Глава 1.
Глава 1.
- А где это я? – растеряно бормочу, оглядываясь по сторонам.
Пользы от этого действия никакой, так как стою я в каком-то тупике. Вокруг – ровные каменные стены, пол и потолок. Вся разница между ними в том, что пол чуть темнее, а потолок – светлее. Метров через пять коридор круто сворачивает налево.
М-да-а, ситуация. Неясный свет вмонтированных в низкий потолок светильников, спёртый воздух и какая-то давящая атмосфера неуверенно намекают, что я, возможно, в подвале. Вот только зачем я тут? Как сюда попал?
Последнее, что помню – как покупал в киоске сигареты. Помню, что стоили они немного дороже привычного, зато и продавщица была красивее, чем можно было ожидать. Может, потому я и запомнил этот, в общем-то рядовой, момент? Ага, а потом обкурился любимым «Честерфилдом» и впал в бессознательное состояние, в котором и залез в этот удивительно чистый и пустой подвал?!
Неуверенно делаю шаг вперёд, и с нарастающей паникой понимаю, что идти мне придётся босиком! Суматошно оглядываю себя. Кроме отсутствия обуви поражает одежда: длинные, чуть выше колен, шорты и майка без рукавов. Всё серое, всё без этикеток и обязательных для любой одежды фирменных нашивок. Да я даже дома так не хожу!
- Три… - внезапно произносит тихий шелестящий голос за спиной.
С громким нецензурным воплем прыгаю вперёд. Сердце колотится даже не в груди – где-то в горле! Суматошно оглядываюсь назад. Пусто.
«Пранк? Скрытая камера где-то?» мелькают в голове обрывочные мысли. Хватаюсь за них, как за последние спасительные соломинки в океане безумия. Только бы это была чья-то глупая шутка! Даже бить никого не буду. И от ругани откажусь! Вежливо пожму руки, криво улыбнусь в камеру, заберу свои вещи. Покурю наконец-то! Чёрт, зачем я вспомнил о сигаретах?! Курить-то как хочется, хоть вой!
Увы, осмотр стен, потолка и пола приводят к неутешительным результатам: камеры нигде нет.
- Два… - произносит уже знакомый голос. На этот раз – откуда-то сверху.
«Обратный отсчёт!», простая и очевидная мысль увесисто падает во внезапно образовавшуюся в голове пустоту.
Так, стоп! Если это обратный отсчёт, и неведомый обладатель весьма, кстати, неприятного голоса дошёл до цифры «2», то скоро что-то будет. Появится хоть какая-то информация, от которой и буду плясать. Хотя, неизвестные мне организаторы этого странного аттракциона могут, например, пустить какой-нибудь газ. Тогда особо не попляшешь. То есть попляшешь, но не долго. И некрасиво. Так сказать, последняя джига на рее. Ох, лучше бы на рее – хоть море напоследок увидеть. Дохожу до поворота, аккуратно заглядываю за угол. А дизайнеры-то у вас ленивые! Всё тот же коридор, такой же примерно пятиметровый отрезок, идентичный поворот. Встаю на углу, чтобы контролировать оба известных мне отрезка коридора. А то вдруг со спины набросятся… кто бы ни набросился! Маловероятно, конечно. Но лучше перебдеть. От осторожности ещё никто не умирал. Сколько бы её, осторожности, не было.
- Один. – уже вполне внятно и громко произносит мужской голос. На этот раз для разнообразия – из пустоты прямо передо мной.
Внезапно гаснет свет. От неожиданности приседаю на корточки. Мать-перемать, этого ещё не хватало!
Впрочем, уже через секунду свет включают. Видимо, чтобы я лучше рассмотрел того, кто шаркающей скованной походкой выходит из-за поворота.
Жадно вглядываюсь в бредущую фигуру, впитывая всю возможную информацию о новом действующем лице в этом аттракционе.
Мужчина. Около сорока лет. Худой, с сероватой кожей и редкими блёклыми волосами неопределённого цвета. Одет как я: шорты, майка, босиком. Экипирован так же, то есть никак. Одежда заляпана чем-то подозрительно напоминающем засохшую кровь. Через рваную дыру на груди торчат обломки рёбер.
Серая кожа, рваная рана, шаркающая походка, вытянутые вперёд руки. Да это же…
- Зомби! – восторженно кричу, чувствуя, как с этим криком уходит всё напряжение, пережитое мной за время пребывания в странном коридоре.
Зомби не существует. В своё сумасшествие я не верю категорически. Наркотики не принимаю по причине страха и отвращения не только к самим психоактивным веществам, но и к неизбежным последствиям их приёма. Остаётся одно – я сплю! И всё это мне просто снится!
С широченной улыбкой сворачиваю в «свой» тупик, на ходу делая круговые разогревающие махи руками.
Судя по походке, это обыкновенный «киношный» зомбяк. Стало быть, тупой, медлительный и неповоротливый. Было бы какое-нибудь оружие – справиться с ним было бы настолько легко, что даже скучно. А так – придётся бить его головой об пол или стену. Других вариантов повредить ему мозг я не вижу.