- Кать. Я не хотела. Просто... Так получилось.
Не думать. Не вспоминать, как ты спешила домой, чтоб устроить сюрприз ему: в сумке свежая вырезка, бутылка коньяка, в голове ветер; как ты не удивилась, увидев в прихожей пару знакомых туфель, ведь Марго - это почти сестра; как выкладывала продукты на кухне и потом, окликая их, шла по такому короткому коридору; как он лепетал что-то бессмысленное, бессвязное, не попадая в штанину, а ты не могла отвести взгляд от нее, стыдливо отвернувшейся к стене. Не вспоминать!
-...прости.
- Что?
- Тогда... Это было впервые. Не думай, что я за твоей спиной гадила в твоём же доме, - от этих слов губы Марго кривятся. - Я, конечно, подло поступила, но это... Нет, я даже не знала, что все вот так обернётся.
- Как? Предательством?
- Да. - Снова сигарета гибнет в блюдце. - Помнишь, как ты познакомила меня с ним? На дне рождения?
- Помню.
Двадцать четвёртый год рождения. Из близких только он и она. Самые родные, самые... Свои.
- Я влюбилась с первого взгляда. За мной бегали, а я, гордячка, никого не замечала. Кроме него. Завидовала тебе - сил нет! Но ты, Кать, всегда была лучше меня.
Ты недоверчиво усмехаешься.
- Да, лучше, - хрипло говорит Марго. - Просто недооценивала себя.
- Пить будешь?
- Буду.
В холодильнике стоит бутылка вина. Дешевое, оно ждёт, когда у хозяйки проснется тяга к кулинарным экспериментам, но сегодня ему повезло. Пара бокалов, безмолвный салют. Тлеет забытая сигарета.
- А он? - ты давишься вопросом. Или дымом? - Он влюбился сразу?
- Дурочка ты, Кать, - совсем необидно смеётся Марго. - Влюбился...
- А что?
- Да себя он только любил. А мы... Давай ещё по одной?
Вино кажется все лучше и лучше. Ты открываешь форточку.
- Марго, а твоя дочка...
- Его, да. Ей уже четыре, почти пять.
- Вы поженились?
Марго смотрит на тебя сквозь бокал. Кажется, она немного пьяна. Ты ждешь ответа, хотя это совсем неважно.
- Я же долго ходила к тебе, звонила, но ты молчала, пряталась от меня. Мне так стыдно было! - Она выливает остатки в свой бокал. - Но и ликовала... Как же - он ведь рядом, такой любящий, родной... Со временем я стала все меньше вспоминать тебя, прятала чувство вины подальше. Наслаждалась ворованным счастьем. А потом залетела... Обрадовалась. Сразу распланировала нашу свадьбу, жизнь семейную, как мы втроем заживем - свой маленький мир. А он собрал вещи, когда меня не было дома, оставил записку и ушёл.
- Вот козёл.
- Спорить не буду.
Злорадство борется с жалостью. Так ей! Пусть ей будет больно! Больно от предательства близкого, от ножа, всаженного в доверчиво открытую спину. На пару минут ты позволяешь худшему в себе порадоваться чужому горю. Но потом будто выныриваешь из полыньи...
- Тогда ты меня поняла. Да, Марго?
- Да. Ещё как поняла.
Сказать вроде больше нечего. Вы сидите и молчите. Блюдце скрыто под горой окурков. Окна напротив гаснут одно за другим.
- А выпить больше нет?
- Нет. Хотя...
Ты роешься в шкафчиках. Где-то здесь сто лет хранится бутылка водки. На компрессы.
- Вот!
- Наливай.
Чокаетесь.
- Кать, извини меня. Я... Я больше так не буду.
- А больше... Больше и не надо, - выдавливаешь ты сквозь смех.
Вы хохочете, две подруги, две пьяные женщины, вспоминаете все-все-все, перебиваете друг друга, пьете водку и говорите, говорите, говорите...
- Марго, - ты еле бормочешь, - а чего ты пришла?
- Извиниться.
- Не ври. Я тебя не знаю, что ли? Тебе чего-то надо.
- Ну... Надо.
- Говори, я добрая сейчас. Пьяная.
- Да меня на операцию кладут через пару дней... Ничего серьёзного... Посидишь с тёзкой неделю-две?
- А и посижу!
- Спасибо.
Прощаетесь вы на рассвете. Марго ждёт такси, сидя на тумбе для обуви, ты стоишь рядом, вертишь в руках её сумочку. Изящная, лаковая.
- Кать, я оставлю тебе деньги, медкарту, всё такое... Вдруг Катюша приболеет. Хорошо?
- Да. Конечно. Красивая сумка... Дорогая?
- Безумно! Подарок от моего... О, такси! Я завтра приеду, жди!
Цокот каблучков. Ты запираешь дверь и идёшь спать.
Звонок вырывает тебя из тяжёлого сна. Половина девятого! На пороге Марго, бодрая и свежая, и стеснительная хрупкая девочка. Тебе в руки суют объемный баул, пухлую папку с бумагами, в угол летит чемодан, а подруга щебечет:
- Вот тут я написала её любимые блюда - не бойся, она не капризная, это её вещи на первое время. Так... Мыло-шампунь, игрушки, пара книжек, обувь вон в том пакете. Что ещё? Ах, да! Документы... Тут свидетельство, справки всякие... Деньги, мой мобильный... Держи. Все, солнышко, поцелуй маму. Спасибо, Кать, увидимся!