Pour la seconde fois il ramasse son cigare et le tète bruyamment pour le ranimer. Ça fait comme les pneus d'une bagnole dans la neige fondue.
On perçoit des coups de sifflet, des cris ! On fait recette, les gars ! La population nous prend sûrement pour des supporters d'Ho-chi-minh, soucieux de précipiter l'escalade !
Si on ne se rabat pas presto la viandasse dans les draps on risque d'afficher « Fatalitas » avant la fin de la journée.
Je mate autour de moi : la môme de l'officier ricain, nous estimant décidément trop ombrageux, a préféré s'éclipser. Nous sommes environnés de faces jaunes, plus hermétiques que le bleu de travail d'un scaphandrier.
— Allez, Béru ! Coudes au corps, mon gamin ! lâché-je.
Il est tacitement d'accord pour un quinze cents mètres. Il bondit par-dessus le bonze non-ignifugé, son cher cigare entre les ratiches. Je l'imite. Mais ça virgule du branle-bas de combat dans tous les azimuts. Un futé a dû prévenir les copains américains que deux quidams agressaient leurs touristes et on organise une chasse à l'homme dans le style « Ramenez-les vivants ».
Je me dis qu'on ferait mieux de crier pouce et de s'expliquer en haut-lieu. Vu notre qualité de poulagas on ne risque pas grand-chose après tout. Seulement, il suffirait que les explications s'éternisassent pour que nous ne puissions plus rien tenter pour Curt Curtis. L'image d'une Laura désespérée vient me harceler. Une question d'heures !
— Appuie, Gros ! Appuie !
Au lieu d'obtempérer, cet être au souffle inépuisable (sa cage thoracique a la capacité d'un ballon dirigeable) ralentit et chancelle. Tout de suite je me dis qu'il a peut-être fait un faux pas, qu'il s'est tordu le moyeu, ou quoi ou caisse ! Mais il est maintenant immobile, souriant et me regarde, planté au mitant du trottoir comme un bec de gaz !
— C'est crevant, me dit-il d'une voix changée, j'ai jamais vu de souris roses.
De telles paroles en un tel instant ne laissent pas de me surprendre, ainsi que me le disait naguère la vicomtesse du Bave de Lotupisse.
— Qu'est-ce que tu ramènes avec tes souris, hé, Crêpe Suzette ! Taillons-nous !
Mais Sa Majesté semble nager dans un état second.
Vise un peu cette nuée de souris roses ! me dit-il, béat.
Je l'examine d'un œil sagace. Pas d'erreur, il est en plein dans les vapes. S'agirait-il d'une crise de délirium ? A force d'écluser, ça n'aurait rien de surprenant. La picole, on a beau croire que ça ne tire pas à conséquence, quand on en abuse, le jour vient, irrémédiablement, où les chauves-souris font un meetinge dans votre chambre à coucher. Ce qui est surprenant, tout de même, c'est que ça se soit déclenché de cette façon brutale. Je remarque alors son cigare et je le lui tire du bec. Je le hume. Une odeur opiacée, bizarre, entêtante s'en dégage. Pas d'erreur : il s'agit d'un cigare aux stupéfiants. Ce qui l'est surtout, stupéfiant, c'est que ce genre de truc soit vendu dans la rue comme du coton à repriser ou de la réglisse de bois. Je veux bien que nous soyons en Extrême-Orient où les jardiniers cultivent l'opium comme nous autres cultivons la laitue, mais c'est surprenant, admettez ?
Comme le remue-ménage se rapproche, je pousse Béru sous un porche. On avait bien besoin de ça ! Quelle histoire ! Et pour rien : un officier grincheux, un Bérurier soupe-au-lait, et moi. Voilà le résultat. A peine arrivés, nous voici enrouscaillés par les Ricains. Est-ce un reflet de la Politique française ?
Le Gros continue de débloquer. Maintenant c'est des femmes nues qu'il vista-visionne en se pourléchant les badigoinces. Nous nous trouvons au fond d'un jardin fleuri et il me désigne une grande baie ouverte sur un vaste salon.
— Vise un peu, Mec, bavoche-t-il. Cette rêve, Madame ! Des blanches, des jaunes, des noires… Un vrai feu d'artifesses ! Le Paradis, quoi ! Il est pas posté sur les guides, cet Anthony Eden, hein ? J'ai aligoté le guide bleu dans l'avion, le guide vert, le guide Maupassant, mais j'ai pas lu de lubrique se rapportant à cette féerie.
— Oh, écrase ! m'emporté-je, bien trop préoccupé par la battue des M. P.
A travers des branches de constipiers en fleurs, je vois déferler quelques jeeps. Ça m'étonnerait que nos camarades « conseillers » fassent trop de zèle pour nous repêcher. Néanmoins, mieux vaut attendre un brin.
Le Gros continue de débloquer.
— Cette Tonkinoise, là-bas, avec une mèche blonde, quelle splendeur, San-A. Pourquoi est-ce que tu ne veux pas mater puisqu'on peut se rincer la rétine à l'œil !
— Tu me cours, Gros. Si je te reprends à fumer des cigares drogués tu auras affaire à moi !
— Cigare drogué toi-même, riposte le Mastodonte. V'là Môssieur le Comimissouille de mess quarres qui se prend pour le père de Foucault depuis qu'on est au Miâm-miâm ! Vingt gonzesses carrossées par Chapron sont là qui se vautrent sur des tapis, et ce bon apôtre veut même pas lever une paupière dessus ! Ah ! je t'ai connu plus moteur, Gars ! Main preste haleine fraiche, t'étais.
Il me semble que tout danger est écarté. On pourrait essayer de se rabattre sur notre Pâlace, des fois que Laura s'y trouverait déjà !
— Viens, on regagne le P.C., enjoins-je à mon subordonné.
— Mince, me bouscule pas l'extase, San-A, réagit Béru. Tu vas finir par t'enflammer comme les bonzes à force d'avoir le feu au train.
Je rêve d'un grand seau plein d'eau fraiche que je pourrais vider sur la hure de mon stupéfié, histoire de lui enrayer sa petite caméra caberlote. Mais une voix plus basse qu'un coucher de soleil en Beauce retentit, qui fait trémousser le grand zygomatique :
— Ma parole, mais c'est le beau San-Antonio soi-même !
Je volte-face dans le sens du Gulf-Stream et qu'avisé-je, appuyé sur l'emplacement de la barre d'appui absente de la baie vitrée ? Mon vieux copain Lathuile de France-Flash. Il a le titre de grand reporter, mais en fait c'est un gros-reporter. Cent vingt kilos, un mètre soixante, des cheveux qui lui descendent aux sourcils, un gros pif couvert de pouls et de pustules, des yeux déposés au bord extrême de ses paupières comme des pêches sur des feuilles de vigne, tel est, tracé à grands traits, comme l'écrirait mon excellent camarade Balzac, le personnage qui fait à France-Flash la pluie et le Bottin.
Pour l'instant je m'abstiendrai de vous décrire son costume, étant donné qu'il n'en porte pas, non plus que de vous préciser la couleur de sa chemise puisqu'il en est dépourvu, et encore moins de vous indiquer la marque de son slip, vu qu'il l'a posé pour tout vous dire et ne rien vous cacher, Lathuile est beaucoup plus nu qu'au jour de sa naissance, puisqu'il l'est autant, mais sur une plus grande surface.
— Mince, béé-je, qu'est-ce que tu fiches ici ?
— Un grand reportage sur les sanglants combats qui inquiètent l'opinion mondiale, fait-il sans emphase.