И сама хочу, чтобы в моей жизни была такая настоящая любовь с молодости и до самой старости! - Мань, ну давай уже рассказывай, - обнимая бабушку, просит дед.
- Помните, мы по теле смотрели передачу про братьев Медведей - отельеров и рестораторов? Они постоянно проводят баттлы шеф-поваров, кулинаров и официантов, - напоминаю деду с бабой. - Ну, мы с вами еще тогда за парня смешного болели. Имя у него еще…
- Назарий, - помогает мне дедка.
- Угумс… Так вот я нашла в инете инфу про их новый кулинарный баттл. Отправила заявку. Ну, просто так, - поясняю окольными путями с оговорками, потому как вижу на лице бабули недовольство. - Мне стало интересно. Счастливая - я или…
- Маня, хватить словоблудничать, - обрывает меня ба. - Сразу говорю: никуда не поедешь…
- Бабуль, ну чего ты прямо мне крылья на взлете обрезаешь. У меня же мечта! Я же хочу свое кафе и пекарню “Как у бабушки”.
- Нет. Не обсуждается. Хватит нам уже матери твоей, которую мы потеряли из-за этого города и папаши твоего упыря. Свалился это Волк на нашу шапочку-красную, - говорит ба, вздыхая и вытирая слезы.
- Бабуль, ну кто же мог знать, что мама во время родов умрет, - пытаюсь успокоить роднульку свою. - Ну, так Богу было угодно. Сама же отцу моему всегда говоришь, что рано и легко уходят люди хорошие…
- Мария, я все сказала. Не поедешь никуда. Разговор закрыт.
- Бабуль, они за победу призы хорошие дают. Я на эти деньги сразу смогу открыть пекарню. Ну, зря что-ли вы меня учили в Италии. А так еще и деньги, что за кулинарную школу в Болонье заплачены, отобьем, - говорю примирительно, поглаживая руку бабушки.
- Мы этот год с дедом еле пережили. Да, и денег сейчас нет. Только избу отремонтировали. Хочешь, можем корову под нож пустить. Продадим мясо и отдадим тебе деньги на пекарню, - бабушка предлагает вариант, на который я никогда не соглашусь.
- Цыц, сороки! Марусь, а ты точно уверена, что хочешь в этом соревновании кулинаров участвовать? Может, мы на самом деле подкопим еще денег, да и откроем тебе пекарню в Париже, - поглаживая рассиропившуюся ба, предлагает мне дед.
- Ну ты чего в самом-то деле? Сам же говоришь мне все время, что нельзя застревать в своей мечте, - напоминаю, промаргивая глаза, чтобы не разреветься. - Наш поселок Париж - это вам не Париж-ж-ж! Да, и мне уже не восемнадцать, когда вы согласились и отправили меня в Италию учиться.
- Вот именно, Маня, тебе уже двадцать три. Пора и о личной жизни подумать, - вставляет свои пять копеек бабуля. - Вон Вовка, сын председателя правления Парижа, к тебе сватался. А ты что? Тыкву ему выкатила? Засранка мелкая.
- Мне Вовка не нравится. Он все выходные чаще с пивом, чем за делом нужным. И мамаша его, что старуха из сказки о рыбаке и рыбке. А папаша вечно с саблей наголо. И, вообще, мне рано еще замуж. Я делом своим любимым хочу заниматься. Людей вкусностями радовать. Понимаете?!
- Делом она хочется заниматься. А дедка с бабкой без штанов из-за ее хотелок должны остаться, - пыхтит беззлобно бабушка.
- Понятно, внученька. Пора тебе, как колобку, от нас катиться во взрослую жизнь. Ну, что ж, значит, время пришло. Дам я тебе денег. На билет и на первое время хватит. А про пожить в Москве это наша Василиса Премудрая подумает. У нее там полно друзей было, когда в университете училась.
Услышав вердикт своего деда, кидаюсь на шею к обоим.
Если бы я знала, что трех здоровых Медведей сгубит всего один мой пирожок. Но…
История, как говорится, не любит сослагательного наклонения…
Глава 2
Вот и наступило для меня время “Ч”.
Дед с бабулей везут меня на своей старой машине в областной центр в аэропорт.
В машине тихо играет блюзовая музыка.
Я дремлю на заднем сидении. Вернее, делаю вид. На самом деле думаю, что как только заработаю хорошие деньги, куплю дедке новый автомобиль.
За мыслями мурлычу незамысловатую песенку: “Я тихо шла, пирожок нашла. Села, поела, опять пошла. Я завтра пойду, что-нибудь найду. Сяду, поем и дальше пойду. Надо идти, чтоб что-нибудь найти, что бы сесть, поесть и дальше пойти…”
Так мне эта песня язык намозолила, что я аж поднялась с сидения и тьфукнула.
- Маняшка, а у меня для тебя сюрприз. Раз не спишь, то будем его слушать, - говорит дед и включает роковое попурри из песен про пирожки.
- Эх-ма, Митька, - тут же хлопает деда по руке бабуля, - годы идут, а ты все тот же. Токмо седой как лунь. Вона на голове и бороде ни одной темной волосинки не осталось.
Обожаю, слушать своих деда и бабу.
Мне нравится, что они всегда на одной волне.
Даже, когда бабушка начинает по-женски зудеть и пылить, то дед всегда все переводит все в шутку.