Представь ситуацию – едет поезд, у которого три вагона до отказа забиты золотом, наркотиками и оружием. И вдруг на пути попадается... скажем... скажем... О! Перевёрнутая маршрутка. И рядом сидит печальный тип с разбитым лицом. И тут попадается сердобольный мафиози: жмёт стоп-кран и бежит, радостный, помогать. А тип с разбитым лицом достаёт свой красивый ножик из сумки, перерезает глотку сердобольному, забирает его пистолет, и понеслась стрельба. И из перевёрнутой маршрутки ещё с десяток хлопцев. Раз-два, всех перебили на нужных вагонах, от состава отцепились, хоть на ходу, и конец комедии.
Но это одно дело. Тут ещё нужно перебить мафиози всех, а для этого сноровка нужна, коей не каждый обладает. А вот обвязать старика взрывчаткой, пригрозить жизнью детей и внуков да приказать броситься под нужный вагон – это попроще. Да и бывает почаще, если честно.
Марк присвистнул. Нет, нечто подобное он и сам подозревал. Но чтобы мафиози, да профилактика грабежа и терактов. Это было чересчур.
– И пассажиров они возят особенных, – предположил Марк.
– Да почему же. Самых обычных. Если, разумеется, они способны заплатить. Ну и если у пассажира нет репутации, вроде моей.
– Вроде твоей?
– Политический преступник. В розыске. Специально не ищут, но если попадусь – шлёпнут, а тело комиссарам отволокут. На опознание.
– Сначала убьют, а потом опознавать потащат? – уточнил Марк.
– А ты как думал у мафиози заведено? Передача заключённых властям, с почестями и вручением медалей? Щас! Есть труп, есть деньги. Если труп того, кого надо – деньги получает мафиози. Если мафиози ошибся, деньги получает комиссар. Всё просто.
– Забавно тут у вас.
– Уже у нас. Ты же тут. Значит у нас.
– Да брось. Я здесь ненадолго. Проснусь утром, и всё забуду.
Блэкблю тяжело покачал головой.
– Не забудешь. Пока в этом мире не сдохнешь, не забудешь. Так и будешь тут просыпаться.
– Ну так, зачем дело стало? Стреляй!
– Иди к чёрту, воторой патрон на тебя тратить.
Марк вынул из сумки свой нож и протянул его Блэкблю.
– Так на, держи! Чего тянуть то?
Блэкблю оттолкнул руку Марка, и ссуровив взгляд, зашагал дальше.
– Не спеши с жизнью прощаться, – наставительно произнёс Блэк. – Как знать, может она тебе ещё пригодиться.
Марк наигранно усмехнулся.
– Не смейся, сопляк, – уже со злобой продолжил Блэк. – Думаешь у всех есть шанс вторую жизнь начать? Ты скоро поймёшь, насколько здесь всё реально. Боль, счастье, успехи, унижения. Поймёшь, что жизнь тут столь же ценна, как и там. Иди знай, может это и есть твой единственный шанс после смерти? Тут заторчать, пока новый сон не начнёт сниться.
Взгляд Марка заметно потускнел.
– Ты не представляешь, каким несусветным бредом мне кажется всё происходящее, – тяжело сказал он. – Это же сон. Очень реалистичный. И с продолжением. Бывает.
Блэкблю усмехнулся и махнул рукой.
Марк обернулся и вгляделся в извилистую ленту железной дороги, тонущую в серых тучах. У самой границы видимости едва заметно блеснуло.
– Блэк, глянь! Поезд?
Блэкблю остановился, распахнул джинсовую куртку и вынул из внутреннего кармана бинокль. Секунд двадцать он крутил колесико фокусировки, подводил кратность и целился в бескрайность. Потом холодно выдал:
– Он самый. Подъедет минут через пять. Пока можно топать.
Но Блэк ошибся. Не прошло и трёх минут, как за спинами раздался оглушительный гудок. Не позволяя ни опомниться, ни как следует испугаться, Блекблю оттолкнул спутника в сторону. Марк потерял равновесие, споткнулся о рельс и кубарем покатился вниз по гравийному склону. Затормозив у самого подножья, он поднял голову и увидел, что Блэк тоже спускается экстремально – вертясь как бревно и поднимая лавину из мелких камешков.
Гудок повторился, ещё ближе и ещё громче. Земля задребезжала.
Сильно врезавшись ногами в гравий, Блэкблю победил силы гравитации. Его лицо облепили мелкие, сырые камешки, но он, нисколько от них не смущаясь, принялся оправдываться:
– Это военный, понимаешь… Зараза бесшумная. И скорость его хрен вычислишь. Провёл, в который раз.
Марк в ответ добро улыбнулся и поднял голову туда, откуда скатился.
Картина ему открылась весьма эпичная. На открытых платформах, вытянувшись по стойке смирно, стояли роты, батальоны, полки солдат в серой форме. Очень знакомой. Аж, до приступа нездоровой ностальгии.
– Это что, немцы? – испуганно тыча пальцем в проносящиеся вагоны, спросил Марк.