В комнате на кровати из кучи смятого белья торчала смутно знакомая женская нога.
– А-а-а… Дядя Костя… – сонное мычание трансформировалось в обрюзгшее лицо.
– Какой, на хер, дядя?! – здоровяк за спиной, пришедший в себя, начал пузом оттирать Малышева от двери. – Откуда ты взялся, родственничек? Набежало, понимаешь… Костя не обращал внимание.
– Давно? Дама потянулась, почесало кудлатую голову, зевнула.
– Ты о Павле Демьяновиче? Да, уже года два как… Сердце слабое было, а тут такое горе.
– Горе? Здоровяк аж поперхнулся от злости:
– Дашка, что этот тип несет? Двоюродная сестра Малышева цыкнула:
– Тихо, ты! Это сын Павла Демьяновича… Костя. Бугай опешил:
– Он же помер… Ты ж помер!
Дашка нахмурилась и выразительно посмотрела на своего мужчину. Тот замолк.
– А мама? Женщина замялась. Снова вылез здоровяк.
– Ты, родственничек, если уж выискался на нашу голову, то езжай себе… Маму проведай. Привет ей передашь! Даша нехотя ответила:
– Наталья Алексеевна переехала. В Ярославль… Хороший тихий городок… – голос звучал тихо, будто извиняясь. – Она же всю жизнь дома просидела. Пока отец твой работал, и вопросов никаких не имела. А тут… Пенсия никакая. Тебя нет. Ограду на могилку и ту справить – деньги нужны. Вот и…
– А как же…
Даша уселась, запахнула на мощных телесах потрепанный халатик. Внучка уже покойной маминой старшей сестры, она была почти на пять лет моложе Кости, но выглядела намного древнее своего двоюродного дяди.
– Да так вот. Славик помог. Квартирку ей купил, денег на жизнь дал. Похороны по-людски устроил, чтобы и место на кладбище, и поминки, и все прочее, значит…
Здоровяк, когда речь зашла о нем, будто очнулся. Присутствие постороннего явно раздражало его. Поднявшаяся из недр естества полузабытая совесть, коробя загруженные бытом тонкие струнки, вызвала естественную человеческую реакцию на осознание факта собственного падения – злость на мир.
– Давай, родственник, езжай себе. Тяжелая лапа легла на плечо, подталкивая к выходу. Костя тихо прошипел:
– Руку убери. Бугай толкнул Малышева.
– Иди давай! Костя рывком развернулся и врезал по оплывшей, ненавистной роже.
Но то, что срабатывало в среде отмороженных подростков, не прошло в родительской квартире. Здоровяк принял удар на плечо и ответным прямым послал своего спаринг-партнера в непродолжительный нокдаун.
– Ну чё?
Славик запнулся. Разгоревшийся огонек в его глазах потух при виде блестящего ствола револьвера.
– Вот ты в какой отлучке был?! Зону топтал, небось?
Малышев сел, проверил на месте ли зубы. Мир понемногу прекращал крутиться и становился привычно объемным.
На кровати тихо скулила Дашка. Ее сожитель или муж молчаливой громадой замер в проходе, не решаясь на скоропалительные действия под дулом оружия.
– В командировке я был… В длительной… В Африке. Даша запричитала:
– Ты не подумай, Костик. Я навещаю ее. Денег подбрасываю, еды привожу. Она работать устроилась, в магазин. Я мы ведь так… Только хорошего хотели.
Она схватила с тумбочки, заваленной газетами и кроссвордами, карандаш и торопливо зачиркала что-то на обрывке газеты. Бугай молчал.
– Вот адрес. Ее и… номер места на кладбище.
Костя медленно встал, схватил бумажку, спрятал револьвер и торопливо вышел. На душе было паскудно до чертиков.
5.
Вилла «Буна» в предместьях румынского Брашува была для соседей загадкой.
В последние годы в странах развалившегося социалистического блока активно раздавали земли и собственность бывшим владельцам. Окрестности Брашува эта лихорадка не минула. Французские врачи, испанские инженеры, американские дворники один за другим вытаскивали из потертых кейсов и запыленных сундуков пожелтелые акты на владение, и правительства, заложники своей «победы» над павшими режимами, отчуждали в пользу наследников дома и земли. Те, сами не зная, что делать со свалившимся богатством, выставляли новое имущество на продажу, обрушивая рынки недвижимости и провоцируя инфляцию.
Так что когда имение, входившее в список исторических памятников, отдали новому-старому владельцу, все в окрестностях Брашува ждали, что хозяин будет номинальным. Даже гадали, какая сеть отелей предложит большую цену. Но чаянья не оправдались.
Земли усадьбы окружили высоким забором, провели новейшую сигнализацию, навешали видеокамер. В доме сделали капитальный ремонт. Граф Вышану, потомок и родственник трансильванских властителей Баториев и Цепешей, оказался вполне состоятельным человеком. Доля в алюминиевой добыче в далекой Австралии дали ему возможность восстановить родовое гнездо. Так думали все… Еще было известно, что граф очень стар…
Телефон звонил, не переставая, и дворецкий недовольно поморщился, шаркая отекшими от артрита ногами по высоким ступеням.
– Имение господина…
Подняв, наконец, трубку, слуга начал заученную речь, но договорить ему не дали.
– Графа, быстро!
– Господин граф изволит отды… И опять старика прервали:
– Это – я, чурбан ты этакий! Дай мне Рему на линию и поторапливайся, развалина!
Дворецкий вздохнул и переключил звонок в библиотеку. Хозяин не любил, когда его беспокоили, но у звонившего были свои привилегии.
Граф терпеть не мог, если его дергали по пустякам. И в скрипе старческого голоса звонившему почудились металлические нотки:
– Что за повод, Грегори? В ответ хозяин виллы получил настоящую бурю эмоций:
– Они здесь, Рему! Все – как я говорил!! Старик поперхнулся:
– Что? Как?
– Ну, скажи, скажи, что я – умница!!! – он похихикал. – Помнишь свитки, что мы перебирали… Те, из архивов сиятельного старца?! В них были верные имена и почти совпали даты! Граф подобрался:
– Ты уверен? Абсолютно? Голос в трубке разразился приступом истерического смеха:
– Как в себе самом! Как в тебе, наконец! Они здесь!!
Вышану вскочил и нервно прошелся по комнате. Семенящие шаги изредка сменялись уверенной поступью, движения старика стали быстрее, точнее, экономней.
– Я выезжаю к тебе! – он остановился. – Хотя нет! Постой! Пошлю Космина и Золтана… Да, точно! Они сами найдут тебя. Старик остановился.
– И не вздумай потерять их! – граф поперхнулся и закашлялся, после чего зло зашипел в трубку. – Не вздумай! Если это правда, то ты станешь… Голос собеседника внезапно вклинился в монолог Вышану:
– Рему, время дорого!
– Что?
– Возможно мне это только кажется, но… Кто-то ищет их не меньше нас.
6.
– Ты серьезно?
– А что так?
Сергей отодвинул от себя конверт, из которого торчал краешек чужой фотографии.
– Ты совсем от жизни отстал? За такое могут, знаешь что? После Москвы и Буйнакска… Малышев подлил водки в рюмку собеседника.
– Брось, Серега! Я ж не из смертников джихада… – Костя вынул фото Сомохова, которое сам же и забрал из печати еще два часа назад. – Да и друг мой – таджик, а не чеченец.
Сережка Калякин, уже изрядно пьяный, но по старой служебной привычке все такой же массивно-основательный покачал перед лицом приятеля пальчиком, похожим на обрубок сосиски:
– Шалишь, друг. За такое… – он хлопнул рюмашку и отрицательно покачал головой. – Давай иначе. Я тут шепну корешку одному… Из районных. Там с этим делом попроще. Ты к нему смотаешься. А там и решите… Калякин подцепил вилкой кусочек сельди и ловко отправил его в рот.
– Ну? Даже дешевле обойдется. Малышев уточнил:
– Мне бы только побыстрей. Серега ухаристо хмыкнул:
– Заинтересуешь, за неделю сварганит. Там такой кадр, – он заржал. – Не знаю сколько овец он за свое место выложил, но по части сделать прописку или паспорт – конкурентов нет! Костя почесал голову. Порядочки!