Маргарита пожала плечами:
- Психическая атака. Не на ту напали.
- А голуби?
- А что голуби, Лёш? Типа, порча? Ха-ха! - и села, руки на груди скрестив.
Лёка, всяких ужасов по теме от клиенток наслушавшаяся, да на "Битву экстрасенсов" недавно подсевшая, оптимизма Маргариты совсем не разделяла. Ей стало холодно, захотелось куда-то бежать, метаться в поисках тёмного угла, куда бы забиться, исчезнуть, укрыться... "Господи, - вдруг ударила мысль, - а не Ритку ли я чувствую? Да это ж ей так панически жутко, а я-то на внешнее повелась!"
Вспомнилось мельком, как работая с одним клиентом, Учитель погрузился в ситуацию настолько, что и себе заполучил аналогичную. "Ах, Оленька, - сказал он ей тогда, - как же хочется иногда быть просто человеком".
Стоп! А вот это уже интересно... Ну-ка, а если наоборот? Лёка в несколько глотков проглотила свой ещё горячий кофе, вздохнула поглубже, словно молитву твердя: "Всё будет хорошо! Всё будет хорошо!" - и изо всех сил потянулась душою к Рите, обняла её всем существом, охватила, укутывая собой, шепча что-то ласковое и целуя в макушку...
- Фффух, жарко-то как у тебя, Лёш, - пожаловалась Рита. - Можно, я форточку открою?
Лёка только рукой махнула. Ей и самой казалось, будто в квартире дышать нечем.
В коридоре длинно пропиликал телефон - межгород. Наверняка мама, но рановато она... всё ли хорошо?
Стараясь не показать Рите, как после странного эксперимента не пойми с чем трясётся что-то в животе и под коленями, Лёка добралась до трубки.
- Доченька, у тебя всё хорошо, ты здорова ли?
- Всё хорошо, мам, не волнуйся.
- А мне так тревожно вдруг стало... Ну, храни Бог, храни Бог тебя и всех вас там...
Вот тебе и рок! Вот тебе и магия! Боже, да что же делать-то?
- Ритусь, но ведь нельзя это просто так оставлять... Надо защищаться. Надо признать, что опасность есть - и защищаться!
Маргарита молчала. Она сидела раскрасневшаяся, тихая, и только пальцами в задумчивости постукивала по своей с Сергеем фотографии.
- А что я могу сделать, Лёш? Ведь я даже не знаю, откуда это, - наконец, сказала она.
- Во-первых, не "я", а "мы", а во-вторых, чего тут думать - откуда? Ты же и сама догадываешься. Понятно, мужчина так действовать не будет.
Маргарита в сомнении покачала головой...
- Лёш, а может, я Сергею не нужна?
- Да? И потому он скоро год, как тусуется в "Стихах", знакомится, за тебя в итоге цепляется?
Маргарита сморщилась болезненно.
- Не аргумент. Он любую может зацепить... знаешь, как наши тётки на нём висли?
Звездочея лишь досадливо отмахнулась:
- Ты нужна ему...
И вдруг тихое Олегово "Маргариту надо удержать возле Сергея" по сердцу холонуло - а ведь грозно слова те прозвучали-то! И Риту я - не предаю ли? Что мне, в конце концов, этот Сергей - если подруге плохо?!
- Ритка, - выдохнула Лёка, - а он тебе нужен?
Маргарита кривовато как-то улыбнулась и спрятала лицо в ладонях. Глухо прозвучало:
- Да.
Лёка села рядом, обняла ту за плечи, зашептала:
- Слушай, у нас в газете публиковала рекламу одна. И девчоночки с ней общались. Как раз по таким делам, говорят, очень толковая. Живёт, правда, в области.
Подруга ткнулась лбом в плечо Лёке:
- Знаешь... мне и верится, и не верится. Вроде и понимаю, что не всё тут ерунда, но... Ты ж понимаешь?
Будь руки свободны, звездочея подбоченилась бы:
- На йогу ходить - веришь. Расклады Таро изучать - веришь. На курсы Рейки записаться - веришь! А тут?
Маргарита посмотрела Лёке в глаза, расхохоталась было - и сей же момент расплакалась.
Вечер напомнил о близкой зиме - разлил в воздухе стылую сырость, она покусывала щёки, вынудила сжать плечи и руки засунуть поглубже в карманы. Лёка проводила Маргариту домой, напоила ту чаем и оставила в компании Сергея, который накануне улетел куда-то. Но Интернет в наши дни творит те же чудеса, что и наливное яблочко по серебряному блюдечку...
С женщиной той, целительницей, удалось на удивление легко связаться - девочки в редакции телефон её Лёке выдали тут же, да и дозвониться труда не составило. О визите Рита условилась сама, конечно.
Будь у Лёки на душе спокойно, как любовалась бы она сейчас тем, что сотворил вечер с улицей - всё просилось или на картину импрессиониста, или в меланхолическую джазовую строку. Но не до того, ах, не до того - а как нравится представлять в такие минуты, будто попала в сон и беседуешь там с этим Художником, с этим Музыкантом, с этим... а ведь, Поэтом?
Но мучило - позвонить Олегу... Ярославовичу или нет. Решить это следовало до возвращения домой. И свербела мысль, за что же такое на Риту свалилось. И - для чего? Как саму Лёку эта ситуация ударила, она пока осмыслить не успела.