В океан грусти,
в глубину веры,
в близость сущего,
в дальность внешнего,
в маскарад противоречий,
в ясность — бери!..
Никаких наград мне не нужно.
И обещаний тоже.
И подарков.
Я могу жить для тебя, подарок мне – ты.
Просить или требовать чего-то ещё? Зачем?..
Разве я не понял уже, что имеет смысл и настоящую цену?
А что просто воздух?..
Для одного — пустое,
для другого — возможность дышать, быть живым, новым...
Дышать одним воздухом со своей любовью. Хотя... Моя ли она?
Была ли когда-то моею?
Возможно ли такое вообще — называть кого-то своей любовью?
Моя молитва.
Это ты.
Вот и всё, что я могу назвать моим.
Остальное — данность...
Жёлтые песочные берега голубой реки...
Форма бессознательного, меняющая меня сильнее любой беды, любой бури.
Рябь на жидком стекле моего сознания.
Стрекоза над цветком пылающего солнца.
Чёрная ночь за краем обнимающей пустыни.
Песок на губах моего поцелуя.
Струйка души на ладони, открытой для меня...
Никакой иной награды не жажду.
Быть с тобою! И только. Век.
Для тебя...
Всюду...
Сказанное
не выразит полноты, но молчать...
Я не умею...
Я не могу, как ты...
Той глубины, того погружения... нет во мне...
Я стараюсь приблизиться, хоть немного, соответствовать тебе.
Хоть чуть-чуть быть таким же...
И ласковые слова...
Все они из другого времени, для других нот, а я...
Постепеннно учусь твоему молчанию.
Придёт час и не надо будет ничего,
начиная от глаз и кончая словами.
Вот тогда и начнётся Другое...
Прийти за тобой, раствориться в тебе, и ничего не желать, не жаждать.
Я не жалею о брошенном, не скорблю об утраченном.
Я никогда ничего не потерял на самом деле, я только выиграл.
И наградой мне ты,
невыразимость
настоящей любви.
Чудо
настоящей жизни...
2011
В доме горит камин...
В доме горит камин,
тихо трещат дрова.
Губы твои — кармин.
А поцелуй — халва.
Кожа твоя — атлас.
Ты говоришь — беда! —
так, как тебе сейчас,
не было никогда.
«Как бы мы жить могли!
Вместе все ночи, дни.
Не по углам земли...
И не таясь в тени...»
Не зажигая бра
(а для чего? светло),
вдруг удивишь: «Пора...
Не было — есть — прошло...
Кроме волшебных нег,
встречи рождают грусть.
Так же, как первый снег,
я уже не вернусь...»
2010
Имя твоё – вода
Я всё время будто хочу спросить: «Ты ещё здесь?»
Я всё время чувствую, кАк ты меня теряешь.
Ты больше, чем книга, мне тебя не прочесть.
Я меньше, чем Бог, я тебе доверяю.
По гороскопу имя твоё — вода,
ты так легко опять просочишься сквозь пальцы,
и мне опять искать тебя дни, года,
по всем дорогам мира бродя скитальцем.
Зачем смущаешь мысль мою, красота?
Я тень твоя, могу ли вдруг разорваться,
уйти, забыть все встречи наши, места
и в то же время только с тобой оставаться?
Терзаешь ты, никак уснуть не даёшь,
теплом вползёшь и холодом смерти лижешь.
Я берег твой, я так для тебя хорош,
что вряд ли кто-то будет родней и ближе.
Обнять хочу, но чувствую, правды нет,
пустое место... запах одних левкоев...
Где весь букет, который оставил след?
Его уносит дальше твоей рекою.
2009
Пока мой мальчик спит...
"Пока мой мальчик спит..." – слова её о муже
звучали острой бритвой, скользящей по стеклу.
И я засомневался: а всё же, кто ей нужен?
И что мои объятья и прочее в углу?..
Когда твой мальчик спит, с небес сдирают крыши,
приваренные за ночь блуждающим огнём.
Я что-то ей пишу... Но это — труд мартышек,
она со мной резвится, а думает о нём.
Я в городе один... Я в белом небоскрёбе,
на кожаном диване, в костюме дорогом...
Я с кем-то говорю, а мысль мою коробит:
"Пока мой мальчик спит..." В неведеньи благом...
Пока он твой, я сам кажусь себе бродягой,
усталым, старым псом на улице сырой.
В славянской толчее непрошенным варягом.
На нищенском столе кетовою икрой.
Влюбляется дурак. А я такой, в котором
глубокий прагматизм соседствует с добром –
любовь моя к тебе меняет целый город –
где нынче ржавый хлам, там завтра будет хром.
Чтоб ноженьки твои по гладким тротуарам
выцокивали что-то по типу ча-ча-ча...
Пока тот мальчик спит, в душе моей кошмары,
мечусь, как тигр в клетке, вздыхая и рыча.
Купить твою любовь? А хрен её ты купишь...
Прекраснейший из окон с утра открылся вид...
Не знаю, кто богат, а я имею кукиш.
Как долго можно падать, пока твой мальчик спит...
Но я мудрец и враль, надену быстро мину:
я ничего не слышал, я думал о своём...
“Кто женщину поймёт?” А кто поймёт мужчину,
который даже слёзы не вправе лить ручьём...
2009
Знаки
Три – такое число, от которого в трансе не только мораль.
Как его обожают служители церкви, посредники душ.
Впрочем, я не о том... Третий месяц зимы. На подходе февраль.
Слава богу, здесь нет ни отпетых снобов, ни святейших кликуш.
Госпожа Будуар мне сегодня роняет пронзительный взгляд...
А мадам Маркизет говорит: «Александр, как тихо в саду...»
Две столь разные женщины пахнут так тонко, так страстью горят.