— Вовремя ты, — благодарю Вадима.
— Рад стараться, — отвечает он.
Проходим за кордон и следуем к спуску в метро. У входа дежурят уже омоновцы, старший делает шаг вперед, подталкиваю навстречу застенчивого Вадима — удостоверение одно и только у него. В отличии от полицейских, эти ребята заглянули в корочку, а затем внимательно рассмотрели нас.
— А это кто? — спрашивает парень в черной балаклаве, из-под которой виднеются только глаза.
— Это ФСБ, капитан Федотов, — немного нерешительно отвечает Вадим и добавляет совсем уже лишнее, — пропустите его, он сегодня со мной!
Омоновец смотрит на нас пристально, не мигая, но все же делает шаг в сторону, пропуская вниз, глаза под балаклавой бессовестно смеются. Несколько секунд позора и вот мы спускаемся на станцию метро Купчино, и окунаемся в кромешный ад…
Первое, что я чувствую, при входе на станцию, это яркий свет, бьющий по глазам. Помимо воли, веки плотно сжимаются, пытаясь таким образом защитить глаза. Но безуспешно. Яркий свет, который и сравнить просто не с чем, разъедая кожу, вдавливает глазные яблоки прямо в мозг — непередаваемое болевое ощущение. Пытаюсь защитить глаза козырьком ладони и вижу, как рядом тоже самое делает Вадим. Так и стоим, как два тополя на Фонтанке, пока через несколько долгих минут глаза постепенно не привыкают к свету.
Станция метро Купчино, обычно полутемная и пустая, во всяком случае, именно такой я запомнил ее по немногим и давним визитам, сегодня буквально купается в блеске. Повсюду видны прожектора и светильники, от которых черными змеями по стенам и полу, переплетаясь, тянутся длинные шнуры. Чтобы не споткнуться, смотрим под ноги и идем осторожно, рассматривая множество мельтешащих людей.
Мой взгляд упирается в круглую колонну, залитую красным и жирным желе, медленно опускаю глаза ниже, и вижу на полу женский труп. Светло-пепельные, короткие волосы прекрасно дополняют голубые глаза, золотой кулон на изящной шее и бриллианты, поблескивающие на тонких ушах. Миловидный образ преуспевающей девицы портит пулевое отверстие, появившееся точно по центру лба.
— Я сначала подумал, что это краска, — указывая на колонну, произносит Вадим.
— Нет, Вадим Леонидович, это не краска, — не успев подумать, отвечаю я, — и даже не желе, как сперва показалось… это просмотренные сериалы и несбывшиеся мечты.
— Хватит, Серега, — Соколов бледнеет и с огромным трудом сглатывает ком.
Такой вот парень — работает следователем, а к убийствам и крови до сих пор не привык.
— Ладно, Вадик, я тут осмотрюсь немного, а ты пока узнай, где можно получить запись видеонаблюдения, — чтобы отвлечь коллегу, говорю я. И иду дальше, осматривать станцию, через несколько шагов замечаю еще два трупа.
Молодой полицейский, с проломленным виском, а рядом гражданка пенсионного возраста. Голова полицейского повернута под неестественным углом, относительно корпуса — делаю вывод, что удар был нанесен с такой силой, что помимо проломленного виска, парень отделался и сломанной шеей. Старушка, лежащая рядом с ним, уставилась в пол единственным глазом, вторая глазница наполовину пустая, напоминает темную и пустую дыру. Из дыры сочится и капает на пол смешанный с кровью липкий жир. Противное зрелище, но такая работа, смотрю на тела, пытаясь сопоставить и понять, что к чему, — если этих двух женщин застрелил полицейский, то кто, в таком случае, проломил голову ему?
В стороне от него мои глаза обнаруживают еще одно лежащее тело — крупный мужчина в спортивном костюме, у которого что-то не так с головой. Не веря глазам, я подхожу к трупу ближе и в первую секунду не могу осознать. Его голова, а вернее то, что от нее осталось, напоминает разбитую тыкву, по которой крепко ударили топором — из сплющенного месива костей и мозга выглядывает чудом уцелевший глаз.