Во Вселенной миллиарды параллельных миров. Раскатились жемчужинами порванных бус, спрятались под креслом, за ножками кровати, между половицами; укрылись в пыльных углах, за плинтусами. Какие-то бусинки нашлись, другие были забыты и пролежали в забвении много-много лет. У каждой из них свое пространство и свое время. Причина появления этих миров — люди. Ты и я к примеру.
Люди смотрят на одни и те же предметы, но видят их по-разному. Множество точек зрения — множество реальностей.
«Но как разобраться: лживый мир или истинный?»
«Не бывает лживых и истинных миров. Бывают живые и мертвые».
Они хотели говорить постоянно. Голоса не умолкали. Но ей этого не позволяли физические и моральные возможности организма. В конце концов, она сказала голосам: пора установить график.
Это в прямом смысле была игра со Смертью.
Приобрела на блошином рынке старинный телефон.
«Тот самый».
«Да».
И занялась своеобразным сексом по телефону. Дашь на дашь. В определенный час раздается звонок, слышный только ей, она садится и рассказывает загробным жителям…
«Что?»
Что угодно. Они с жадностью слушают любые истории о живых. Любые, но обязательно: честные. Потому что разница между живым и искусственным цветком очевидна. Слушают о закатах и рассветах, о любви и ненависти, о вкусе устриц и соленом запахе моря, о сбывшихся и несбывшихся мечтах, о путешествиях в диковинные страны, о снах, о звуках старого расстроенного фортепьяно, о шелесте птичьих крыл, о купании русалок… они требуют настоящего Слова!»
«И что?»
«Из этого материала они ткут Новый Мир. Они выполняют рабский труд, гораздо более тяжелый, чем выполняли рядовые строители пирамид. Вспоминают и сами становятся ветром, шелестом, запахом, вкусом — наполняют ничто выдумками…»
«Ты читала им книги?»
«Да. Я читаю им книги».
«А взамен?»
«Взамен они рассказывают, что у них получилось. Я рисую свои картинки и зарабатываю на безбедную, ха-ха, безбедную жизнь. Я врала тебе про фрилэнсерство. Я зарабатываю художеством. Я наладила связь между этой и той стороной. Чтобы будущим душам было куда прийти…»
«Мне сложно в это поверить, прости. Нет, я признаю существование вечного круговорота жизни: птица ест червяков, мы едим птицу, ее белковые молекулы расщепляются, и происходит уже синтез наших аминокислот, потом мы умираем, и наши тела распадаются, и дают корм червякам… Но твои речи… По-твоему получается, что стертые из памяти компьютера файлы попадают в Волшебный Компьютер, где их никогда не стирают. По твоему: листья, опадающие с деревьев осенью, не гниют в земле, а взлетают в небо…»
«Кит».
«Да?»
«Мы — не листья. Мы — не файлы. Мы — люди. Нас не с чем сравнивать. Ты знаешь, на что способен человеческий мозг?»
«Наука еще не исследовала…»
«Вот именно. Просто кто-то творит, а кто-то выполняет функцию».
«Функцию?»
«Помнишь торговку из первой главы «Мастера и Маргариты»? Ту, которая продала Берлиозу и Бездомному теплую абрикосовую воду. Или еще Аннушка, пролившая подсолнечное масло…»
«Помню».
«Ты не задумывался, что происходит с персонажами, едва Творец поставит точку в заключительной главе? Застывают или живут?»
«Предположим, живут».
«А как?»
«Согласно своей роли».
«То есть исполняют функцию! Заложенную программу. Судьба не предопределена — это верно. Но заложенная программа накладывает определенные ограничения. И раз уж тебе суждено продавать теплую абрикосовую воду или разливать масло — ты будешь торговать и разливать! Ты можешь думать о чем угодно, мечтать о чем угодно, радоваться, печалиться — все равно! Творец клал на тебя свой творческий прибор! Утром ты встанешь и пойдешь в ларек! Функция!!!»
«Но Творец ведь мог придумать функцию девочки, которая возомнила, что она — Творец».
«Тогда он позволит ей сбежать из его книги».
«Зачем я был тебе нужен?»
«Половинка души…»
«Стой, погоди, о чем ты?!»
«Вспомни, как мы встретились. Разве это была случайность?»
«Я не верю в такие случайности».
«Тебя привели ко мне. Ты должен был стать отцом моего ребенка».
«Хорошо! Я не против! Но в таком случае, что это был за цирк с резаными венами?»
«Ты еще не понял?»
«Нет».
«Я беременна».
«Вот это я как раз понял!»
«Теперь мне пришла пора сбегать из книги».
«Ты ведь не хочешь сказать…»
«Наш ребенок, Кит, должен родиться там! Он — Жертва Для Нового Мира».
«Ты с ума сошла!!! Я не позволю. Я не готов выплевывать свое сердце».
«Я очень устала, Кит. От такого длинного разговора у меня разболелась голова. Давай спать. Тут есть где лечь? Отложим решение этого вопроса на завтра…»