— Ты о чем, Марк? Какая террористка? В смысле сожгла шале?
— Да где ж таких выбирают? А? — не могу унять возмущения. — Какой-то спецотряд поставляет? Из какого агенства? «Огненная Геенна»?
— Марк! Марк! Хватит, старик. Успокойся. Ты слегка не в себе. Не знаю, что там у тебя стряслось, но уверен на сто процентов, что ни я, ни Лекс, ни наши жёны к этому не прилагали руку. Давай поподробнее. Ты в порядке?
— В рубашке я родился. У тебя ключи от шале есть, Гаур.
— И что? Мне больше нечем заняться, как подсовывать тебе девку на ночь?
— Русская? Серьёзно? — недоумённый финансист бросает взгляд на свою жену, почёсывая пальцами сморщенный лоб.
— Да, вы, блять, издеваетесь, что ли? — не выдерживаю напряжённой болтовни.
В голову настойчиво лезет гребаное выражение: «Штирлиц, вы признаёте, что являетесь русским шпионом?» — «Ни в жисть! Я просто развлекаюсь!»
Вот и этих хрен поймёшь. Развлекаются или нет. Алекс до последнего не верил, что Елена и Софи не были знакомы в «день крещения» виагрой. Долго же он сопротивлялся против кармы, аж сутки! Пока не утащил девчонку в горы и, спустя десять дней, не надел ей на палец обручальное кольцо.
Балабол чертов.
— Сеньор Марко, — отключая рацию, полицейский докладывает о результатах работы пожарников. — Возгорание потушили. Огонь быстро удалось локализировать. Опишите нам подробнее ситуацию, и мы составим протокол. У кого-то есть ещё ключи от вашего шале?
— У родителей, у домработницы Филиппы. Она сегодня здесь убирала, как раз перед моим приездом готовила ужин.
— Нужно будет с ней связаться, немедленно. Девушку опишите, чтобы мы могли составить фоторобот.
— Сейчас, одну минуту, — переключаю внимание на мужиков и прощаюсь с ними.
— Как закончишь с показаниями, набери, — говорит Гаур перед тем, как отключиться.
— Давай, Марк, — прощается Алекс, — до встречи, старик.
Фоторобот, блять… — мысленно напоминаю я себе, сжимая в ладони девайс.
— Фантомас с голыми сиськами, а не фоторобот, — ворчу про себя, не зная с чего начать.
Похоже, Филиппа последняя, кто может ответить на возникающие вопросы.
Их слишком много роится в моей голове, и первый из них: «Почему не включила сигнализацию, покидая шале?» Оповещение об активации кода так и не пришло мне на телефон.
Набираю её номер.
Женщина отвечает достаточно быстро, за что я ей благодарен.
— Доброй ночи, сеньор Марко, что-то случилось? — спрашивает и, как обычно, начинает отчёт:
— Ужин я оставила на плите. Забыла вас предупредить, что в ванной комнате розетка шкварчала, та, что рядом с зеркалом. Меня сегодня едва не ударило током, когда я пыталась подключить пылесос. Искры посыпались фонтаном. Её бы заменить. Может вызовите электрика, пусть посмотрит, что там с проводкой происходит.
Сцепляю зубы, сдерживая мат во рту.
Если причина возгорания кроется в замыкании электропроводки, то дело дрянь. Но мне слабо в это верится.
Версия, в которой виновата вандалка, больше по душе.
Хотя бы потому, что нестерпимо хочется её найти и обвинить во всех смертных грехах, выплеснуть на психованную весь свой гнев, который она во мне подняла, словно придорожную пыль.
В конце концов ненормальная идиотка едва не отправила меня к праотцам!
В добавок ещё и покалечила.
Благодаря своей заботе, едва не поджарила мой зад.
Это ж надо было додуматься — выплеснуть пузырёк спирта на полотенце!
Но я тоже хорош. Признаю. Швырнул его по неосторожности в огонь. Только вывод всё равно напрашивается другой: виновата ОНА, чтоб её! И только ОНА!
И отвечать за пожар придётся тоже ей!
— Так, а что случилось? — переспрашивает Филиппа, вырывая меня из раздумий.
— Если не считать сожжённого шале, то ничего. Самая малость, — вещаю ироничным тоном. — В своём доме я встретил наглую особу, которая заверяла, что она арендовала его на время для отдыха. Ничего не хотите мне объяснить?
В трубке повисает тишина, иногда нарушаемая невнятными звуками и кваканьем: «…э», «…а», «…ээм»…