— Марина его на гайтане носила... Дух моря...
— Всегда?
— Иногда. Но в последний вечер он у нее был, точно. А Альбина на цепочку повесила. Не удержалась, — Костик опять сжал кулак, как будто пытаясь раздавить фигурку, даже костяшки пальцев побелели. Потом раскрыл ладонь и протянул мне:
— Возьмите.
— Мне? — я опешила.
— Возьмите, — он кивнул. — Я хотел на память оставить, а потом решил: все, значит, все. Возьмите.
Стрелки тем временем подошли к назначенному часу. Я посадила Костика в поезд, поцеловала на прощание и велела, если вдруг понадобится помощь, не изображать из себя супермена, а позвонить или еще как-нибудь дать знать. Адрес брать не стала — чего не знаешь, о том не проговоришься.
А ведь, в сущности, сказать-то он мне ничего и не сказал... Ну и слава Богу!
Но как теперь с Ильиным разговаривать? Правды сказать нельзя, врать претит… Придется придраться к чему-нибудь и поссориться «на всю оставшуюся жизнь». Жаль… Ох, как жаль…
26.
Любовь — это торжество воображения над интеллектом…
Филипп Киркоров
Затылок Ильина опирался на беседочный столб, глаза были закрыты. Я тихонечко (непонятно — почему) заглянула в беседку. Правая рука свисала плетью, левая безжизненно лежала на скамейке. Рядом стоял большой и абсолютно бесформенный полиэтиленовый пакет.
Не то от жары, не то от непривычности зрелища — я ни разу не видела Ильина расслабленным и невнимательным к окружающей действительности — мне стало страшно. Здравый смысл попытался было подать слабый голос: чего, мол, переполошилась, спящих мужиков не видела? Балбес! — огрызнулась я на внутренний голос — среди бела дня, в дворовой беседке да без малейших признаков перегара и задремал? Но здравый смысл и сам почел за лучшее заткнуться, потому что я увидела — под пакетом мокро, да не просто мокро... Скамейка порядком потемнела от возраста и погодно-климатических катаклизмов, но цвет пятна различался совершенно отчетливо. Из пакета подтекало красным. Еще один красный след, хотя и очень слабый, виднелся под левой ладонью Никиты.
Господи! Ну почему?!
Я попыталась приглядеться. Никаких внешних повреждений заметно не было. Но если верить всяким там авторам, бьют нередко в спину — это если ножом. Или чем-нибудь тяжелым по затылку. И стреляют тоже в затылок. Спину закрывало беседочное ограждение, затылок упирался в него же...
Я зачем-то заглянула под скамейку. Полдюжины окаменевших бычков, раздавленный шприц, пара пивных пробок, три водочных. Через десяток столетий весь этот хлам, вероятно будет представлять немалую археологическую ценность.
Больше ничего под скамейкой не было. А что я, собственно, ожидала там увидеть? Нож? Притаившегося бандита? Лужу крови? Тяжко вздохнув и напрягшись, как беременная курица в свой самый ответственный миг, я коснулась ильинского плеча...
И через мгновение уже сидела у него на коленях и безуспешно пыталась вырваться.
— Не подкрадывайся! — Ильин легонько щелкнул меня по носу и отпустил. — Да успокойся ты, не к тебе я пришел, а к герою дня. А герой где-то шляется, а я, между прочим, устал, так что некоторым не грех бы проявить женское понимание и сочувствие вместо того, чтобы вроде партизана подкрадываться. Видишь, сижу, жду. Вон и подарочек принес.
Я заглянула в окровавленный пакет. Рагу. Говяжье. Килограмма три будет. И тут я расхохоталась. Увлеченно, с захлебыванием и повизгиваниями. Ильин посмотрел снисходительно, покачал головой, достал из кармана ветровки бутылку минералки, отвинтил пробку и сунул мне:
— Пей! Экие вы нервные, творческие работники!
Мы оставили Джека-Полкана разбираться с «премией», поднялись ко мне, выпили целый чайник свежего чая — а меня все еще продолжал бить озноб. И вправду, нервные мы какие-то...
Ильин виделся как-то не в фокусе, вроде старинного привидения, не то человек сидит, не то чего-то прозрачное. Хотя и чай пьет, и даже разговаривает. Вроде даже живое. Только далекое-предалекое. Неужели я из-за этого вот персонажа так переживала? Мало ли кто ко мне заходит чайку попить, да? Во всех влюбляться — жизни не хватит.
Мы перебрасывались редкими ленивыми фразами. Я даже посмеялась немного, когда герр майор пересказывал мне вкратце монолог этого, как его, кандидата, о зловредной роли женщин в истории науки вообще и его, кандидатского вклада в нее, то есть в науку, в частности. Похоже, крыша у персонажа на почве квартирно-научных измышлений съехала более чем основательно.