Простояв ещё в нескольких пробках, Марк выехал-таки на проспект Кулакова, и по прямой направился к заветной цели.
Найти девятый дом на улице Васильева было не так-то просто. С одной стороны улицы располагается городской парк, по которому проходит знаменитая «Тропа здоровья». С другой – безликие панельные высотки, номера которых хаотично разбросаны. Да что номера, там трудно разобраться к какой улице какой дом относится. Вот идёшь ты по улице Васильева, смотришь на облысевший лиственный лес по правую руку, а по левую у тебя девятиэтажная – типичная «Брежневка». Подходишь к её углу и ищешь номер: в ужасе узнаёшь, что номер её 24 и относится она к проспекту Кулакова. А пройдёшь чуть дальше, и увидишь, что улица перетекла в переулок Шеболдаева. И не дай тебе Бог проскочить мимо домов – выйдешь на улицу Васякина, и, невнимательно прочитав название, пройдешь три километра в противоположную сторону.
Но Марку повезло, он не проскочил между домами, а потому сумел вовремя развернуться.
Девятый дом оказался одноподъездной свечкой, славящейся длинными коридорами и неблагополучными соседями – их аромат, это первое, что почуял Марк в подъезде. Запах перегара, плесени и жареной картошки начинался у стеллажей почтовых ящиков, и тянулся, должно быть, аж до девятого этажа. Но так высоко Марку подниматься было не нужно. На распутье он верно подметил распределение номеров квартир и направился по длинному коридору. Седьмая квартира оказалась в самом его конце, в тупике.
Марк почувствовал, как вспотели ладони. Сердце гулко заухало, кровь прилила к коленям. Жуткий, сверхъестественный страх накатил на сознание, часто прокручивающее подготовленную ложь.
Звонок, по всей видимости, не работал – нажатие на него не произвело никакого эффекта. Тогда Марк решил постучать – твердо, но редко, дабы не напугать хозяев.
– Кто там? – раздался басистый, но всё же женский голос за дверью.
– Добрый день! Я ищу Геннадия Турищева, – пролепетал Марк. Его, судя по всему не расслышали. Дверь приоткрылась и за ней показалась грузная фигура пожилой женщины. Её обвисшие груди, и ещё более обвисший живот, слегка прикрывал тонкий халатик, который натянулся как пакет с тяжёлой ношей.
– Чего-чего? – непонимающе провыла женщина. Из квартиры тут же вылетел затхлый воздух, несся с собой спиртовые пары. Марк с трудом сдержал приступ отвращения и вежливо улыбнулся.
– Геннадий Турищев, подскажите, здесь живёт?
– Нет, – удивлённо ответила женщина. – А вы вообще кто?
– Я? Да как сказать… Недавно познакомился с Геннадием при странных обстоятельствах. Он говорил, что тут живёт.
– А, понятно, – проревела женщина. В её лице что-то переменилось: дикая безуменка исчезла из мутного взгляда, а на её место пришёл испуг.
– Дык он там же, в интернате… Если не сбежал, скотина.
– В интернате? – обрадованно спросил Марк. Он узнал уже достаточно, чтобы порадоваться. Он узнал, что его сны не совсем бред. Что, по крайней мере, по адресу, что назвал товарищ, действительно живут те, кто его знают. Более того, имя – она узнала его имя.
– Ну да, он там лет пятнадцать уже.
– А вы его родственник? – решил уточнить Марк без особой нужды.
– Ну как… Жена я ему, алкашине!
– Вот как, о вас он не рассказывал. А подскажите, где находится интернат? Хочу с ним увидеться, если это возможно.
Женщина с сомнением посмотрела на Марка. Несколько секунд подумала и сказала:
– В Тоннельном интернат. Вы что, не знаете?
Марк улыбнулся, выражая извинение.
– Нет, не знаю. Говорю же, при странных обстоятельствах познакомились.
В одну лишь секунду женщина вспыхнула яростью. Глаза выкатились, а желваки запрыгали.
– Что тебе нужно? А?! Квартира на меня, пенсия на интернат. Что тебе от него нужно?!
Марк в ужасе отпрянул и затараторил еле внятно:
– Да ничего мне не нужно. Пообщаться только. Честно. Он мне помог кое-с чем. Я ему должен, можно сказать.
– Понятно. Курево у него стрелял! А он звонит бедный, передачку просит, говорит: «всё вытянули». Ах вы скатины! Ах вы сволочи!
Женщина выскочила из квартиры и огрела Марка по плечу пятернёй. Удар у неё, надо сказать, был поставлен – сожми она руку в кулак и двинь по черепушке, и сотрясение обеспечено, а то и перелом позвоночника.
Марк отступил на несколько шагов назад и попытался остановить безудержный клёкот и поток ругательств утешительными словами.
– Да верну я ему всё! Да, блок сигарет… Хорошо, таких. Ладно, этих тоже… Чай? Хорошо, пару пачек… Ладно, десять! Хорошо, и кофе возьму. Только скажите, где его найти!