— Вам, молодой человек, я так понимаю, не интересно!
— Очень интересно, — бормочу я. — Отстань…те.
Тишина. Затишье перед бурей. Рядом с партой — Альберт Иванович. Приторный запах афтешейва, мешки под глазами, капиллярная сеточка, как у гипертоников — все в нем несимпатично. И он ненавидит неконспектирующих. Моя ненависть к шпротам в сравнении с этой его ненавистью — ничто!
— Вам мне экзамен сдавать, молодой человек! — говорит Заблудов. — А вы, значит, беллетристику изучаете. Хамите. Покажите-ка ваши лекции.
— Не покажу. У меня их нет. Это пустая тетрадь.
В аудитории раздаются сдавленные смешки.
— Надеетесь на чудо?
Я киваю.
— Чудес не бывает. Не бывает черной и белой магии, философского камня, единорогов, привидений, инопланетян, русалок, оборотней, гномов и эльфов. И Карлсон не влетит в окошко, жужжа моторчиком, улавливаете? — спрашивает Альберт Иванович. — Вы в реальности!
Взрыв хохота.
— Почему чудес не бывает?
Заблудов, уже возвращавшийся на трибуну, останавливается.
— Не задавайте глупых вопросов!
— А вы не давайте однозначных определений, если недостаточно хорошо разбираетесь в предмете, — я все-таки нарываюсь на скандал, он меня достал. — Чудеса бывают.
— Заткнись, — шипят мне сзади.
— Ваши знания поверхностны, — продолжает Заблудов. — Вы чересчур экзальтированны. Неадекватно реагируете. Вам бы побеседовать со специалистом. Мой друг, Геннадий Федорович, великолепный, знаете ли, психиатр, я могу чиркнуть номер телефончика…
— Обойдусь.
— Он бы вам прописал таблеточки… от ваших чудес.
Покатуха в зале.
Я опускаю голову, прячу «Алису». Мне стыдно за свой дурацкий порыв.
— Он своих мертвецов до чего довозил — ему башню стало клинить! — это доброжелатели.
— Достаточно, коллеги! — басит Альберт Иванович. — И, кстати, — он смотрит на часы. — Время нашей встречи истекает…
В копилке студентов политеха есть любопытная история. У них был препод по сопромату: гнида гнидой — из-за него кучу народа отчисляли. Так студенты скинулись ему, еще живому, на шикарный гроб. Покупку доставили по адресу. Ноль эффекта. Тогда ему каждое утро мелом стали вести на двери обратный отсчет: десять, девять, восемь, семь дней… Препод получил микроинфаркт и вскоре свалил в другой город.
— Я кончил, — говорит доцент, указывая на испачканную мелом доску. — Вытрите, пожалуйста!
12
Труповоз — действительно гадкая профессия. Но платят сотрудникам Службы за смену больше, чем сторожам, барменам или продавцам-консультантам. Это прибавка за вредность. Поездив на «черной скорой помощи» с месяц, станешь воспринимать окружающий мир по-иному. Будешь узнавать потенциальных клиентов. Перестанешь жалеть здоровых нытиков, у которых вечные проблемы, потому что нет никаких проблем. Привыкнешь к черному юмору судмедэкспертов.
Черный юмор придумали врачи. Хирурги вот не устают шутить, что у них сдельная работа: семь раз отмерь, один — отъешь! А как еще себя прикажешь вести, когда в лоток брошена изуродованная поликистозом почка или черное от табака легкое? А эта фраза в истории болезни: анамнез жизни без особенностей!
Разве не смешно?
Служба — не реанимация, забирает не умирающих, а гарантированных жмуриков. У меня восемь смен в месяц.
Вот мы с Игоряном покидаем облагороженный закуток морга, где жесткий диван, магнитофон, стол, застеленный газетами и заставленный консервами, выцветшие плакаты а-ля советчина: «Напился, ругался, сломал деревцо — стыдно смотреть людям в лицо!» Пора на вызов…
Я веду дневник наблюдений.
«Прошло два дня с того момента, как я занимался любовью с Дианой.
— 19:25. Вызов на улицу Свободы. Свободы от чего? Дорожно-транспортное происшествие. Автомобиль «Жигули» шестой модели врезался в фонарный столб. Человеческая жертва: 1. Соловьев Е. М — пол мужской, возраст — 44 года, инженер. Причина смерти… Его насквозь прошило железяками, он напомнил мне истыканную булавками куклу Вуду. Вытащить тело специалистам было непросто.
— 22:04. Западный район. Парня ткнули ножом в подъезде дома № 19 по улице Мира. Ступеньки в кровавых отпечатках. Он пытался ползти. Судмедэксперты вдрабадан. Похоже, они бухают без перерывов.
— 0:55. Западный район. Коровино. Внезапная смерть. 56 лет. Женщина была больна сахарным диабетом и страдала от ожирения. Четвертая степень. Жила одна с попугаем, обнаружили соседи. Она уже окоченела. Весила наверное под триста килограммов. Ломали дверной проем, чтобы вынести. Мы с Игоряном и шофером все прокляли! Попугай орал: «Осторожно, ребята!» Шофер орал: «Вот такая петрушка!»