Маршрутка
Маршрутка
Выпархиваешь из подъезда на крыльях хорошего настроения - в небе сияет ласковое солнышко, вокруг щебечут птицы, в кронах деревьев у подъезда шумит ветер, от влажной земли поднимается ароматный пар. Ты улыбаешься, жмуришься и приветливо подмигиваешь солнцу и небу, птицам и ветру, траве и земле и рысцой бежишь на остановку.
Кто-то уже там скучает. И не кто-то - ты всех их знаешь, если не по именам, то уж точно в лицо. Это тетенька из соседнего подъезда, которая каждое утро куда-то возит своего трехлетнего скандалиста. Но сегодня она почему-то одна. Вот дяденька, который живет по твоему стояку на два этажа ниже - курит какую-то дрянь в подъезде, имеет привычку громко ругаться матом, а по утрам в маршрутке нещадно пукает, совершенно не заботясь об окружающих. Вот девочка-старшеклассница или студентка из какого-то из соседних домов - отличница, наверное. Всегда наглажена, причесана, с бантиками и в белых гольфиках или чулочках. Ух, ты бы с ней... была б она чуток постарше, или ты чуток помоложе... Эх, где твои семнадцать?.. Она редко ездит этим маршрутом, но когда ездит, для тебя это праздник - ради удовольствия видеть ее по-детски округлые щечки и по-женски мягкие формы под одеждой, ты готов даже вытерпеть вечно пукающего дядечку и вечно орущего карапуза, которого сегодня почему-то нет...
Люди напряженно вглядываются вдаль, будто, если кто-то увидит маршрутку первым, что-то изменится. Их лица сосредоточены, на скулах играют желваки, руки сжимаются в предвкушении очередного штурма Бастилии...
Ты не отстаешь от других - твои глаза так же сузились в охотничьем прищуре, твои руки так же судорожно прижимают к груди портфель, твои ноги так же полусогнуты, и ты весь, как сжатая пружина, готов выстрелить в любую секунду и смести все и всех на своем пути.
И вот из-за поворота показывается она. Несмело оглядывает дорогу, сверкая белым кузовом и лобовым стеклом, и медленно, крадучись, приближается к остановке. Напряжение почти достигло своего пика. Кажется, любой звук может привести к взрыву.