Нет, но до чего ж рожи противные. И... Чёрт побери, опять этот гад! Не может этого быть. Не может! А перед глазами - тачка. Точно такая же тачка. За которую он держался окровавленными руками в рваных рукавицах. И у крокодила на лапах какие-то обмотки, вымазаны чем-то жёлтым. На спине, к остаткам формы пришит номер. N 39016. У него тоже был номер... И спереди, и сзади. Да нет, чушь. Это был сон! Сон!
- Быстрее, бледная ящерица! - хрипит подпоручик Белич.
Вырывает у ближайшего охранника дубинку, замахивается, со всей силы бьёт бледно лиловую спину, снова замахивается, снова бьёт.
- Белич! Подпоручик! - как-то даже растерянно кричит капитан Янге. - Подпоручик, подойдите ко мне.
Багровая жуть медленно отступает. Белич приходит в себя. Отдаёт дубинку охраннику, плетётся к капитану.
- Белич... - говорит капитан, отведя его немного в сторону. - Тихомир... Ну я всё понимаю, гады они и сволочи. И паршиво всё. Уголь вместо реакторов, тачки вместо кораблей. Мы с тобой, два инвалида, сторожим теперь это отребье. Э-э-э-эх! Но подпоручик... Тихомир... Тиха... Мы должны оставаться людьми. Несмотря ни на что, оставаться людьми. Тогда... Тогда всё наладиться. А эти... - Кивок в сторону вцепившихся в тачки рептилий. - Эти тут за дело. Но не все они палачи и убийцы. В основном - солдаты. Как мы с тобой.
Да, всё правильно капитан говорит. Что возразишь? Не расскажешь же про дурацкий сон, про морду эту проклятую, про два зуба на петлицах... Янге - друг, но и начальник тоже, услышав такое напишет рапорт. Вмиг вылетишь даже из охраны. И что тогда? Грошовая пенсия? А то и вообще в психушку упекут. А ведь это же просто сон. Дурацкий сон. И даже если он не в первый раз снится - что с того? Номер корабля у двузубого на лохмотьях формы до сих пор болтается. Поэтому он его и запомнил. Потому и во сне видит.
- Капитан, - говорит подпоручик Белич. - Капитан... Это нервы. Я... Больше не повторится, господин капитан!
- Ладно, подпоручик, идите. И держите себя в руках!
- Так точно, господин капитан!
До обеда Белич болтался вдоль трассы, покрикивал на крокодилов, давал руководящие указания охранникам. К тому крокодилу старался не подходить. Ну его на фиг! Не виновата проклятая рептилия, что случай свёл их в том бою. А сон... Сон - это сон. Почему же кажется, что сон этот снился ему уже не раз? Что он ему всё время снится? Хватит! Вон котелки везут, дожили-таки до обеда.
А обед - дело хорошее. Даже если глотаешь его стоя и не теряя бдительности. Соблюдая очерёдность. Обедать одновременно должны не более четверти охранников. Ну и они с Янге по очереди. А крокодилам вообще обед не положен. У них метаболизм другой. Странно, земные крокодилы, говорят, вообще раз в месяц едят. А эти - жрут каждый день. Цивилизованные.
А обед сегодня ничего. Отладили-таки биореактор, мясо почти как настоящее, а картошку и вообще не отличить. Восстановим, всё восстановим, дайте только срок...
Скучен день до вечера, коли делать нечего... А когда дело - это охранять бледно-жёлтых крокодилов... Даже не так. Не крокодилов охранять, а следить, как этих крокодилов охраняют. Чтоб не слишком мягко. И не слишком жестоко. А он никогда не мечтал о карьере надзирателя. Он - пилот истребителя. И день не скучен - день мучителен. И, блин, тот гадёныш бледно-жёлтый, из-за которого он... Из-за которого он и стал негоден в истребители. А стал годен только в охрану.
Но он же человек. И поэтому должен... Да ничего он никому не должен. Ему все должны, да никто не платит. Или грошовая пенсия, или должность охранника. Как говорится, выбор есть всегда. А виноват в этом... Да нет, этот крокодил такой же пилот. Мечтал стать адмиралом, а стал военнопленным. Он вот тоже мечтал... А стал...
Да пропади оно всё пропадом! Красный карлик, здешнее ублюдочное солнышко, почти ушёл за горизонт. Работы на сегодня окончены, тачки поставлены под навес. Крокодилы жадно рвут зубами осклизлое фиолетовое мясо. Для них биореактор ещё не отлажен. А им плевать. Лишь бы жрать. Крокодилы - они и есть крокодилы.
Наконец кончается и это. Крокодилы строятся, сержанты проводят перекличку. Все на месте. А куда ж им деться? Вокруг лагеря пустыня. В ней нет жизни. Нет мяса - даже синтетического. Даже осклизлого и фиолетового. А мясо для крокодилов дороже свободы. Которой в пустыне всё равно нет.
Потому бледно-жёлтые рептилии нестройными колоннами (прихрамывая и иногда падая) плетутся в бараки. Проследить, чтоб сняли с себя остатки формы. Зачем? Затем, что так положено. Чтоб паразитов меньше было на их телах. Хотя и моют их каждую неделю.
И... И всё! Остаётся только ночная охрана, а они - свободны! До утра. Можно пожрать в офицерском кафе и завалиться спать. Можно сходить в кино, там сегодня "Битва за Орион". А можно в том же офицерском кафе взять бутылочку. Или две. После такого поганого дня - просто необходимо.
Выпить в этот раз предложил Янге. Ну да, моральный климат вверенного ему подразделения... Это, конечно, тоже. Но Янге - его друг. И хочет разобраться. А что скажешь? Он и сам ничего не понимает.
В кафе пить не стали. Разговор предстоял личный, не для посторонних ушей. Прихватили ещё бутербродов и пошли в свою комнату. Туда, где часы с маятником. Посидели, поговорили. Про то, что они люди, и не надо уподобляться всяким там рептилиям. Про то, что рептилий надо не уничтожать, а перевоспитывать, а когда перевоспитают, станут они свободными гражданами Земной федерации. Хотя, ему, капитану Янге, тоже хочется иногда засветить со всей дури в какую-нибудь особенно гадкую крокодилью морду. Чай, и они бы их жалеть не стали... Но люди - не крокодилы!