысла твоему существованию, каждой прожитой минуте.
Не уверена, это ли чувство то самое, которое поймешь только тогда, когда обзаведешься собственным чадом, но для меня такие эмоции точно в новинку.
– Да, Печенька, – обнимаю худенькое тельце, вдыхаю сладкий запах коротких кудряшек, – Ты же со мной, так что мама больше плакать не будет. Обещаю.
Мы сидим в обнимку до тех пор, пока Пенелопа не засыпает. Не знаю, как долго она звала свою маму у кровати, а та все не просыпалась. Может, девочка и вовсе не спала ночью? Даже представить не могу, что в тот момент испытывала будущая злодейка романа, тщетно пытаясь разбудить единственного близкого человека.
Беру осторожно дочь на руки и отношу в соседнюю от той спальни, где очнулась, комнату.