Я сдерживаю смех, когда читаю одну из надписей маркером.
- Крутой Рок для Крутых Рокеров. Пожалуйста, мы можем послушать вот эту?
Пол кивает в согласии.
- Это одна из тех, которую я искал, - он смотрит заговорщическим взглядом на папу, который ему подмигивает. Я слишком взволнована от предвкушения, что даже не обратила внимание на их переглядывание.
Я сижу, скрестив ноги, на сидении и жду, когда заиграет первая песня в динамиках. Через несколько секунд, голос Пола из средней школы гремит в «Тэси», сотрясая деревянные панели.
- Для всех крутых рокеров здесь. Пусть ваша жизнь будет наполнена гитарными рифами и плохими барабанщиками. Поехали.
Ох, и когда вы делаете смешанную запись на кассету, вы конечно, можете записать себя, как будто вы выступаете на своей собственной радиостанции. Мы использовали эту возможность… постоянно.
Я наклоняюсь вниз, держась за живот, когда истерически хохочу о детского голоска Пола.
- Попищать немного? - спрашиваю я, по-прежнему смеясь. - Звучит, как будто ты делаешь ужасную пародию на Виктор-Виктория (комедийный музыкальный фильм о певице Виктории, которая притворяется мужчиной-трансвеститом).
- Это было круто, - гремит отец, с широченной улыбкой на лице.
Пол пожимает плечами и прибавляет громкости.
Качество поскрипывает, вероятно, из-за старых динамиков и самой кассеты, но нам нет до этого дела, после первой песни «Богемская Рапсодия» группы Queen, грохочущей из динамиков. В унисон, мы все пытаемся соответствовать сопрано Фредди Меркури, но получается только разрыв барабанных перепонок.
Папа и Пол отрываются в стиле Мира Уэйна (эксцентрическая кинокомедия), в то время, как я сижу спиной и танцую как будто я в клубе. Это по-прежнему рок, но у него все равно есть ритм, и я не думаю о голове, которая с хлопком ударяется об изголовье сидения.
Я вздыхаю, когда вспоминаю, когда моя голова в последний раз билась об изголовье. Это был парень с козлиной бородкой, которая щекотала мой подбородок, и мы никогда не переходили от небольших ласк, потому что я постоянно хохотала от вида его подбородка, но он все равно пытался меня погладить. Он очень быстро оказался за моей дверью.
Потом был мужчина-модель. Черт, он был горячим. Загорелый блондин с крошечным писюном. У нас была половая связь, но вообще-то я не могу припомнить, чтобы он доводил меня до оргазма, наверное, из-за отсутствия проникновения. На самом деле, я думала, что невозможно иметь настолько маленький член, но блондин внес для меня новое значение - член-макаронина. В ту ночь, я наслаждалась только его мускулами, пытаясь запомнить их как можно ярче, чтобы потом использовать при мастурбации.
Неужели это было так давно? М-да, это было давно. Если бы моя вагина могла кашлять, то она бы откашляла паутину и записку: «Просто засуньте член и покончим с этим. Девочке нужна ее колбаска».
- Готовься, Марли, - кричит Пол сквозь песню.
- Что? - спрашиваю я, избавляясь от мыслей о моей одинокой вагине, и пытаюсь сообразить, что за песня играет.
«Satisfaction», Rolling Stones.
- Нет, - я трясу головой и скрещиваю руки.
- Это традиция, - настаивает Пол.
Я смотрю в окно и спрашиваю:
- Здесь даже нет ни одной машины рядом с нами
- Это традиция, - гремит отец.
- Мама никогда так не считала. Она перевернется в могиле от такой просьбы, - я беру мамину фотографию. Меня это не волнует.
- Маме никогда это не нравилось, но она никогда не отказывалась, так что не используй это в качестве оправдания, - на папином лице появляется ухмылка.
Я должна быть его маленькой девочкой! Он всегда выбирал мою сторону.
- Я не буду никому показывать свою задницу! – я вскидываю руки в воздух.
Да, вы правильно все поняли. Моя семья по очереди показывает задницу людям. Всякий раз, когда играла определенная группа во время нашего путешествия, мы должны были показать задницу кому-то проезжающему в другом автомобиле или не очень везучему автостопщику, которого мы видели первый раз в жизни. Я даже не могу припомнить, когда это стало правилом в наших путешествиях, но однажды это произошло и закрепилось. К сожалению, The Rolling Stones моя любимая группа.
- Марли, лучше быстрее снимай штаны, или я превращусь в огромного «жениха-зилу» (в оригинале groom-zilla – сочетание слов groom(жених) и Godzilla(Годзилла), какого ты никогда не видела прежде, - угрожает Пол.
- Вы ведь знаете, что это намного заманчивее для меня. Я бы заплатила, чтобы увидеть превращение в «Жениха-зиллу».
- Нет, если только это не подразумевает размазать твой драгоценный макияж по стеклу.
- Не надо, - сержусь я.
- Проверь меня, - Пол смотрит назад с лукавым взглядом.
- Ладно! - сдаюсь я, - Я покажу задницу следующей машине, которая будет проезжать мимо нас. Ты доволен?
- Очень, - Пол расслабленно откидывается на сидение, напевая слова «Satisfaction». В этот момент я захотела поколотить его по голове заостренными носками моих туфель, но сдержалась.
- Автостопщик справа, - зовет отец.
Просто замечательно.
- Вы издеваетесь, - я выглядываю в окно, чтобы увидеть автостопщика с задранным к верху большим пальцем.
- Давай, Марли, снимай, - настаивает Пол.
- Есть что-то извращенное в том, что ты настаиваешь, чтобы я сняла штаны. Ты понимаешь это, так ведь?
- Не льсти себе, - парирует Пол
Из моего окна видно как мы приближаемся к автостопщику, поэтому я поворачиваюсь к окну рядом с дверью, делаю глубокий вдох и спускаю штаны вниз, прижимая свои ягодицы к холодному стеклу окна, в это же время папа притормаживает «Тэси».
- Что ты делаешь? – спрашиваю я, моя задница висит в воздухе.
- Его нужно подвезти, - отец прижимается в сторону автостопщика и останавливается напротив него.
Моя задница размазана по окну, когда «Тэси» останавливается. Чувство унижения пробегает сквозь меня, когда я натягиваю штаны с лодыжек, и карабкаюсь к столу, где я хватаю ручку и давлю на нее, пока не показывается кончик.
- Какого черта ты творишь? – я практически кричу. - Мы не берем попутчиков!
- Будет весело, - отвечает отец, - Впусти его, Пол.
- Нет, не надо! – я кричу, готовая к драке с ручкой, которую собираюсь использовать, как колющее оружие.
Мой отец сошел с ума. Я знаю, он стареет и свадьба Пола - большой стресс для него, но подбирать попутчиков? Неужели он потерял свой любящий рассудок?
Я не пессимист. Я одна из тех девушек, у которых стакан наполовину полон, но я точно не наивная. Я видела эти фильмы про психов-убийц и читала газеты. Есть такие ужасные люди в мире, которые только и жаждут найти свою следующую жертву.
Семья в старом, расшатанном трейлере, одетая в одинаковые рубашки и кепки – для меня выглядит, как идеальная жертва.
Дверная ручка дергается и я молю Иисуса, Марию и Иосифа спасти меня сейчас, или спасти меня и бросить Пола в руки убийцы, или дать нам попутчика без намерения содрать с нас скальп, чтобы съесть его позднее.
Дверь распахивается, и свет обволакивает мужчину с рюкзаком, закрепленным на его спине. Все что я увидела, что он высокий, сложен, как пожарник, с благородной бородой такой же, как у папы и Пола.
Мужчины и их бороды.
- Полегче там, убийца. Что ты собираешься сделать? Будешь тащить меня, пока я не умру?
Я знаю этот голос, я мечтала о нем, я воспроизводила этот голос снова и снова в своей голове. Я представляю сильный грохот от этого голоса, который прокатывается по всем выпуклостям моего тела.
Мужчина закрывает дверь, и мои глаза привыкают к освещению. Небольшой вздох вырывается у меня изо рта, когда я понимаю кто этот автостопщик.
Портер Смит.
Лучший друг Пола и мужчина, который разбил мое сердце четыре года назад.