Я вскочил. Прошёлся из угла в угол. Опять мне про возраст! Да сколько же можно?!
- Шестнадцать мне почти! Что я должен был видеть? Как ты это делаешь? Зачем?
Получается, она намеренно мне снилась все эти месяцы. Мучила меня. Но это... это ведь и прекрасно было. Прекрасно и мучительно.
- Я же думал, что ты умерла! Что эта тварь убила тебя! Я же... Зачем?
- Всем нужна муза. - Спокойно. - Я это умею.
В галерее десятки портретов Марии, написанные разными людьми. Она им всем снилась? Всем приходила как нечто... высшее, значимое. Образ, который пытаешься удержать кончиками пальцев. И прикусываешь их в отчаянье, когда на бумаге получается - «не так».
Все ученики Мастера видели её во сне, как я? С её... буферами. В смысле - грудью?
Наша встреча не была случайной, она охотилась за мной по приказу Мастера. Не зная, кто я, но входя в мою голову. Выманивая. Что было бы, появись её портрет на выставке? Меня бы тут же пригласили к Мастеру учиться? Для этого Алик забрал мои работы? Выставиться где-то? Или чтобы я не выставлялся? Нет, нет, это уже безумие...
- Где те, кто рисовал тебя прежде? - Я вернулся на диван.
Ученики Мастера, которым она являлась голая в сны, где они? Я ревновал и боялся одновременно - самое глупое сочетание на свете.
- Живых нет.
Мария Дейке откинулась на диванную спинку, ожидая реакции. Какой? Что я вскочу и убегу? Начну вопить в ужасе, чтобы Реган меня забрал? Не поверю ей?
Я реагировал никак. Уставился на неё серым взглядом отца.
Мария умеет сниться, хуже - становиться навязчивой идеей. Она такая же, как Саградов и его люди. - Раз.
Мария из другого города. Как и Мастер. Как и Девидофф с её переменным акцентом и Каладиан со своими дипломами. Дом Саградова стоит за чертой города потому, что он тоже, наверное, приезжий, и не получил права на строительство в Атхене. Лиана родилась в Атхене, но она трижды уезжала. - Два.
Лиане был нужен Андрей. Саградову я. Мастеру тоже нужен я. Но не я один. Здесь слишком много людей, чтобы поймать только меня. Конкурс Мастер организует не впервые. - Три. Но Фред, Ксавье, Константин, Индия - они не ариста. Следовательно, Мастеру нужен я не потому, что я - ариста, и не потому, что сын Лирнова. - Четыре.
Живых учеников Мастера нет. Художников - точно. Если верить Золушке. - Пять.
Кто-то убивает ясновидящих. - Шесть.
- Анализируешь? - Сбила меня Дейке.
- Нет. Считаю.
- Ты можешь больше.
И она туда же.
Я нарисовал её прошлое. - Семь. Нет, не семь. Раз она умеет внушать, то могла подсознательно поделиться травмирующим инцидентом.
Семь - это то, что я иногда вижу с закрытыми глазами. И вижу страшное.
- Вы ненормальные. - Сказал я шёпотом. - Ты, Мастер, Фишер, Агата. Вы ненормальные, вы находите таких же... больных. Ломаете их сначала, а потом убиваете.
Смешно, больно и горько. А ведь я думал, что она - Золушка, волшебная четырнадцатилетняя фея, которую нужно спасти.
- Агата - нет. - Мария встала и, прихрамывая, подошла к тумбе с пасьянсом. Достала из неё бутылку с оранжевым соком. Налила в два стакана, один протянула мне.
- Реган говорил про наркотики. - (Восемь) Напиток дрожал в стакане. Моя рука дрожала.
Дейке обняла пальцами мои пальцы, прижимая сверху, поднесла мой стакан к губам и отпила коротко. Отдала. Затем села на место и выпила разом половину из своего стакана.
- Примерно так. - Мария облизала губы. - Но всё сложнее.
Мария Дейке коснулась влажными пальцами моего виска. Погладила быстро бьющуюся жилку. Меня бросило в жар от того, как она близко.
- Ты мне доверяешь? - Спросила Золушка.
- Довольно сложно доверять, после того, как узнаёшь, что тебя хотят убить.
Она хмыкнула. Допила сок, забрала у меня стакан, из которого я так и не попробовал, и поставила его на пол.
Это глупо и, наверное, часть её чар. Часть её волшебной золотой ненормальности, но да, я ей верил.
Дейке вдруг наклонилась и прижалась здоровым ухом к моей груди. Шевельнулась, устраиваясь удобно и оплетая меня руками. Она пахла нежно и сладко - я и в снах чувствовал этот запах.
Сердце от неожиданности подскочило к горлу и начало быстро-быстро маршировать. В груди, там, где она касалась - плавилась сердцевина трепетного и сладкого металла. Я замер, словно мотылёк на булавке.
- Закрой глаза. - Шепнула Золушка.
Я закрыл. Прислушивался к ощущению её щеки и её сверхъестественно мягкой груди. Может, это лишь повод? И Мария Дейке просто хочет прислониться ко мне. Обнять меня. Ради себя, или ради меня.
Золушка фыркнула.
Тонкий щуп протянулся в моё сознание. Он был создан из материи моего ума - как моя же мысль, только эта мысль не гасла, а длилась и длилась, в ней не было слов - лишь присутствие и направление. И управлял ею не я.
Щуп вытягивался, как растущее нервное волокно. Касался моих мыслей и страхов (они вспыхивали и тут же гасли, уходя в скрытый порядок небытия), но искал глубже: в намерения, настроения, глубокие тёмные желания.
Слабая музыка пропитывала зондирующую меня мысль. В ней сменяли друг друга то фортепиано, то скрипка, то флейта. Мелодия, нежно-белая, как ландыши, переливалась, не умолкая и не теряя чистоты гармонии. Вот чем была Золушка. Музыкой.
Юная Мария Дейке бежала по лесу. Её дыхание хрипело, сучья с треском ломались под её ногами. Она ойкнула неудачно став. Кровь оставалась на земле там, где ступала её раненая стопа. В холодном воздухе дыхание собиралось паром вокруг бледного перепуганного лица.
Она обернулась к преследующему её вепрю, но встретила вдруг мой взгляд. Впервые увидев меня.
- Мы остановим Мастера. - Прошептала Мария Дейке, как будто опасалась, что и здесь её могут подслушать. - Но мне нужна твоя помощь.
Я хотел сказать «всё что угодно», но она перебила:
- Ты должен покинуть конкурс.
Глава 6. Диссоциация
Глава 6 Диссоциация
6.1 Сом в Подземелье.
Золушка проводила меня в комнату с прозрачными стенами, где проходил наш первый урок. Остановилась, привлекая молчаливым присутствием внимание учеников.
- Вы все слышали, о трагедии. - Произнесла она тихо. - Но это не должно стать преградой для творчества.
Она так легко говорит «творчество», когда сама созналась что цель конкурса - искалечить нам психику. Как я вообще могу ей верить?
Мария осмотрела класс, заглянув в лицо Фред, Индии и Ксавье:
- Наоборот, творчество должно быть вашей помощью и вашей отрадой. Вы должны уметь переплавлять в него любые эмоции.
И, мягко улыбнувшись, Золушка поманила к себе Индию:
- С тобой хотят поговорить ещё раз.
Маленькая девушка вышла, шурша оранжевым сари и обдав меня сандаловым ароматом. Уши Индии закрывали большие наушники.
Комната выглядела мрачно. Ксавье обрисовал свободную стену синими, чёрными и красными остроугольными треугольниками. Он и сам был - синее, чёрное и углы. Фред была в чёрном, и повязала на голову чёрную бандану.
Фредерика пнула ногой в собственную тень, прогнулась мостиком, переступая через подушку, и оказалась рядом со мной. Цепочки на её джинсах звякнули рваным аккомпанементом. Топ с тонкими бретелями открывал загорелый крепкий живот, мускулистые руки и приподнятую грудь. По шее, под край топа, стекала длинная штриховая линия татуировки. Я не пялюсь, она просто красивая... ладно, пялюсь.
- Что у тебя... спрашивали? - Фредерика ещё не отдышалась после боя-танца, который прервала Золушка. На её ключицах созвездиями блестели капельки пота. Она единственная, кого Реган ещё не допрашивал.
- Видел ли я, как Костя принимал наркотики.
- А ты видел? - Фред стянула платок с головы и вытерла им шею.
- Нет. Я не думаю, что это...
- Хорошо, что блондин убрал поэта. - Поднялся со своего угла Ксавье. Меня пронял озноб: откуда он знает?