Отвернулась, смахивая ладонью злые слезы. Как же я устала. Нет больше сил. Если бы я могла хоть ненадолго забыться и…
Неожиданно взгляд падает на книгу, что я сегодня купила у пожилой женщины. А почему бы и нет?
Потянувшись, я взяла ее со стола и провела рукой по обложке, где в средневековой одежде были изображены трое – молодая женщина, мужчина и маленький мальчик между ними.
«Проклятые» – гласило название книги.
Раскрыв ее, я неожиданно порезалась. Капля крови упала на первую страницу книги.
– Черт! И как можно только умудриться так?
Покачав головой, я погрузилась в выдуманный мир книги, надеясь, что хоть это ненадолго поможет мне забыться.
Честно говоря, я и сама не поняла, как сюжет увлек меня, и я как одержимая не могла оторваться от книги, пока не прочла эпилог. Лишь после этого меня отпустило, и я смогла отложить книгу. Странно, ни одна книга меня так не увлекала. Я словно стала кем-то другим, когда начала читать.
Чертовщина какая-то.
Неожиданно стало душно и закружилась голова. Поднявшись, я хотела открыть окно, чтобы проветрить квартиру, но все начало плыть перед глазами, и вскоре мир вокруг померк.
Мое сознание поглотила тьма.
– Мама, мамочка, не умирай, пожалуйста, – слышу я детский голосок, но сколько бы ни оглядывалась по сторонам, всюду была лишь темнота. – Ты мне очень нужна! Правда!
Услышав детские всхлипы, я почувствовала, как мое сердце сжалось от боли. Кто этот мальчик? И почему мне так тяжело слышать боль в его голосе? Каждый его всхлип, каждое слово ранят меня, будто этот ребенок много значит для меня. Будто бы… я люблю его? Но как это возможно? Он ведь мне совсем не знаком!
– Я буду самым лучшим сыном! Ты только вернись, ладно?
Я крутилась, вертелась, пытаясь хотя бы понять, откуда идет голос, но казалось, что он шел сразу отовсюду. Не понимаю. Что происходит? Голова начала нестерпимо болеть. Схватившись за виски, я зажмурила глаза, а когда открыла их, то первое, что я увидела – это льдисто-голубые глаза, полные слез. Незнакомый мне мальчишка лет пяти-шести склонился надо мной и с нежностью провел своей маленькой ручкой по моему лицу.
– Кто ты? – еле слышно спросила я, не отрывая взгляда от его невероятно красивых глаз, которые почему-то кажутся мне знакомыми. Но где я могла их видеть? Я не знаю этого мальчика!
– Как кто? Я твой сын! Забыла?
Глава 3
– Мистер Моренгтон, что вы здесь делаете? Вашу матушку сейчас нельзя беспокоить! Давайте я вас отведу в ваши покои.
Грузная женщина в идеально выглаженном платье в пол появилась в моих покоях и тут же направилась к мальчику, что час назад после окончания занятий тут же пришел ко мне.
Шестилетний Питер Моренгтон – единственный сын князя Грегори Моренгтона верит, что я его мама, и желает проводить со мной все свое свободное время.
С тех пор, как я очнулась в незнакомом месте, лишь этот мальчик помогал мне не сойти с ума и не поддаться отчаянью. Сначала я не понимала, что происходит. Была совершенно растерянной, потому как весь мой привычный мир в одно мгновение просто исчез, и я оказалась в совершенно чужом мире, где для меня места нет.
Если быть откровеннее, то первые дни я вообще думала, что сошла с ума, но чем больше я находилась в этом мире, тем больше приходила к выводу, что все вокруг слишком… реальное. И чем больше я получала информации о новом месте, тем четче понимала, что каким-то непостижимым для меня образом я оказалась в романе, прочитанном мною перед тем, как я очутилась здесь. Все сходится: и имена, и описание внешности героев, и происходящие события. Все так, как было написано в книге, что я купила у той старушки.
– Миссис Фитчер, но мама совсем не против, чтобы я побыл с ней! – воскликнул Питер и тут же устремил на меня свой взгляд, словно ища подтверждения своим словам.
– Но…
– Я хочу провести время со своим сыном, – прерываю я няньку своего сына. – Оставьте нас одних.
– Конечно, ваша светлость, – поклонившись, женщина спешно покинула мои покои, оставляя меня с мальчиком наедине.
Питер счастливо улыбнулся и тут же с восторгом начал рассказывать о занятиях, что сегодня у него были. Из книги я знаю, что с матерью он был близок с самого рождения. Такие вот разговоры для него – привычное дело, но не для меня, ведь я не его мать. Хоть умом я и понимаю это, но вот сердце мое не хочет слышать голоса разума. Оно почему-то слишком полюбило этого мальчишку за те две недели, что я провела в этом мире. И воспринимается этот мальчишка мне родным, будто я и правда его мать.