— Дай сигарету, — это та, пьющая коньяк брюнетка.
Я вздрагиваю, она подкралась незаметно.
Она рядом: чулки в мелкую сеточку, короткая джинсовая юбка, черная обтягивающая маечка, дорогое белье, дорогой парфюм.
— Не курю.
— Странный ты, — вздыхает она, вытаскивая из сумочки пачку ментоловых сигарет и зажигалку.
— Где твоя подружка?
— А, Кэт! Свалила с каким-то гандоном! А у тебя что, депрессия? Жить не хочется?
— Наоборот, очень хочется, но как-то плохо получается…
Снова медленный танец.
— Потанцуем? — спрашивает брюнетка.
Песня «Still Loving You» группы «Scorpions». Старая песня.
Я держу ее за талию, она обвивает руками мою шею. Мы движемся с музыкой, растворяемся в ней. Я вдыхаю ароматы волос, кожи, духов. Что сказать? Что-нибудь смешное и оригинальное, как советуют в журналах для мужчин?
— А-а, — открываю я рот.
— Тсс, — шепчет она. — Зачем? Я и так все о тебе знаю…
— Врешь.
— Я научу тебя ценить жизнь, — убежденно говорит брюнетка.
— Сразу к тебе поедем?
Брюнетка откидывается назад и хохочет. У нее на глазах выступают слезы.
— Да ты чего?
— Ничего. Ты милый мальчик! Поэтому — не сегодня!
Мы танцуем, танцуем… А потом песня заканчивается.
Брюнетка мягко высвобождается из моих объятий.
Я пытаюсь ее поцеловать, но она — против.
— Нет! Тебе нужно… в туалет. До свидания, мальчик!
И я чувствую, что меня сейчас вырвет стухшим внутренним миром…
В туалете подозрительно пусто, от сияющего белого кафеля режет глаза. Открываю кран, склоняюсь над умывальником, подставляя голову под холодную струю воды. Дольше, как можно дольше, пока не заломит в затылке…
Рассматривать отражение в зеркале неприятно: небрит, рожа опухшая, взгляд — мутный. Взъерошив мокрые волосы, говорю отражению:
— Сгинь!
Тем временем в сортир вваливается парочка довольно примечательных ребят.
Низкие лбы, не обезображенные интеллектом лица. Камуфляжные штаны и армейские ботинки на шнуровке. Прямо бойцовский клуб! Они в этих ботинках пляшут, что ли?
Как их охрана пропустила?
Смотрят на меня недобро.
— Парни, вы меня с кем-то перепутали?
Где охрана?! Второй стоит у двери.
— Не перепутали, — говорит первый, доставая нож. — На колени падай.
— Зачем?
— Отсасывать будешь, — вежливо говорит первый. — Тебе ведь секса хотелось!
— А твой друг тебя уже не устраивает?
Точный и сильный удар кулаком в печень заставляет меня заткнуться.
— Падай.
Жизнь — это самое дорогое. Так нас учат с колыбели. Или нет?
Опускаюсь на корточки.
— Не тяни.
Я выдыхаю, сжимаю челюсти, мысленно считаю до пяти — до десяти не успеваю — холодная сталь настаивает на решительных действиях.
Расстегиваю ширинку… у него там все напряглось…
— Ну, давай!
Я стягиваю с него штаны.
— Я не могу…
— С зубами аккуратнее!
На долю секунды он поверил, расслабился, отвел лезвие.
Бью в пах, двигаясь в противоположную от ножа сторону. Поднимаясь, с крюка в подбородок. Руку пронзает боль. В ушах шумит, кровь бьет по мозгам тяжелым молотом, сердце вырывается из груди, я жадно хватаю ртом воздух.
— А-а-а, сука! Убью! — стонет скорчившийся от боли урод. — У-у-у! — он падает на пол и хрипит. Ему не подняться, сползшие до колен джинсы мешают.
Нож отлетает к унитазу.
Но второй не теряется. Получаю по затылку. Изображение теряет четкость, спотыкаюсь, сползаю по стене. Это конец, бухает в голове, это конец! Я скорчился, ожидая удара, проваливаясь во тьму…
Но удара не было. И тьма отступила.
— Э-э, ты кто? Э-э, а-а!
Человек-молния. Он двигается с ошеломляющей скоростью, раскидывая ублюдков, размазывая их по белому красивому кафелю. Человек-молния зажимает руку второго между дверцей и стенкой туалетной кабинки…
Раздается хруст, пальцы врага судорожно сжимаются.
Дикий крик закладывает уши.
— Быстро! — говорит человек-молния, таща меня к выходу. — Охрана щас будет… Быстро, быстро!
— А куртки?
— У Юли.
— Игорян? — спрашиваю я. — Поддаться, чтобы победить, да?!
— Запомнил, блин! Везде вляпается.
— Везде, — подтверждаю я. — Знаешь, я тоже пойду на твое дзюдо!
Мы выбегаем на улицу.
Я поднимаю голову.
Приморозило. Небо прояснилось. Уныло ползет, подделываясь под светило, спутник по своей орбите…
Юля сторожит наши куртки…