Мама
Утро.
Понедельник.
Опять проспал.
Всунув ноги в джинсы, на ходу застегивая пуговицы, бегу по ступеням вниз не дождавшись лифта.
Звонок телефона. На дисплее высветилась фото мамы. Как же некстати. Сбросив звонок, спускаюсь в метро.
Шеф, отчитав за опоздание, нагрузил работой и удалился восвояси. С головой погружаясь в отчеты.
Снова звонок.
Снова мама.
Как назло вернулся шеф. Вновь сбрасываю.
Между делом вспоминаю, что на выходных обещал навестить маму, да вот только не срослось. Дело молодое. Клубы, друзья, свидания с девушками. Все некогда. Обещаю сам себе, что после работы обязательно заеду.
Наконец-то этот рабочий день окончен. Мчусь домой. Усталость валит с ног.
Выйдя из метро, заскакиваю в магазин, бутылочка пива сейчас будет в самый раз. Попутно болтаю с новой знакомой по телефону.
Встречный звонок.
И снова мама.
Решаю перезвонить уже из дома. Черт ведь собирался заехать к ней. Забыл. Ладно, завтра точно.
Наконец я в своей квартире. Душ смывает этот день. Благодать. Падаю на диван. Врубаю телек и открываю пиво.
Вновь звонок.
Мама.
Поднимаю трубку.
-Привет мам.
- Это не мама. Сергей это соседка. Ты приезжай срочно.
В голосе женщины явно дрогнул. Быстро одеваюсь, попутно вызвав такси. Всю дорогу нервничаю. Что же могло случиться?
Расплатившись с таксистом, влетаю пулей в знакомый с детства подъезд. Бегом пешком вверх по лестнице. Звоню в родную дверь.
Тишина.
Еще раз.
Тишина.
Открывается соседская дверь напротив.
- Здравствуй Сережа.
- Здравствуйте.
Мамина подруга тетя Нина протягивает ключи от квартиры. Вспоминаю, что у меня же есть свой ключ.
- А мама где?
Соседка опускает глаза.
- Ей с самого утра плохо было. Скорая приезжала, хотели забрать, она отказалась. Укол сделали и уехали.
Вдруг соседка замолкает. Видимо подбирает слова.
- Так, где мама? В больнице? В какой? Сдерживаю себе, чтобы не сорваться на крик. Соседка продолжает молчать.
- Да что случилось?
Тетя Нина поднимает заплаканные глаза.
- Умерла твоя мама. Вечером. Час назад забрали.
Впадаю в прострацию, не веря в сказанное соседкой. Трясущейся рукой открываю дверь в квартиру моего детства. Все те же дорожки. Хрусталь в стенке. Старенькое, любимое кресло мамы напротив телевизора. Рядом журнальный столик. На столешнице открытый альбом с моими детскими фотографиями. Рядом телефон. Тот самый, с которого она весь день пыталась мне дозвониться.
А я.............
Слезы полились градом. Как в детстве сев на край дивана закрываю руками лицо и плачу. Вот только мамы, которая пожалеет, прижав к себе, больше нет!