– Я, может, был груб, ты меня прости, – извиняется папа, а я его голос слышу отдаленно.
Уныло киваю.
Представить, что Стас такой же, как и его отец, не получается. Хоть у меня и мурашки по спине пробежали от истории.
– Поэтому очень прошу, держись от сына Аверина подальше.
– Но с чего ты взял, что Стас такой?
Голос низкий и хриплый, словно я кричала на морозе дни напролет. Горло стягивается удушливой волной. Вдыхаю и чувствую открытые раны на гортани, как острыми ногтями провели.
– Саша, Саша. Я работаю с людьми. Разными. Я по глазам могу уже определить, кто какой человек. И редко ошибаюсь.
– Но ты видел его всего лишь секунду!
Хочется открыто и яростно протестовать. Ударить кулаком по стулу, например.
Мне почему-то важно услышать от отца какую-то нейтральную фразу. Что-то типа: «Я могу ошибаться» или: «Не всегда сын продолжение своего отца». Такую банальную хрень, в которую я обязательно поверю.
Отец горько вздыхает, и я понимаю, что тема тяжелая для него. Папа четко соблюдает закон и чтит его.
– Ну что мы все о грустном? Расскажи лучше, как дела в институте, – резко переводит тему, улыбается и возвращается к еде.
Я также выдавливаю из себя улыбку и рассказываю какие-то мелочи с учебы.
Не имею представления, как так получилось – переключить часть себя и показать отцу, что мое банальное любопытство удовлетворено. Потому что другая часть меня трясется в непонятной до этого дня истерике.
Как только вбегаю в комнату, захлопываю дверь и прислоняюсь к ней спиной. Опускаюсь на корточки и прикрываю лицо руками.
Дышать тяжело, на грудь камень опустили и сверху потоптались.
Может, нежелание Стаса говорить о семье объясняется такими поступками своего отца? Или Аверин вообще не в курсе его дел?
И как мне вести теперь себя с мажором? Не могу же приказать своему сердцу не стучать так громко, когда Стас рядом. Или полностью его игнорировать, стоит ему позвать меня.
Спать ложусь с тяжелой головой. Мысли облепили меня и не давали погрузиться в сон. Болезненная усталость сбивала с ног, а вот мозг отчаянно искал ответы на вопросы.
Ну не спрашивать же у Аверина в самом деле: «Эй, а как ты относишься к тому, что твой отец выгораживал наркоторговца, у которого за плечами несколько подростков, умершие от его дури?».
Бред.
Утром, как и ожидалось, еле соскребаю себя с кровати. Водитель отца отвозит меня в институт, и все пары я тупо пялюсь на пустую тетрадь, где должен быть конспект лекции.
Глава 10. Саша
Глава 10. Саша
С чего ты решил, что я вот так просто сяду и поеду вместе с тобой куда-то?
(Саша)
Из института выхожу напряженной. Смотрю по сторонам и вижу Стаса. В окружении нескольких девчонок.
Компания о чем-то громко разговаривает, а у меня изнутри волны гнева поднимаются как песок со дна моря. Ревность топит, бьет и ломает все суставы.
То, что Аверин не принадлежит мне, и мы даже не встречаемся, сейчас не имеет никакого значения. Важно только то, что мажор на моих глазах флиртует с какими-то… клушами.
Одна блондинка, другая брюнетка. Ну, и рыжая. Виа гра, блин.
Стас с ними такой милый, улыбается обворожительно, что я сцепляю зубы и скриплю ими от злости.
Ноги сами ведут меня к его машине. Походка ничуть не модельная, я слышу каждый глухой удар. Или так стучит мое сердце?
– Зайка, сегодня не получится встретиться, – Аверин с нежностью смотрит на этого зайца и вновь улыбается.
– Стас, ты, вообще-то, обещал, – томно отвечает.
Бесит!
Как вилы в тело загоняют.
Он собирался с ней встречаться? Для чего?
Аверин ловит мой гневный взгляд, и его улыбка сходит. Медленно, миллиметр за миллиметром. Глаза темнеют. Я погружаюсь в водоворот ощущений. От смущения до раздражения.
– Привет. Лисица.
Мажор вернулся. Вновь эта наигранность и хамство. Даже развязность. Словно не было между нами ничего.
А мне и правда на какое-то время показалось, что Аверин другой. Не такой, каким хочет казаться.
– Привет, – смято шепчу.
Глазами въедаюсь в окружающих Стаса девиц. Они красивее меня, выше. Наверняка с мажором у них больше общего.
Я не знаю, хочу ли, чтобы они ушли или лучше самой уйти. В разные стороны кидает. Но мы в такой сильной сцепке взглядами с Авериным, что физически не могу пошевелиться.
Жаром обдает, одежда жжется. Длинный шарф кажется таким неуместным, некрасивым. И куртка… Снять незамедлительно хочется. Волосы треплет ветер, и они то и дело неприятно хлещут по лицу.
– Опять к отцу в прокуратуру? – колюче спрашивает.