Вода унесла запахи свалки, а поток горячего воздуха высушил влагу. Ногтями я отскрёб грязь с рук, и шкурку, слезшую с обожжённой шеи. Но от рубашки пятна не мылись, пришлось всё-таки её снять и запихнуть в мусороприемник.
Выскользнув из душевой, я достал из рюкзака куртку и застегнул на все пуговицы. Плотная ткань царапала голую кожу, напоминая об уязвимости.
Ничего страшного. Я скоро домой. Всё забудется, навсегда. Всё уже забывается.
Зал от пола до куполообразного потолка покрывала ровным слоем «синяя ночь». От стен вверх поднималась панорама: охряно-коричневая пустыня, со скалами, вынырнувшими из песка, из которых ветер вырезал голодные драконьи зубы. В их тени - пирамидки из зелёных и пурпурных камней, не то алтари, не то покинутые ульи. На потолке - крохотные белые точки-звёзды. Такие далёкие, что кажутся сверкающей взвешенной пылью. В этом месте царило безмолвие. Прозрачное, хрустальное и фиолетово-нежное.
У меня ныли пальцы, так захотелось прикоснуться к этому месту. К этим камням и скалам, к пронзительному прозрачному воздуху. Зрение раздвинулось, открывая крохотные и значительные детали. Они как будто дрожали и выступали вперёд - благодаря технике «яркое по чёрному».
Май сидел на пластмассовой циновке, в окружении кистей и палитр, выписывая огненно-бардовую канву валуна в форме большой фасолины.
Этот камень - центр пейзажа. К нему стягивались все нити цветов, все едва ощутимые пунктиры звёзд. Он нёс на себе груз веков и смыслов, которые я не мог понять - не мог понять издали.
Май гениален. Я всегда знал. Сейчас я это чувствовал глазами, которые - моя кожа. Мои щупальца. Мой эхолокатор.
Я пошёл к нему, не отрывая взгляд.
- Эй, парень! - Что-то мягкое под стопой. Я отскочил.
- Извините. Я не хотел. Не видел. Извините.
Пятеро служителей сидели на полу вокруг курильницы, перебирая чётки и вдыхая фиолетовый дым. Я чуть не отдавил одному руку.
- Извините. - Я склонился, подчиняясь чувству глубокого, трепетного уважения перед теми, кто ищет взор Рыбы, резонанс с сознанием упрятанной в подземелье твари. Рискует жизнью ради общего блага. И однажды она их съест.
Всё здесь кроме картины временное. Стоянка на час. У Мая даже кресла нет.
Я сел рядом с ним. Хотел сказать Маю, как он крут. Или ничего не говорить, просто смотреть, затаив дыхание, и учиться.
- Можно я помогу? - Вырвалось у меня. - Пожалуйста, можно я помогу? Это так... Величественно.
Май опустил кисть в растворитель и обернулся. Кивнул едва заметно, и я решил - можно. Я ведь не так много прошу. Пальцы дрожали в предвкушении лакированной ручки кисти.
И тут Май передумал:
- Зачем тебе?
Я закусил губу, не зная как ответить. У меня дыхание перехватывает, так мне нужно прикоснуться к темноте космоса, к рассыпчатости охряного грунта. К созданию места, которое требует быть воплощённым.
- Зачем тебе всё это, Олег?
О, уже не «вы». Это мой шанс. Шанс, что Май наконец-то увидит, что перед ним не бестолковый надоедливый ариста, что я - больше.
Я снял с плеча рюкзак и достал синюю папку с набросками. В синей - лучшее. Я не расстаюсь с ней с тех пор, как Май появился в школе.
- Посмотри, пожалуйста.
Май поднял золотистые брови.
- Пожалуйста, посмотри. Я рисую хорошо. У меня не всё всегда с первого раза получается, но я рисую хорошо. Здесь эскизы и акварели. Акварели старые, но хорошие. Сейчас я в основном графику. Май, можно я тебе покажу графику?
Я едва не оторвал металлическую защёлку, спеша открыть папку. Руки опять дрожали. Два листа вылетели - я подхватил их, спасая от капель краски на полу.
Каждое утро перед школой я перекладываю рисунки в папке, выбирая лучший порядок и лучшие работы. Пейзажная акварель - аллея в парке со школы, ещё одна акварель - вид из моего окна на город. Чернилами: бегущая сквозь лес Золушка, с бледным и юным лицом, испуганная до белизны, потому что мчится от смерти - и к смерти. Трехэтажное здание с плоской крышей и деревьями, сцепившими над домом корявые голые ветки. Портрет Мая - в профиль, когда он стоял возле доски, показывая цветными мелками как передать волны на воде и волны в траве.
- Это я рисовал у Вея, я занимался у него дополнительно. - Положил я первую акварель. - Когда он преподавал - ещё до тебя.
- Ты хотел сказать «срисовал у Вея». - Май разложил листы в ряд, сравнивая друг с другом - словно выискивая ошибки на контрольной работе. На свой портрет даже не глянул
Мне стало нехорошо. Мутно. Спасаясь, я зацепился взглядом за бегущую Золушку.
- Олег, ты меня за идиота держишь? - Май отложил в сторону все мои рисунки, и встал.
- Что?
- Что - что? Кто я, по-твоему, - наивный? Или слишком испуганный? Ты прав, я буду молчать, потому что ты через пару месяцев окончишь школу, станешь сертифицированным аналитиком - и я тебя не увижу. А мне служить дальше. Поэтому ты думаешь, что я проглочу это? Я знаю, чего ты хочешь, уже поставили в известность. Это одержимость, она ни к чему хорошему не приведёт. Ты, может быть, и сможешь стать известным - перерисовывая картины мастеров, и выдавая за свои. Затыкая рот всем, кто это понимает, влиянием своей семьи - но меня от этого уволь. Я не участвую в твоей... - Жест на наброски, - в этом.
Я сглотнул холодный ком и собрал рисунки. Железная защёлка хлопнула, прижав мне палец - так, что навернулись слезы.
Я мечтал о том, как покажу Маю мои работы. Пусть даже он найдёт в каждой миллиард ошибок... Но он их увидит. Он меня увидит! А он увидел придурка, который пользуется положением отца и смертью учителя, чтобы сорвать немного славы.
Это я рисовал. Честно - я. Я не мог выставлять картины, из-за Лирнова. Хасан пошёл мне навстречу, и когда зимой была междугородный обмен, три моих работы уехали вместе с пятью его. Подписанные «Хасан Вей». Если бы их купили - мы бы поделили деньги пополам. Если нет - спустя три месяца я бы получил картины назад. Работы кто-то приобрёл - все три моих, но, ни одной из написанных моим старым учителем. А сам он умер.
Теперь Май думает, что я обманщик.
Когда-нибудь кто-нибудь будет к Маю столь же жесток, как он ко мне сейчас.
- Ракхен, - окликнул сзади высокий плотный монах в коричневой рясе, из-под которой выгадывали белые брюки.
Рядом с ним, неровно стуча каблуками, шла светловолосая женщина.
- Ракхен, если вам нечем заняться, помогите герре найти выход. - Велел монах.
- Вы видели моё разрешение. - Отрезала женщина. - И подпись мэра...
- ... не здесь. - Оборвал монах. - Не место для женщин. Уходите спокойно, вам оно нужно - неприятности?
- Ваша организация не подчиняется городу? - Опасный вкрадчивый вопрос.
Я поднял на неё взгляд. Золотая грива волос, крупные волосы мягко спускаются на плечи, подведённые золотистыми тенями тёмные обжигающие глазами, точёное, словно фарфорово-кукольное лицо идеальной овальной формы с пухлыми алыми губами. Высокая шея и округлые плечи, спрятанные в пиджак цвета спелой земляники. Длинные ноги под обтягивающими серебристыми брюками. И туфли - с высокими тонким каблуком.
Не удивительно, что её выгоняют. Слишком красива.
- Я имею право здесь находиться. - С хрипловатым нажимом сказала она. - Я имею право где угодно здесь находиться.
Монах потянулся к локтю золотоволосой:
- Не смейте. - Отдёрнула руку женщина.
- Герра, - вмешался Май, примирительно выставив ладонь. - Зачем?
- Мария Дейке. Представитель Мастера Седека. - Девушка чуть приподняла углы губ и протянула Маю плотную брошюру. Ещё три выглядывали из переброшенной через плечо сумки.
Она шагнула к нему так близко, что захотелось встать и оттолкнуть. Я знаю таких женщин: вокруг Андрея они вьются как пчёлы, даже сейчас, когда есть Лиан.
Дейке опустила голову, встречаясь со мной взглядом.
И я понял, что ошибался.